you shall eat the flesh of your sons (ernest)

Osmond Rose est un businessman qui transpire la confiance et le sang froid. Il ne se laisse pas déstabiliser et trouve toujours un moyen pour tourner toute situation à son avantage ; un modus operandi qu’il a aussi la manie d’appliquer dans les relations qu’il construit autour de lui. En conséquence Osmond Rose est plutôt tranquille d’esprit puisqu’il contrôle au maximum son environnement et les êtres qui peuplent cet environnement. Il n’a, donc, pas du tout l’habitude de se retrouver en position inférieure, très bien illustrée par sa posture actuelle : assis à son bureau, les coudes sur la table et la tête prise dans ses mains, observant sous son nez la lettre qu’il a reçue comme s’il observait une bombe dont le minuteur s’approcherait peu à peu du 0. Sur la feuille blanche sortie de son enveloppe, ces mots :

Monsieur Cecil Worgan,
Quelle surprise. Votre secret doit être lourd à porter.

Les doigts de l’Originel massent consciencieusement ses tempes, tandis que ses yeux usés, terribles et pour une fois imprégnés d’anxiété lisent et relisent les lettres écrites à l’encre - old-fashioned. Ce jeu de chat et de souris aurait pu l’amuser s’il était venu le trouver plus tôt, soit quelques dizaines d’années auparavant quand il s’enorgueillissait encore d’avoir des ennemis créatifs et dignes d’être attaqués. Mais depuis que Theseus est entré en guerre contre lui et que son fils Samson a livré à Icarus des informations compromettantes Osmond est devenu quelque peu paranoïaque et voit des guet-apens partout. Il aime l’adversité, la lutte pour le pouvoir et les stratégies qui s’enchevêtrent mais il a parfaitement conscience, aussi richissime et brillant soit-il, de ne pas faire le poids face aux deux plus grosses corporations mondiales : ce qui ne l’empêche pas de continuer à les combattre d’une manière et d’une autre, prenant tous les jours un peu plus le risque de faire pencher la balance à son désavantage.

Y est-on enfin ? Theseus ont-ils réussi à découvrir l’un de ses plus gros secrets ? Ou bien s’agit-il d’Icarus, qui ont fini par le reconnaître ? L’Originel inspire très profondément, ferme les yeux et fait le vide dans son crâne. Il pourrait entrer dans le jeu de son destinateur et lui répondre afin de comprendre ses motifs, son but et son allégeance. Il pourrait. Mais le Serpent n’a ni le temps, ni l’envie de jouer.

(...)

Après avoir contacté trois mercenaires avec qui il travaille depuis des années et un détective privé qu’il fait chanter depuis presque autant d’années, Osmond a mis à exécution son plan, simple comme bonjour : remonter la piste du destinateur, neutraliser le destinateur, et lui amener le destinateur. Un plan que les quatre individus ont mené à son terme. Ils arrivent d’ailleurs à l’heure sur le lieu du rendez-vous, et sortent chacun leur tour de l’énorme utilitaire noir aux vitres teintées dans lequel ils ont séquestré "la cible". Osmond se lève de son petit tabouret en acier, après avoir attendu quelques minutes dans l’immense hangar désaffecté en périphérie de New Blossom. Il y a une appréhension sourde qu’il sent glisser le long de ses bras et venir se tasser dans ses poignets, si bien qu’il se les masse rapidement, presque nerveusement. Il y a aussi une inimitié, elle vive, qu’il broie entre ses dents à mesure qu’il avance dans son costume noir et sobre vers le détective privé, les trois mercenaires et le captif qu’ils tiennent à bout de bras, la tête dissimulée dans une épaisse cagoule dénuée d’évasure et les mains ligotées. Ces gars sont des pros ; Osmond apprécie beaucoup leur travail.

D’un petit signe de tête il leur indique le seul autre tabouret présent et ils viennent y asseoir de force le captif. Il a d’ailleurs l’air en piteux état, ce qu’Osmond remarque sans y prêter l’once d’une attention. Le détective privé, resté sagement en retrait, précise avant même qu’Osmond ait posé la question : "personne ne nous a vus." C’est une évidence qu’il est toujours bon de confirmer à voix haute. Les trois mercenaires, qui ne considèrent pas le détective privé comme étant des leurs, acquiescent cependant à cette information. Osmond considère qu’il ne lui ment donc pas. Ce petit échange passé, il se concentre sur la silhouette du captif, sur qui il darde un regard malveillant mais calme. Second petit signe de tête. L’un des mercenaires comprend sans peine et ôte la cagoule au type.

Osmond se pétrifie sur place. Ce qui n’est pas particulièrement manifeste, étant donné ses allures flegmatiques, mais ses yeux s’écarquillent d’une façon inhabituelle et ses sourcils, froncés au-dessus de ce regard sidéré, font de son visage un masque à sa manière très expressif. Devant lui, maladroitement assis, se tient un autre de ses fils : Ernest. C’est en tout cas ce à quoi ressemble le captif, car Ernest est mort depuis bien cent ans et celui-là a quelques détails physiques dont le père ne se souvient pas - ce qui semble logique, dans la mesure où la dernière fois qu’il a vu Ernest c’était sur une photo de mariage, trente ans plus vieux que lorsqu’il l’avait laissé avec sa mère dans leur château bavarois ; mais Cecil Worgan ne tient pas vraiment compte des faits lorsqu’ils lui sont personnellement défavorables. C’est donc tout naturellement qu’il conclue être devant un imposteur.

La stupeur d’Osmond se transforme en un rictus sardonique. "Alors ça, il fallait oser." C’est terriblement audacieux et il salue l’intérêt déstabilisateur derrière ce choix ; bien qu’il n’apprécie absolument pas qu’un inconnu ait usurpé les traits d’Ernest et qu’une envie meurtrière soit en train de lui pousser dans le bide. "C’est vous, n’est-ce pas, qui m'avez suivi ces derniers jours ?" Un visage entraperçu ici et là, dans la foule, dans des reflets de vitrines, un visage qu’il a cru halluciner pour il ne sait quelle raison - certainement pas le remord. Il comprend mieux, maintenant : c’était cet enfoiré qui jouait avec ses nerfs. "Vous prenez les traits de mon fils, vous m’envoyez une lettre anonyme et maintenant…? Quoi ?"

Osmond se penche très lentement vers l’avant, basculant dangereusement comme un cobra approche toute coiffe gonflée vers sa proie. Il se saisit sans prévenir de la tignasse de l’imposteur, enfonçant sa main dans les cheveux qu’il tire douloureusement vers l’arrière pour obliger l’homme à le regarder en face sans bouger. Les yeux d’Osmond auscultent les siens, cherchant la preuve d’un ou plusieurs implants s’il s’agit d’un altéré, ou d’un ou plusieurs indices trahissant une nature mutante. "Vous avez deux minutes pour me dire qui vous êtes et ce que vous me voulez. Au terme de ces deux minutes et si je considère que vous me mentez, je vous transforme en une dizaine de petites couleuvres que je me ferai le plaisir de broyer l’une après l’autre sous ma chaussure. Pigé ?" Sa voix monocorde est vide d’émotion. Osmond est très sérieux. Très magnanime aussi, trouve-t-il, considérant le fait qu’il n’a qu’une envie ; exécuter séance tenante le grossier pastiche d’Ernest.