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Osmond a un regard pour la tenue de son invitée, dont il est soudain question. Appréciatif, le regard, ça va sans dire. L’élégance de la robe change des tenues de mercenaire de Leta : il s’agit donc de Darla. Darla qui, d’ailleurs, soulève le drapé de son tissu pour révéler sa cuisse nue de toute dague. Osmond s’en amuse. S’en régale aussi. De leur temps, il n’y avait que les putains pour montrer de la sorte leur chair - paroxysme de la suggestivité érotique dans une société où dévoiler rien qu’un peu de cheville demandait déjà un summum d’aplomb. Que les choses ont changé. Pas toujours en bien : mais en l’occurrence si. "Au temps pour moi. Tu es ravissante Darla," lui glisse-t-il, un fin sourire sur les lèvres alors que son regard s’arrache à regret de la vision.

A la menace des talons, Osmond a un petit rire. "Par quoi veux-tu être attaquée ? Les mouettes ?" Le rire s’estompe et redevient sourire, au-dessus duquel ses yeux demeurent froids. Il ne devrait pas avoir à le préciser - et justement, devoir le préciser l’agace quelque peu : "Allons, tu es en territoire allié ici." Si elle craint qu’il la piège, ce n’est pas le cas. Et si elle craint que ce lieu puisse héberger un quelconque danger, ce n’est pas le cas non plus. Ce serait mal connaître et la considération qu’il a pour ses alliances, et le dispositif de sécurité qui émaille discrètement mais solidement chacune de ses propriétés.

La légèreté revient picorer ses rides quand il est question de mutants tordus. Ses yeux pétillent de malice. "Ne t’en fais pas pour moi, on m’a qualifié de bien pire." Puis il regarde avec elle la villa. "Un peu trop présomptueuse à mon goût," lui cède-t-il, prenant le temps de bien observer son architecture massive sur pilotis comme s’il la découvrait avec elle. "Mais ça fait toujours son petit effet." Osmond sourit en coin, glissant dans un même temps une œillade à l’attention de sa convive. Il n’est pas rare qu’on lui prête, à tort, des goûts de luxe : en vérité, Osmond utilise surtout son fric comme un outil. Pour séduire, pour impressionner, pour démolir ou corrompre. En l’occurrence, il convie beaucoup de ses partenaires d’affaire ici, où le climat est doux et la vue agréable. Et où on se sent aussi très écrasé.e par cette impressionnante demeure dont on devine sans peine que la valeur est supérieure à tout PIB d’un pays du tiers-monde, ce qui motive précisément à faire affaire avec Mr Rose - rêvant de pouvoir à son tour se payer sa très grosse bicoque. Mais avec Darla, c’est différent. S’il a choisi sa villa de bord de mer pour l’accueillir, c’est tout simplement pour la gâter de son climat doux et de sa vue agréable, loin de toute cathédrale glauque et souterraine.

"Je t’en prie, viens," dit-il alors, l’enjoignant à le suivre d’un mouvement de bras et d’un geste de la main au niveau du dos - geste qui n’entre pas en contact, manières obligent (bien que depuis le déshabillage de la cuisse Osmond se demande si ses manières sont bien nécessaires). "J’espère que ton voyage a été agréable !" Ils avancent tranquillement sur la piste et bientôt leurs semelles trouvent le confort d’une pelouse bien tondue. Quelques pas seulement les séparent du petit chemin dallé menant à l’arrière de la villa. "Je n’avais pas envie qu’on se voit là-bas. Il y a beaucoup d’odeurs que je peux supporter mais celle qu’on peut sentir à New Blossom depuis quelque jours me donne envie de gerber," avoue-t-il calmement, l’air si flegmatique qu’on ne devinerait jamais le profond agacement qui le travaille aujourd’hui. Ils sont arrivés à l’intérieur de la véranda, qui leur épargne le vent mais pas les rayons du soleil couchant. Osmond prépare naturellement la chaise de Darla et attend qu’elle s’y assoit pour aller s’asseoir à son tour.

"Tu veux boire quelque chose ? Ou tu veux m’accompagner ? Single malt," précise-t-il, se saisissant alors de la bouteille de whisky qu’on a fini par lui amener. Il choisit délibérément de ne pas prêter la moindre attention à la troisième tasse de thé que larbin #2 s’est senti le devoir de lui amener aussi, quand bien même l’heure soit définitivement passée. "Si je peux te conseiller une chose, c’est de rester classique dans ton choix. Ceux-là sont particulièrement incapables," dit-il au nez et à la barbe de ses deux employés, revenus à leur position initiale.

I'm struggling In the sea Of fallen nests, Mind heist - And there's no answer Without pain, And there's no mercy For my enemies, And I'm not god: I am a beast.

tw: objectification, narration crue.

Sa villa en front de mer - la plus grosse d’East Hampton, bien évidemment - lui rappelle parfois son ancienne villa au Cap, surtout quand, comme aujourd’hui, il fait particulièrement doux et que le soleil est chaud. Quoi qu’il ne fasse pas à ce point bon pour qu’Osmond se soit installé dehors en terrasse, où le vent maritime frappe somme toute assez fort, mais suffisamment bon pour qu’il ait investi l’immense véranda avec vue sur l’océan.

Là-dedans, clairement, il y fait divinement bon. Trop chaud pour le commun des mortels, comme ce premier larbin qui attend un geste ou un mot de sa part pour accourir près de son siège, ou ce second larbin qui lui sert le thé avec une précaution étudiée ; eux suent à grosses gouttes - mais ferment bien leur gueule. D’autant que, malgré la température idéale et le cadre idyllique, Mr. Rose n’est pas particulièrement de bonne humeur. Rien de très ostentatoire, mais ça peut se voir dans son regard plus glacial que d’habitude et se remarquer dans le peu de mots qu’il dispense à ses employés. Larbin #1 et larbin #2 s’échangent de temps en temps des regards crispés : depuis ce matin, on ne sait pas ce qui est arrivé à larbin #3.

Osmond inspire profondément, dépose l’écran tactile qu’il consultait jusqu’alors et se penche vers la table en bois massif sur laquelle il cueille sa tasse. Il boit. Grimace. Aucun américain n’a jamais su préparer son thé - il devrait embaucher des britanniques mais ils sont trop coincés à son goût, sans mentionner le fait qu’ils ont le don pour le ramener involontairement à une vie et un passé rangés depuis bien longtemps dans le fin fond de sa mémoire (pour une bonne raison). Un bruit de porcelaine tintinnabule brusquement dans la véranda. "Non plus", dit-il simplement, sans y mettre ni le grossier d’une sévérité superflue ni le ridicule d’une emphase déplacée. Juste non ; et ça suffit à larbin #2 pour se précipiter vers la théière et la tasse et les retirer tout de go en se fendant d’excuses - l’ombre de la disparition de larbin #3 planant que trop dans son esprit. "Je vais en refaire un troisième, Monsieur." Osmond reprend son écran tactile sans adresser un regard à son employé. "Voilà, faites ça. Et apportez-moi du Whisky dans la foulée. Ce sera au moins une chose que vous ne me gâcherez pas." Le calme est à sa voix ce que les bourrasques sont au front de mer. Leur sifflement perce à travers quelques interstices de la véranda, enrobent la sérénité factice du moment et jouent avec les nerfs. Larbin #2 opine vigoureusement et s’éclipse à l’intérieur de la villa.

Sur l’écran qu’Osmond s’est remis à consulter il y a d’un côté le cours de la Bourse, de l’autre un ixième contrat juteux que Theseus lui a fauché - le brief d’un de ses agents commerciaux, pour être exact -, et enfin, sur le coin droit, l’article traitant de la désormais très fameuse mort d’Icarus Boy. Il l’agrandit de deux petits tapements du doigt et se replonge dans la contemplation de la photo illustrant ledit article, soit le sommet de la tour où le pseudo martyr a été retrouvé. Qu’en penser ? Pas grand chose. L’évènement l’emmerde autant que les petits coups de pute de Theseus l’exaspèrent, car sûrement s’agit-il là aussi d’un nouveau coup monté par Icarus cette fois pour se faire passer pour la victime - quel timing, pile quand ça commençait à puer du côté du V². Le doute subsiste néanmoins. Petit, infime : que ce coup d’éclat moyennement subtil ne soit en fait pas l’œuvre de ces enfoirés, mais l’acte d’un ou plusieurs antagonistes anonymes - pour autant qu’il sache, ses Orphans n’y sont cette fois pour rien. Darla, qu’il tient en estime et qu’il a conviée ici même, saura peut-être l’éclairer ; Death, tout particulièrement, dont l’arantèle est si étendue qu’elle est devenue en tout juste une année un cador dans le recel d’informations. Leta, dans tout ça, aura sûrement le bon goût d’être la grande gueule du lot - ce qui n’est jamais pour lui déplaire.

La voiture volante qu’il a expressément dépêchée pour sa convive, et qui a fait un long voyage, arrive enfin sur son terrain, en plein sur la piste d’atterrissage. Osmond a un petit grognement satisfait, verrouille son écran tactile et le tend à larbin #1 qui, enfin !, accoure vers lui. L’objet est saisi en même temps qu’Osmond se lève. "Dressez la table, nous dînerons ici." Et par dressez la table, nous dînerons ici, entendre transmettez le message au chef étoilé et son équipe qui s’affairent depuis quinze heures aux cuisines. Heureusement que larbin #1 est un peu moins con que larbin #2, car il ne lui en faut guère plus pour comprendre la subtilité communiquée et obéir sur-le-champ.

Osmond apparaît sur la piste d’atterrissage au moment où sa convive met le pied à terre. "Bienvenue au paradis !", lance-t-il d’une voix enjouée, les bras quelque peu écartés. Il en fait un peu trop, assurément, mais malgré son ironie sous-jacente il y a un fond de sincérité. Les Hamptons leur changent indéniablement du ciel gris et bétonné de New Blossom, plus encore de celui bas et obscur de l’Underapple. Même sa tenue est plus décontractée que ses costumes habituels - quand il n’est pas incognito - et c’est en polo noir et pantalon toile beige qu’il apparaît. Une certaine hésitation demeure cependant dans son attitude et ce malgré son aplomb habituel : à qui, de Darla ou de Leta, a-t-il affaire ? L’éternelle question.

Qu’il tranche sans plus lambiner, d’un naturel proactif. "Qui suis-je en train de saluer ?" Son sourire tranquille et charmeur a la même chaleur que les rayons du soleil déclinant derrière elle(s). Il sait bien que l’une est l’autre, et l’autre est l’une, comme elles ont pris le temps de lui expliquer lors de ses retrouvailles avec Darla, mais Osmond a la prétention de croire que c’est un peu plus complexe que ça et qu’il peut arriver que l’une ne dise pas tout à l’autre, cela même si elles partagent la même tête. Ses yeux s’animent de malice. "Je sais que, toute fiancée soit-elle, Leta en pince pour moi, mais ce dîner est pour Darla", prévient-il, la gueule faussement désolée, le sourire ronronnant sur lippes.