bad blood (hildegard)

If you live like that, you live with ghosts
w/ @Hildegard von Wittelsbach

Le froid extérieur déclenche un long frisson dans son dos. Osmond est sorti du club comme il y est entré vers une heure du matin, dans son costume gris de luxe coûtant trois bras cyber-technologiques ; à cette différence près qu’il pue maintenant l’alcool et la sueur, bouquet garni d’un supplément d’odeurs dont celui du renfermé. Il aurait dû prendre son manteau quand le caprice lui a pris dans la nuit de quitter ses bureaux et paperasses pour le ventre rond et fécond de l'Octal. Il regrette presque d’en abandonner l’ambiance tamisée, chaude de beaucoup de vices. Une main trouve l’étui à cigarettes en métal, l’autre le zippo, et ensemble elles allument la clope d’Après - ce petit plaisir coupable clôturant de bien plus gros.

Un regard à sa montre. Cinq heures du matin. Osmond inspire une taffe et la recrache à la face de ce ciel encore un peu cyanosé. Il est encore tôt. Suffisamment tôt pour qu’on ne le voit pas lui, le discret et somme toute respectable Mr. Rose, quitter les abords de l'Octal. Osmond se passe de chauffeur ; ses bureaux sont à moins de vingt minutes à pied. Il compte s’y changer, avaler un cocktail de cachetons, avant de faire un saut au Red Chips (qu’Aimee aura la gentillesse d’ouvrir rien que pour lui, bien sûr). Les pas s’amoncellent à mesure que la cigarette lui chauffe le bide et un peu le thorax, déambulation matinale au milieu d’autres matinaux qui, elleux, commencent vraiment leur journée ; les camions d’éboueurs font crisser leurs pneus, des seaux d’eau usée sont jetés sur les trottoirs et un peu partout des robots de la ville, relativement primitifs comparé à ce qui se vend derrière les vitres de Neo Arcadia, s’occupent de récurer le quartier avant que la vie reprenne dix fois plus rapidement.

Osmond s’arrête. La chaleur dans son thorax s’épaissit et s’accompagne maintenant d’une douleur oppressante. Il arrache la clope de ses lèvres et la fait tomber par terre sans même s’en rendre compte - un robot nettoyeur détecte le déchet et roule mollement jusqu’à ses pieds en produisant des petits beep-beep (agacés ?). Osmond porte une main lourde sur sa poitrine, le souffle coupé. La chemise est trempée, bien plus trempée qu’à sa sortie de l'Octal. Une petite panique commence à germer, voisine de cette pointe de douleur qui le fait grimacer ; il est vrai qu’il ne s’est pas senti très bien vers vingt-trois heures la veille, comme il est aussi vrai qu’il a raté ses deux derniers RDV avec son cardiologue, mais quand même, son cœur est encore jeune (trente ans cette année). "Merde." Car il faut se rendre à l’évidence : il fait un infarctus.

Comme un titan aux pieds d’argile, le magnat titube vers l’avant, hagard, les mains fouillant dans ses poches à la recherche du téléphone. La vision se trouble, il rate un rebord, se rattrape à une borne de recharge et continue de dévier. Chacun de ses pas frappe le bitume avec une pénibilité massive. Vite. Appeler--pas les urgences, non, il est encore trop près de l'Octal, les tabloïds se régaleront de conjectures (plutôt véridiques, quelle horreur à dire). Appeler--(…)

Le choc avec la tôle lui arrache d’un même mouvement téléphone, pensées, et le peu de stabilité qu’il possédait alors. Osmond s’écroule sur la chaussée, groggy par le heurt et son foutu infarctus. Les lumières de la ville se confondent avec les explosions nerveuses que ses synapses dégueulent. Il entend des coups de klaxon, des éclats de voix, et son sang dans ses oreilles qui roule par vagues. Osmond n’arrête pas de crisper sa main sur son poitrail quand un visage apparaît. Une gueule franche, dotée d’une mâchoire carrée, de boucles plus noires que la nuit déclinante, et d’un regard qui confond instantanément l’Originel. "… Katharina ?!" Le souffle est éraillé - par la douleur, par les siècles. Osmond n’est pas un romantique mais soit. Y a pire, comme ange de la Mort.

La voix n’est pas celle de Katharina. Non plus le visage, et certainement pas les supposées boucles noires que l’Originel a cru voir tomber devant lui. La bulle de spleen éclate sur un nouveau coup de klaxon, obligeant Osmond à papillonner des yeux pour refoutre les pieds sur terre - même si, en l’occurrence, il a plus que les pieds sur terre. Se relevant à grande peine, il s’aide de l’inconnue qui le hisse et le ramène dans une station plus ou moins verticale. La main se crispe une nouvelle fois. Son cœur, qui n’est en définitive pas le sien, s’est serré une dernière fois à l’idée de laisser, sur cette chaussée humide, le souvenir de Karin. Odeur de cyprès et de bois de rose. L’inconnue ne l’est plus tant, quand le profil du magnat pivote un peu en direction de son parfum. Il sourit comme il a pu sourire il y a cinq ans, à Munich. "Hildegard !" La voix continue d’être éraillée, mais s’adjoint un timbre surpris qui dégringole dans les aigus où l’incertitude flotte ; c’est bien son nom, n’est-ce pas ? Sa descendance semble en tout cas se souvenir de lui, ce qui laisse à Mr. - non pas Rose mais - White un sentiment d’allégresse.

Très rapidement parasité par une nouvelle douleur dans sa poitrine, étendue le long de son bras gauche. Il se réceptionne sur le siège passager avec une pesanteur maladroite et l’impression d’être pris en étau. La portière se ferme. Les yeux clairs du magnat parcourent rapidement l’habitacle, rustique au possible, puis glissent sur le pare-brise derrière lequel Hildegard passe, pour aller ensuite de l’autre côté de la bagnole… où un citoyen concerné l’y attend. Osmond serre les dents. Ses tremblements envahissent maintenant tout son corps et il sent que sous chairs les écailles hésitent à sortir - c’est un peu le cas, au niveau de sa nuque épaisse où quelques plaques d’obsidienne poussent pour aussitôt disparaître. Allez savoir, l’ébullition est peut-être une affaire de famille : car aussitôt, dehors, Hildegard envoie une tête au crétin qui les retarde. Derrière son rideau de sueur, Osmond hausse les sourcils. Appréciatif. La suite est assez chaotique. Sa descendance grimpe, recule, rentre dans tout ce qui s’interpose, et démarre en trombes quand bien même des feux soient grillés. Osmond abandonne sa dextre contre la poignée de maintien, y enroulant toujours un peu plus ses doigts à chaque nouveau virage serré ; il a beau apprécier le style d’Hildegard, et les turbos qu’elle met dans sa conduite, il n’en a pas moins la nausée. "Bordel, mon téléphone…", souffle-t-il sur les paroles du Notorius B.I.G (par esprit de compétition ? sûrement.), repensant soudain au petit bijou de technologie oublié sur le trottoir. D’un mouvement rapide, il atteint sa montre et, quelques commandes tactiles plus tard, ordonne l’autodestruction de l’engin. Pas plus mal. Il croit avoir pris quelques selfies compromettants à l’Octal.

"J't'emmène à l'hôpital de Solaris, on y est dans six minutes vu comment ça roule", Osmond opine sans réfléchir, concentré à retenir la douleur, "quatre si je grille les prochains feux." Nouveau sourire, déloyal au possible. Elle tient beaucoup trop de lui. Frappé de stupeur, il se redresse brusquement (enfin, c’est vite dit). "Attends, quoi ? Non. Pas Solaris." Le regard perçant et percé (de veines éclatées) tombe sur le geste d’Hildgard, des cachetons avalés à la va-vite. Là, comme ça, tout de suite ? D’accord elle tient de lui, mais il n’en demandait pas tant. "Pas de cadavre dans mon char, ok ?" L’incompréhension passée, Osmond retrouve de son mordant. "Ça me va. Pas tellement fan de la Mort." A part si elle se présente sous les traits de Katharina, d’accord, peut-être.

"Sinon, je disais-" Il se raccroche une nouvelle fois à la poignée de maintient, jurant sur son col ouvert de chemise quand un nouveau boulevard est emprunté à toute berzingue. "Pas Solaris", dit-il très sèchement, l’habitude de donner des ordres roulant sous langue - l’agacement vivifié par le paysage urbain qui défile, et qu’il reconnaît pour être des axes proches du quartier des Sept. "Neo Arcadia sera très bien !" S’il pouvait se nettoyer la bouche au javel… "C’est rien, je fais juste un infarctus." Détachement typique d’un Originel qui en a vu passer d’autres - lui, en tout cas, n’en est pas à son premier rodéo. Il glisse un œil de plus en plus vitreux en direction d’Hildegard. Elle n’a pas non plus l’air au mieux de sa forme. "Il y a une clinique privée, là-bas, qui…", Osmond s’interrompt, considérant un peu plus longuement le profil agité d’Hildegard, à peine plus vieilli que la dernière fois, à peine plus différent ; qu’est-ce qu’elle fiche ici, à New Blossom, si loin de l’Allemagne ? "Qui saura s’occuper de moi." Il marque un silence, bref et interrompu seulement par leurs respirations respectives - l’une irrégulière et pénible, l’autre régulière et forte. "De nous ?" Froissement de sourcils. Vague inquiétude. Doux éveil aussi de cette curiosité malsaine pour ce qui est détraqué. "88 Avenue Kennedy", expédie-t-il dans un relent de peine, la grimace sale.

"On crève pas non plus sur le chemin m'sieur White, ok ?" White, du fin fond de sa douleur soporifique, lève un pouce affirmatif. Le maelström de sons et d’images continue de l’avaler tout entier, comme si les stimuli visuels s’intensifiaient chaque fois qu’il ouvrait les paupières, et que ceux auditifs explosaient chaque fois qu’il les fermait. Pourtant frileux, le vent froid qui s’engouffre contre lui au moment où Hildegard ouvre la portière a un mérite : soulager son envie de gerber. "Y'a encore un peu de force dans vos bras, là ?" Osmond répond sans répondre, émettant un grognement qu’il croit intelligible, puis se laisse glisser côté droit pour sortir de là. Il tombe dans les bras de l’allemande, dotée d’une force qu’il remarque, pour la seconde fois consécutive, être particulièrement extraordinaire. Quelques gueulements ébrouent le magnat, lui font lever les yeux en direction de ces portes closes face auxquelles lui et son Chevalier Servant poireautent. La dernière fois qu’il a fait un infarctus cette ville s’appelait encore New York City et on rêvait en noir et blanc. Osmond espère que la prise en charge sera plus rapide et efficace qu’elle ne l’était sous Roosevelt - et les perfusions moins cauchemardesques.

Votre nom ?
Son nom ? Il en a des dizaines.
Quelle couleur déjà, en ce XXIème siècle ?
"Rose" parvient à sortir dans un soubresaut de lucidité.

Hildegard n’est plus qu’un petit point noir dans l’horizon blanc de la clinique, qu’il voit s’éloigner toujours un peu plus à mesure qu’on l’emmène. Préoccupé à l’idée de ne pas crever, lui vient aussi une petite crainte : que cette image minable soit la dernière qu’Hildegard conserve de lui. "Hé", fait-il à l’infirmier escortant le chariot-brancard, "dites lui de rester, d’accord ?" C’est ce qu’il croit formuler, quand, en définitive, seul un chapelet d’onomatopées sort de derrière ses dents serrées. "Calmez-vous Monsieur Rose, ça va aller." Osmond roule des yeux, exaspéré dans son supplice, et se laisse avachir sur le similicuir bleu-hôpital de son carrosse.

* * *

"(…) du repos, autrement dit, évitez si possible toute source de stress. - Mh-mh, bien sûr." Osmond fait le concerné, l’expression sérieuse et l’oreille à l’écoute. Il a bien envie de dire au médecin ses quatre vérités, à commencer par l’éternel je me reposerai quand je serai mort, mais c’est une discussion stérile que le magnat veut s’épargner à lui et au toubib - mais surtout à lui. "Quand est-ce que je signe ? - Pour ? - Sortir. - Oh. Il est encore un peu tôt pour-- - J’insiste." Le sourire est en effet insistant. "Allons docteur, à d’autres. Si vous êtes ici c’est que la vocation vous étouffe moins que l’appât du gain." Un silence, épais d’éloquence. "Je paraphe et signe vos décharges, règle tous les frais qu’il y a à régler, et vous débarrasse un lit. Avouez que c’est rentable." Ils s’échangent un regard. Osmond n’a pas besoin de ses capacités chimio-sensorielles pour repérer les gens vénaux. Qu’on ne se méprenne pas : il adore cette catégorie-là de la population. Tout est toujours plus simple quand on peut acheter son prochain. "Messieurs ? Une visiteuse. Madame vônne Ouisseulbash, elle était là à votre arrivée. Elle peut venir ?" Le docteur ouvre la bouche. Mais c’est la voix de Rose qui répond à l'infirmière. "Oui. Elle peut venir." Ses cordes vocales sont transpercées d’un peu de hâte, comme si le magnat était ici chez lui - comme si cette visite éveillait un peu d’émotion. Le docteur referme la bouche, vaincu, puis opine dans un mouvement fantôme.

Toustes quittent la chambre privée, laissant le patient dans son lit et ses draps blancs, les bras dégoulinants de perfusions. Quand sa descendance apparaît, l’Originel a un grand sourire étonnant de sincérité. "Ah, Hildegard." Le bras se tend, encourage du geste. "Viens, approche, que je te vois de plus près." Les prunelles froides ont retrouvé de cette intensité caractéristique - magnétisme sensiblement salopé par la scène plus globale de lui, alité dans sa couche de malade, mais bon. "Merci. Pour la course, et… le reste." Surtout pour la course, digne d’une percée anthologique au Mans - ou d’une prouesse en street racing, au choix.

"Pourquoi tu m'as menti ?" La main retombe mollement sur les draps. Le température de la pièce a subitement chuté, en terme d’ambiance. Osmond s’est figé, sans trop comprendre encore à quoi elle fait référence et, quand le brouillard des antalgiques se désépaissit un peu, la raison le percute. Très aidée par : "Monsieur Rose." Un frisson désagréable grimpe le long de son échine. Le regard inquisiteur d’Hildegard et sa position à lui, fort peu avantageuse, le déstabilisent dans son outrecuidante confiance habituelle. Un vieil embarras, qui n’a rien à faire à l’instant t de cet échange, revient même lui remuer les tripes et fait pivoter ses yeux en direction des perfusions auxquelles il est connecté. Qu’est-ce qu’il peut détester les hôpitaux, les cliniques, et tout ce qui se rapproche de près ou de loin à un lieu de soin. Heureusement qu’en ces temps ultramodernes, la reperfusion coronaire - si l’infarctus est rapidement pris en charge (moins de 3h, ils étaient large) - est devenue un soin comme un autre, à peine plus lourd que le traitement d’une crise d’asthme.

"Je parie que c'est du faux, ça aussi ?" Les sourcils d’Osmond se froncent. Il en revient à Hildegard, plantée sur ses appuis avec la puissance d’une gargouille. Pour ça, elle tient de Katharina (…) ; rire amer, qui sera sûrement perçu comme inapproprié, en tout cas aussi court qu’un claquement de doigts. Lui, Katharina, tout ça, finalement, c’est du passé ; et tout ce que possède leur descendance ne sont que quelques gouttes de leurs gènes, elles-mêmes coupées à bien d’autres sucs. Que ne s’invente-t-on pas pour combattre la solitude de la (quasi) immortalité. "Oui." L’embarras lui grignote maintenant les doigts, qui se frottent entre eux. Son regard ne se dérobe cependant pas. Il dégringole même sur les poings serrés d’Hildegard. "Je t’ai menti parce que c’était nécessaire. Certaines vérités sont complexes, et à formuler, et à entendre." Les billes froides remontent jusqu’au visage fermé de l’allemande.

Il poursuit dans sa langue natale, avec un rien d’accent. "Je sais que tu peux comprendre. Ne me dis pas que tu confies à qui veut bien l’entendre que tu possèdes une force surhumaine." La gueule a un mouvement agacé. L’Originel n’est pas à l’aise, dans ses petits draps de malade. Et puis il n’avait bêtement pas vu venir la confrontation avec sa descendance, en tout cas pas là, ici, alors qu’il est cul nu sous sa blouse de patient. Il a eu des moments plus glorieux dans sa longue vie de salaud. "Tu conviendras que ce n’est pas l’endroit le plus approprié pour discuter de ça." Discuter : une suggestion qui, il espère, sera entendue. Ça : une amoncellement de questions qu’ils sont tous les deux à se poser. Le tout est assez compatible pour débarrasser le plancher et se rendre là où les oreilles seront plus discrètes. "Laisse-moi sortir de ce foutu lit, je m’habille, je passe à l’accueil et on y va, d’accord ?" Sous ses draps, Osmond remue un peu des jambes comme pour tester leur vitalité. Elles sont amorphes et il sent qu’une faiblesse physique s’est abattue sur lui mais ça ne le décourage pas (ça le fait chier, tout au plus). "Hildegard, s’il-te-plaît." Si elle savait, Hildegard, combien de fois dans sa vie son vieil aïeul a dit s’il-te-plaît (très peu, aussi peu qu’il a demandé pardon). Mais certaines personnes, a priori, méritent qu’il torde le cou à ses principes.

* * *

Elle a consenti.
Le sursis est court, mais sursis il y a.

* * *

De retour dans le char (il semble que ce soit comme ça qu’elle appelle sa guimbarde, un terme échappé entre deux mots économes qu’ils ont échangé entre temps), Osmond s’appesantit de tout son poids sur le siège passager. Il a retrouvé son costume indécemment cher et malheureusement crassé de boue (et autres), le regard perdu sur le pare-brise et le décor du parking de la clinique. L’esprit est encore un peu confus. L’œil se fait hagard, perdu dans des contemplations inutiles qu’il écourte à peine, alors qu’il entame. "Nous sommes très semblables, toi et moi." La révélation filiale est trop filandreuse pour qu’elle s'en saisisse. Il en a conscience, s’en accommode pour il-ne-sait quelle raison ; précaution ? trac ? scepticisme ? "Je ne sais pas quelle est l’amplitude de ta déchirure, mais elle en appelle de toute évidence à la force." Il lui dérobe un bout de regard, capturé au vol tandis qu’elle tournait sensiblement ses billes vers lui. Osmond réprime un sourire. Quelque chose en lui, de paternaliste, transpire la fierté. Bon, il s’extasiera plus tard. Si un plus tard elle lui accorde ultimement. "Moi, la mienne, a trait à la régénérescence. En partie disons." Qu’elle n’aille pas encore s’offusquer et le traiter de menteur ; chaque chose en son temps. "Je vieillis très lentement. Donc, forcément, je dois très souvent changer d’identité. Si tu te demandes, je suis assez vieux pour avoir connu ton (il compte sommairement, c'est que ça commence à dater) arrière-arrière-arrière-grand-mère." La paire d’orbes froids glisse derechef en coin, observe à la dérobée le portrait franc d’Hildegard. Là, il ne peut plus y couper. N’en a, par ailleurs, plus tellement envie. Si près du gouffre, le vertige est agréable. Libérateur, presque. "Je suis ton ancêtre, Hildegard."

"Non, t'es un ancêtre. Pas mon ancêtre." Coup de poignard bien placé. L’ingratitude du ton s’accompagne d’une colère qu’il n’avait pas présagée. Osmond s’est très rarement révélé à ses descendant.e.s et, les quelques fois où il l’a fait, les réactions étaient globalement tempérées (avec son lot d’ahurissements et de questions là précipitées là maladroites, ça va sans dire). Le rejet est assez nouveau dans ce cas-là ; rouvre des blessures qu’il pensait fermées depuis des lustres. D’un haussement de sourcil et d'un regard en biais vers la vitre, il se rembrunit. "C'est quoi ce bordel encore, putain de merde, fait chier." Réaction déjà plus habituelle, quoique qu’un rien plus paniquée qu’à la normale. Il faut dire que la nuit a été courte pour tout le monde. Et qu’il ne s’y est pas pris avec le dos de la cuillère - manque de préparation, cocktail de médicaments dans l’organisme et un état général moyennement bon n’aidant pas. "Papa savait ?" Il tique. Son regard abandonne l’observation en demi-teinte du parking pour se réfugier contre le profil furibond d’Hildegard. Osmond ravale sa réponse quand leurs yeux se croisent. La gêne est manifeste, désavoue des années de relation certes épisodique mais de relation quand même, prudemment amicale, secrètement familiale.

Le regard de l’ancêtre se détache, voyant bien dans son champ de vision que la descendante asphyxie le cuir de son volant de deux poings compacts. "Est-ce que tu... descends toi aussi d'un..." Flottement. D’un…? Hildegard sait-elle pour les Originels…? "Ou est-ce que c'est toi qui..." Il n’a pas tellement envie qu’elle aille par là, n’émet donc pas le moindre signe d’encouragement. "Laisse tomber." Volontiers. Quelques picotements remontent le long de ses bras, là où les pansements marqués du logo d’Icarus Inc. ont été appliqués après que les perfusions aient été retirées. Osmond a l’impression de sentir leur adhésif imprégner sa peau et la corroder. "Papa m'a jamais rien dit sur toi." Il a repris sa contemplation morne du parking. "Normal", répond-t-il à son tour en allemand. Une berline entre dans le périmètre, roulant au pas. Son chauffeur est là et, en l’absence de téléphone, c’est sur sa montre high-tech qu’il tente de l’appeler. Peine perdue. Elle est tout le temps sur silencieux. Le magnat n’a pas la moindre réaction, alors même que la berline passe une première fois sous ses yeux, continuant de faire le tour comme un chien cherchant son maître. "Sans doute parce que tu lui as jamais rien dit toi aussi." La mâchoire se baisse, la tête un peu penchée vers le siège conducteur. Elle ne lui a donc jamais rien dit, elle aussi ? "Il était un peu con, il aurait pas comprit. - J’aurais dit étroit d’esprit, mais va pour un peu con." Toujours disposé à emprunter des boulevards plus directs - ce que Hildegard fait aussi bien en voiture qu’à l’oral.

"Non, il n’a jamais su pour moi. Ça n’aurait pas changé grand chose à sa vision du monde, de toute manière. Un ancêtre, parmi tant d’autres (insistance mordante), qui vient lui révéler être encore en vie ? Pas la mutation la plus inouïe de la lignée. Et puis j’évite de m’investir personnellement, la plupart du temps." Il garde ses raisons pour lui. Il ne lui doit pas toute la vérité. Il ne lui doit d’ailleurs rien, mais il reste là, sur ce siège passager, tentant malgré tout la conciliation. "Il ne s’est jamais trop confié à l’élément de décor que j’étais mais je suppose que tout n’a pas été facile avec lui." La supposition se fait surtout maintenant, à l’aulne de certains éléments de lecture grapillés à droite à gauche depuis leurs fraîches retrouvailles. Une force physique surhumaine, des cachetons pris dans l’urgence, et cette tension permanente avec laquelle semble se battre Hildegard… "Il m’a parlé une seule fois de ta mutation. Parler est un bien grand mot… disons qu’il a brièvement abordé le sujet." Osmond continue de regarder le parking. Chaque fois qu’il parle, l’agressivité on ne peut plus palpable de l’allemande se dépose sur ses capteurs chimio-sensoriels, comme autant de gouttelettes brûlantes.

Il se souvient de ce coup de fil, de cette parenthèse inattendue survenue de suite après : Hannes se marie bientôt, il aimerait beaucoup que tu viennes. Le père concerné avait alors précisé : nous ne serons pas là, c’est trop compliqué, avec Hilde. Compliqué ? Osmond avait ri. Tu peux le dire, qu’elle fait sa crise d’ado. Si seulement. Disons que je préfère la garder chez nous, derrière une porte bien verrouillée. Osmond avait moins ri. Qu’est-ce que tu racontes ? Elle est… Elle a… Une mutation, eh bien, compliquée justement. Ecoute, je dois te laisser. Réfléchis, pour le mariage de Hannes.

"Je l’ai revu quelques semaines avant sa mort." Osmond se replace un peu mieux dans le siège, l’inconfort faisant (l’inconfort, à bien des niveaux). Sa main se dépose sur l’un de ses bras où la sensation de picotement s’intensifie. "On a reparlé de vous. Sophie, Viktor et toi." Il oscille du chef, le regard absent. La berline fait son troisième passage devant lui, invisibilisée par les pensées du magnat. "Il y avait de l’émotion dans sa voix. Je sais qu’il tenait à vous. Et je suppose que, même en étant un peu con, il a fait ce qu’il pouvait." L’image de Samson vient s’imprimer en filigrane sur sa rétine. Nouvel inconfort. Il se déporte contre la portière, tournant la gueule vers Hildegard. "Il m’a dit que tu n’étais plus en Allemagne, mais je n’aurais jamais imaginé te revoir ici."

Elle devait partir. L’inquiétude - non, la culpabilité - dans sa voix le fait s’interroger. Qu’a-t-elle laissé à Munich qui valait la peine de fuir à l’autre bout du monde ? Osmond a bien assez abandonné de choses dans son sillage pour savoir que rien ne disparaît jamais vraiment. Un pli, sur sa ride de lion, se fait impatient de savoir la suite ; qu’elle ne lui livrera pas. A la place, les yeux d’Hildegard se font avaler par ceux bien plus animales du dragon qui sommeille (vite fait) en elle et que son ancêtre commence tout juste à percevoir. L’étonnement glisse sans pudeur sur la gueule du magnat - sans trop en faire non plus ; elle n’est pas lea premier.ère descendant.e qui trahit un héritage direct avec les attributs du Serpent. Samson lui-même était touché. Mais alors qu’Osmond se redresse un peu, son regard impavide passe du profil agité aux excroissances voulant pousser un peu plus en retrait, dans l’ombre de l’habitacle. "Tu as…", la stupeur crève dans la bouche de l’Originel, soudain fasciné par ce qu’il vient de voir ; une honte qui la bouleverse, de toute évidence, car elle cueille le sang versé avec autant de miséricorde qu’un martyr en a pour ses tyrans. Osmond l’entend s’énerver sans l’entendre. Il fixe sur elle - sur ses excroissances, sur ses écailles - ses yeux terribles, froids et captatifs, comme si plus rien d’autre ne comptait autour de lui que cette vision-là.

"Nulle part", répond-t-il enfin, après une poignée de secondes qu’il a imposées à la fébrilité catastrophée d’Hildegard. La déclaration sonne avec une profondeur double, une certitude qu’il dépose là, aux pieds de sa descendante, et cela sans lui demander ce qu’elle en pense. "Mon chauffeur est déjà là." Mais il s’en fout, Osmond. Parce qu’il continue d’observer les singularités (ils - détracteurs, froussards et privilégiés - diront séquelles) avec lesquelles Hildegard réapparaît devant lui. Il a conscience que son regard peut gêner. Combien d’autres regards se sont posés sur elle, sur ce qu’elle est, avec cette même insistance ? Combien ont eu peur, combien ont été dégoûtés, combien se sont détournés et combien se sont obstinés à observer ce qu’ils ont pris pour un monstre de foire ? "Hildegard, regarde-moi." Malgré le sang-froid de son attitude, l’indulgence perce son grain de voix. Pas d’injonction, donc, mais une demande, qu’il formule un peu plus bas, ses yeux cherchant les siens. "Qu’est-ce que je peux faire pour t’aider ?" Une œillade, en direction de la boîte à gants d’où elle a sorti ses cachetons quelques heures plus tôt. "T’en veux d’autres, des comprimés ? Quelque chose qu’ils peuvent avoir ici ?" Petit signe de tête en direction de la clinique, dont les stocks sont probablement mieux fournis que ceux des hôpitaux publics de tout New Blossom. Proposition triviale de capitaliste. De celui qui peut tout se payer et tout vous payer.

"T’en fais pas, j’ai l’habitude. Chez mon fils aussi c’était 'compliqué'", le mot est emprunté, assez peu approprié par le magnat qui s’en débarrasse en passant un coup de langue sur lippe. "Il transpirait du venin. T’imagines l’enfer ?" Un rire, étouffé dans le poitrail. La dédramatisation ne compense pas la douleur qu’elle ressent (c’est assez évident, pas besoin de capteurs chimio-sensoriels pour le voir), mais ça détend un peu l’atmosphère. Quoiqu’à peine. Les pleurs retenus sur les prunelles d’Hildegard sont un second coup de poignard pour Osmond, un coup plus sourd, plus inattendu. Son fils avait pleuré comme une Madeleine en revenant de l’école, récitant dans sa morve sa mésaventure impliquant l’empoisonnement accidentel d’un petit camarade de classe et les brimades des autres. Mia, sa mère, avait salement paniqué. Osmond avait pris le premier avion pour aller le serrer dans ses bras et lui dire une chose qu’il aurait dû retenir en grandissant : t’en fais pas, ça va aller, papa est là. Tête de con. Qu’est-ce qu’il a pu l’aimer, quand il était encore jeune et innocent. "J’ai moins ce problème, mais pas moins de 'bizarreries'." Second mot emprunté. Vous n’entendrez jamais Osmond Rose dire d’un mutant qu’il est bizarre. Ce sont les autres, les normaux, qui sont pour lui étranges (le sont-ils seulement, normaux - en deux siècles, il a eu le temps de piger que rien ni personne n’est jamais vraiment normal, aussi fort et aussi mal qu’on s’y essaie). Le bras se tend entre eux. Les pansements lui tirent les poils sous ses fringues. Puis la main, ainsi présentée, se couvre à son tour d’écailles. "Tu m’excuseras, je ne ferai pas le reste. Mon Boggi a assez souffert comme ça." Ce Boggi dont il parle avec la même affection que Narcisse en avait pour son reflet, c’est le costume gris-crasse dont il est affublé. Les écailles, plus épaisses depuis facile dix ans, ont tendance à transpercer tous les tissus, même et surtout les plus nobles.
Ironique ? A qui le dites-vous.

La gueule en revient à Hildegard. Dans son champ de vision, ces excroissances, encore, et ces écailles légèrement différentes mais cependant semblables. "Jusqu’où va ta transformation ?" Pas de pincettes avec elle. Pas alors qu’il s’est confié ; pas alors qu’elle l’a trouvé gisant sur la chaussée, à deux doigt de se faire nettoyer la tronche par un agent d’entretien robotisé ; pas alors qu’elle l’a confronté, cul nul dans un lit d’hôpital.

Quelque chose lui dit qu’ils ont dépassé depuis un moment les cérémonies sociales.

C’est à son tour de devoir partir. Demande qu’elle lui vitupère plus qu’elle lui soumet. Osmond ne s’en effarouche pas, mais considère sa posture d’un œil critique ; elle a tort de vouloir qu’il parte, il peut lui être utile à des niveaux qu’elle n’imagine pas. Soupir. Elle est bien une von Wittelsbach ; l’on peut s’y fier au ton inquisitif et à l’orgueil mal placé - autant de qualités qui l’ont, certes, fut un temps séduit, quoiqu’aucun.e descendant.e n’a jamais égalé la verve acérée de sa Katharina… malheureusement ou heureusement, ça se débat.

"Je m’en vais", promet-il en rangeant sa main, qui elle-même se découvre de ses écailles. Tandis que l’autre grimpe jusqu’à la poignée de la portière, et actionne le mécanisme, les épaules, tournées, se figent subrepticement. "Ne fais pas l’erreur de traverser ça seule, Hildegard." Avis déplacé, ça va sans dire, puisqu’il ne sait pas pour Reiner. Mais même en le sachant, ça n’aurait rien changé à sa pensée ; il est un allié de taille que seul un fou ou un idiot pourrait vouloir dénigrer. Le calme de sa voix a, par ailleurs, quelque chose d’odieux ; comment peut-on rester serein, quand, sur le siège conducteur, une créature menace sous ses chairs humaines d’apparaître à tout moment ? On le peut. Quand on a vu tout ce qu’il a vu en deux siècles d’imposture. "Crois-moi, ce n’est pas le plus raisonnable à faire." Paroles ô combien mystérieuses qu’il ne développe pas - ce n’est pas le moment, et mérite-t-elle seulement qu’il lui dispense de son inestimable savoir empirique ?

De sa senestre, il tire depuis sa poche intérieure une carte de visite. Noire. Finition mat, lettres brillantes. CEO de Rose Industries, les mails et numéros de contact défilent par procédé numérique (Patrick Bateman en aurait fait un AVC). La carte est déposée sur le coffre du tableau de bord, l’index planté dessus avec une pression giratoire qui la fait glisser plus près d’Hildegard. "Contacte-moi", et d’ajouter, pour la forme, "quand tu le souhaiteras." Le bras se range derechef. Un dernier regard pour la mutante en pleine lutte intérieure, et puis il descend.

L’air extérieur, froid et humide, lui file immédiatement la nausée. Son état, remarque-t-il maintenant qu’il est debout, n’a guère changé depuis son réveil. Il claque la portière et s’en écarte assez vite, supposant que le tank va démarrer en trombes. En tâtant ses poches pour chercher son étui à cigarettes, les mains du magnat tombent sur son portefeuille. Il aurait pu donner à Hildegard de quoi compenser la matinée perdue - si tant est qu’il puisse utiliser son Amex Centurion, toute liquidité ayant été dépensée à l’Octal. Osmond pivote sur lui-même, la mine adoucie, prêt à se faire Bon Seigneur pour sa petite Hildegard devenue grande - et féroce. Les roues crissent, le moteur vrombit, et la bagnole lui file sous le nez sans qu’il ait pu rouvrir la bouche.

Osmond balaie l’air d’une main lasse. L’autre se presse au niveau de son poitrail, où une douleur - peut-être fantôme - pique par pointes. Le ramdam a fait revenir son chauffeur, tout heureux de l’avoir retrouvé après pas moins de huit tours de parking. Osmond s’enfonce dans le nouvel habitacle qui s’offre à lui, affaissé sur le cuir lustré où il ne fait plus l’effort de se tenir droit, impavide et résistant. "Ah, mon bon Rick, si vous saviez ce qui m’est arrivé !", rit-il, le ronronnement amusé allant decrescendo. Il ne poursuit pas, oubliant Rick qui attend pourtant impatiemment que son boss lui raconte une énième (més)aventure. Monsieur s’est endormi, suppose le chauffeur, qui démarre tranquillement direction le penthouse.