art is subjective, but objectively some people have more taste than others (archibald)

Lucian s’aventurait rarement aussi loin de chez lui, et encore moins dans les environs de l’Underapple dont il avait longé l’accès quelques minutes plus tôt alors qu’il se baladait dans la rue Old Moma. Lucian ne connaissait pas vraiment l'endroit, simplement la bouche de métro, qu'il avait utilisé par le passé pour accéder l'Underapple, mais ses souvenirs de cette rue remontaient à bien plus loin, à l’ancien musée ayant parcouru en long, large et travers ses couloirs lors de sa visite à New York dans les années 80, un peu avant sa disparition, à lui, dans un tableau de chez son père.

Des années s’étaient écoulées depuis, Lucian n’avait pas eu la chance de retourner à New York avant que la ville n'explose, disparaissant sous New Blossom. Lors de l’événement, il venait de retourner en France, le monde avait tellement changé que l’explosion de la capitale le toucha d’une manière différente, mais il avait été relativement réticent à s’installer aux Etat-Unis, malgré l’offre de CERBER. Depuis, il n’était pas reparti, pas encore et s’il se plaisait dans son appartement, ce n’était pas pour la ville ou le pays qu’il restait. De toute façon, il passait plus de temps sur le Metaverse ou les musées, quand ce n’était pas dans les tableaux. Ce n’était pas très sain, ni une bonne idée et si pendant longtemps la Cyber Unit avait été son excuse de ne pas sortir et sa reconversion aussi. Lucian ne boudait pourtant pas la ville pour autant, mais il préférait les ballades dans son quartier, allant d’un point familier à un autre, souvent lié à un restaurant. Parce que sinon, il se perdait, car il n’avait aucun sens de l’orientation. Le nez toujours baissé vers sa montre ou son portable afin de retrouver son chemin dans les dédales de la ville.

Aujourd’hui, Lucian n’était pas vraiment perdu, puisqu’il errait sans but, la carte sur sa montre, au cas où. Lucian était descendu à Crimson Bay pour aller manger un burger et frite dans un petit diner qu’il adorait, puis pris d’un peu de nostalgie en passant dans le coin, il s’était aventurer dans la rue, carnet de dessin dans une main, un stylo bic dans l’autre, sketchant les différentes devantures de la rue. Appuyé contre un mur il dessinait la façade du motel devant lequel il s’était arrêté. Le regard passant de la page au bâtiment, l’œil remarque quelque chose à l’une des fenêtres, terminant rapidement le sketch. Le détective traversait la rue pour regarder d’abord à travers la fenêtre, hésitant avant de finalement se diriger vers l’entrée et passer la porte.

« Hello ? S’hasardait-il, son accent anglais semblait presque résonner dans la pièce, mais pas de réponse. Son regard se posait un instant sur le tableau qui l’avait poussé à rentrer pour finalement entendre du bruit et voir un jeune homme apparaître à la réception.  Oh, bonjour, je m’excuse, je ne reste pas longtemps, votre tableau m’a attiré l’œil. Expliquait-il, son carnet de dessin toujours en main, le stylo coincé derrière l’oreille. Vous savez où vous l’avez récupéré ? »

Il y a de ces journées douces comme des tartes aux pommes, gorgées de sucre et de cannelle. Le soleil acidulent les heures, alors qu'il déploie ses rayons contre la façade du motel. L'hiver est relégué aux souvenirs et aux anticipations de l'année prochaine, pour l'instant, c'est le printemps qui prévaut.
La saison préférée d'Archibald, approchant à grands pas.
Depuis la matinée, son sourire ne fait que grandir, alors que les tâches s'accumulent. Et déjà qu'il ne renie jamais à donner un coup de main, l'énergie du retour à la lumière ne fait que décupler sa bonne volonté. L'employé virevolte presque, à passer par ici, à repasser par là, à alléger la charge physique ou mentale de ses collègues alors que les lieux ne sont même pas remplies.
On lui lance, avec tendresse, de lever le pied. On lui demande aussi ce qu'il a mangé, pour pouvoir avoir la même chose lors des coups de mous intempestifs de ce genre de métier. Archibald ne fait que sourire davantage : ce n'est un secret pour personne, comme les fleurs qui éclosent, la vie reprend ses droits en cette période de l'année.
Et Dieu seul sait que le mutant la chérit au plus haut point.

Peut-être que cette saison lui apportera encore plus de réconfort cette fois-ci. Peut-être qu'il pourra même songer à démontrer toute sa beauté placardée au coin des rues métalliques de New-Blossom la merveilleuse à qui veut bien la voir.
À Brooks, par exemple ?

Penser à l'homme lui colle un rougissement immédiat tandis que le tambour du sèche-linge cesse de tourner sous ses yeux. La ronde des draps est terminée, tout comme sa petite pause bien méritée. Un bip retentissant le sort de sa rêverie, cessant dés qu'il sort le linge propre et sec pour l'enfourner dans son panier et le monter aux étages adéquats. Tout en sifflotant un air léger, un générique de série télé, il ne sait plus vraiment laquelle et de toutes manières, elle laissera vite sa place à une autre chanson tirée de son imagination. Un véritable jukebox boute-en-train, cet employé de jour.

Alors qu'il remonte de la laverie et passe par la réception, l'attention du dit employé - qui devrait initialement se contenter de la surveiller, cette réception - est attrapée au vol par l'arrivée de quelqu'un. Le visage s'illumine naturellement pour lui souhaiter la bienvenue, comme de raison, qu'il s'agisse d'un homme de passage, juste d'un curieux, ou d'un potentiel client.

« Bonjour ! », lance Archibald, avant de tourner les yeux vers l'objet de la venue du visiteur. Le tableau du hall n'est pas le premier à l'intriguer, et Archibald a l'habitude de connaître quelques détails à son sujet. Sans doute pas tout - ce privilège reste réservé au propriétaire des lieux -, mais suffisamment pour alimenter une petite conversation de passage.
« Ah, celui-ci ? C'est un vestige du musée qui se trouvait ici auparavant, avant la destruction de la ville en 2005. Il a été récupéré lors de fouilles et restauré, puis donner au motel au moment de sa construction... C'est un des rares survivants en bon état, je crois. » Archibald a toujours un peu d'émotion quand il évoque ces évènements. Il n'était pourtant pas présent à New-York lors du drame, mais il ne peut que compatir avec le sentiment de détresse qui ont dû animer les rues à cette période.
Le tableau représente une forme de fontaine éthérée, dépourvue de contours nets. Archibald aime sa présence, s'y perdre et le contempler quand le travail se fait plus rare - ou qu'il a déjà tout fait de son côté.
Mais son sourire perdure alors qu'il tourne les yeux vers son interlocuteur. Le carnet et le crayon l'intriguent, et le pousse à poser, à son tour, quelques questions.
« Vous êtes un artiste, vous aussi ? », demande-t-il, le regard joyeux.
Ce n'est pas tous les jours qu'on vient le questionner sur le tableau de la réception, et il s'agit souvent d'amateur.ices d'art en tout genre. Autant en savoir plus pour pouvoir échanger gaiement !
La journée s'y prête, après tout.

@Lucian Holmes