vanishing (clay)

13/02/2023

Vanish Into the air, Slowly disappear, Never really here
w/ @Clay Barton

L’Underapple. Le noyau du fruit, ses ténèbres et sa pourriture. Quand Osmond descend ici, c’est évidemment incognito et avec un plaisir vicié. Tout fortuné qu’il soit, les souterrains de New Blossom sont pour lui une zone de confort - qui réveillent, au-delà des souvenirs, des états d’âme. Les pauvres hères et vermines qu’il croise ici-bas n’ont rien de différents des pauvres hères et vermines avec lesquels, fut un temps lointain, il survivait à Londres. Whitechapel aussi avait ses truands et dans la Tamise aussi flottaient des rats (certains parfois plus gros que d’autres). Osmond enjambe le cadavre d’un rongeur sur le poil duquel brille plusieurs reflets de néons. La rue est, comme un peu partout, mal fréquentée, mal desservie, et mal agencée ; un bordel architectural sans nom qui a fait germer des décombres du Queens une marée de logements aux proportions confuses. Osmond possède l’un de ces logements - possède, en vérité, une dizaine de planques dans tout l’Underapple - et c’est vers lui qu’il se dirige dans ses fringues passe-partout.

Ace est là. Ace est toujours là. Ace est un.e junkie comme on en trouve un peu partout, la dignité déboîtée pendouillant à côté d’ellui, sur les marches en béton armé. Son corps avachi se réveille mollement à l’apparition de la silhouette, puis s’anime d’un peu de vie quand ses yeux bouffis se lèvent jusqu’au visage d’Osmond. Un silence, comprimé là par le brouhaha ambiant de la rue populaire, là par une musique techno provenant d'une rave sauvage organisée dans les caves du bâtiment. "Tu te nourris ?" Osmond ne lui a jamais demandé comment iel allait. L’hypocrisie c’est pour le Haut. "Un peu…" Les yeux bouffis se détournent, honteux. Dans les mains osseuses, une hâte, un manque, une attente. Ace ne soutient pas le regard qui le surplombe, écrasant d'autorité, mais cherche ici et là, par des roulements de bille, à montrer son espoir : le Serpent, peut-être, a sa dose. "Quelqu’un est passé ? - … non ? - Quelque chose ? - … quelque chose ? - Comme une ombre. - Une… non… j’crois pas ? 'fin, des ombres, y en a plein ici…" Ace couine un peu quand le bras du Serpent se lève. La main s’échoue dans sa tignasse grasse et sale, qu’elle câline en douceur. "Oui, mais certaines sont uniques." La voix reste paradoxalement ascétique, vide de toute compassion. Un rien cruelle, car le Serpent ne parle pas d'Ace. Pourtant Ace, dans sa déchéance, est magnifique. Osmond ressent une tendresse honnête pour lea junkie en haillons troués. Les digitales pressent doucement le cuir chevelu. Des dépôts huileux se forment sur les empreintes du Serpent. "Fais le guet, tu veux ?" Fausse question. Ace fera la guet. Ace fera tout ce que le Serpent lui dira de faire. Même vendre son rein ou son cul s’il le faut. Ace opine avec ferveur. La main protectrice se retire et vient chercher dans le blouson à la facture grossière une fiole rouge. Ace tremble. Reçoit son calice.

La planque est humide et sombre. Quelques meubles éparpillés atténuent l’écho assourdissant de la misère ; un petit frigo rouillé, une table en formica, deux chaises en plastique, une lampe à pied, une vieille enseigne en tubes fluorescents arrachée à un commerce du marché noir, un mug usé avec un gros smiley rayé, et un matelas rongé de puces. Les trois derniers composants du décor ont été traînés ici par Ace. Osmond l’a laissé.e faire. Il s’assoit sur l’une des chaises en plastique, inconfortable au possible, et se penche coudes sur les genoux. Le Serpent attend comme ça quelques minutes, dans le froid et les ténèbres, puis s’impatiente et se redresse, tirant cette fois non pas une fiole de Red, mais son étui à cigarettes. Le feu suit, illuminant la gueule enténébrée puis enfin la cibiche portée à ses lèvres. "Ace", appelle-t-il, provoquant un mouvement vif derrière la porte d’entrée (iel a déjà consomé), "allume le générateur." Dehors, Ace descend les marches, contourne un angle de mur et s’enfonce à l’arrière du bâtiment. Un bruit de ronflement, aussitôt suivi par quelques grincements mécaniques, rompt la torpeur ambiante. Le frigo se remet en marche (ça ne fera pas partir l’odeur putride qui s’en dégage). Osmond se lève, allume quelques loupiotes. L’accueil digne d’un méchant de James Bond sera pour une autre fois. Goldfinger a besoin d’un peu de lumière pour voir arriver son rendez-vous.

Un peu de lumière pour voir arriver l’Ombre.
Il espère que Chad vient avec des réponses. Depuis cet incident au Siège, Osmond ronge son frein. Qui était ce type ? À la solde de qui était-il ? Theseus Corp. ? un gang ? une ONG d’activistes ? Les indics qu’il a contactés n’ont pour l’instant rien trouvé. Et puis il y a cette histoire de potentielle mutation chez feu l’altéré. Comment un connard modifié jusqu’à la moelle a pu développer une déchirure…? Osmond a décidément beaucoup de questions. Et donc un certain nombre d’attentes vis-à-vis de Chad. Un bruit fait se retourner Osmond, alors debout près de la lampe à pied.

10/02/2023

Il doit se presser.

Il n'y a plus beaucoup de distance à parcourir ; juste encore un peu. Il doit ignorer ce sentiment lourd qui commence à le rappeler à la réalité ; doit ignorer les appels que lui fait sa tête, son corps, son âme toute entière.

il chancelle, il boîte,
il se consume, il fume,
il n'a plus qu'une patte

C'est étrange, de sentir comme une traînée de sueur dans cette forme ; c'est qu'il a abusé, Clay, trop abusé de ses capacités, qu'il ne maîtrise pas encore assez certaines de ses déchirures, qu'il a voulu trop jouer et qu'à présent, il en paye le prix... Mais il ne peut pas se permettre de s'arrêter maintenant, de s'écrouler dans ce bout de rue dans lequel on pourrait venir le terminer ; peut-être même Osmond qui viendrait, s'il venait à lui fausser compagnie, à ne pas se présenter à lui alors qu'il doit lui dire quelques petites choses, qu'il doit lui délivrer tout ce qu'il a pu collector ; des gouttes de rien dans un océan de tout.

Mais ce sont les gouttes qui feront déborder le vase, n'est-ce pas ?

Il doit réussir, oui.

La fumée se glisse dans cette planque, se faufile d'avec cette aisance propre aux bêtes qui ne peuvent pas être attrapés encore. Mais il sent la chute arriver quand contre la porte il se ramasse un instant ; un bruit qui trahit que sa mutation est en train de le faire revenir en ce monde, à le faire quitter celui où tout est confortable parce que plus rien n'existe.

Mais il a heurté la porte.

La bête se traîne dans la pièce, la sueur venant se coller de plus en plus à sa peau ; elle revient à la vie, l'ombre. "On a pas le temps... Pour les détails..." Et tant pis pour les salutations, tant pis pour le dialogue. "Vot'gars, il..." Et un grognement de douleur s'échappe de lui, alors qu'une pogne s'accroche à quelque chose, n'importe quoi. Il ne peut pas céder maintenant, pas là, pas alors que... Qu'il est pas tout seul, qu'il sera plus vulnérable que jamais. "I-il a été engagé..." Et la carcasse de Chad s'écroule un peu plus ; misérablement humaine ; misérablement mourant, plutôt. "Mais j'ai... Urgh... !" Ce sont ses organes qui reviennent en premier ; un poids conséquent, qui le font se plier en deux, qui le transforme en marée ; à combien de pourcentage d'eau un corps est composé, déjà ? Il a envie de dégueuler ; le poids de la vie, que ça s'appelle ; mais faut qu'il parle. "I-il..." Et définitivement, l'ombre fait un grand bruit quand elle chute là où elle peut, parce qu'elle retrouve celle à ses pieds, que la lumière ne projetait rien de lui et qu'à présent, sa propre ombre a l'air tout aussi misérable que lui.

Orion ne souffre jamais comme ça, n'est-ce pas ?
Orion ne retombe jamais du piédestal.

((je te hais))

(paroles par mc solaar)

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pour que mon corps sache qu'il est en vie, désormais il est tout à toi

13/02/2023

Osmond ne réprime pas le masque de surprise qui lui vient en voyant les ténèbres débouler, parler et s’écrouler devant lui. C’est toujours un phénomène inouï que de voir un humain se composer ou décomposer à cause de sa mutation. Certaines sont plus propres que d’autres, comme Hammer qui se couvre de son impeccable chape dure et lisse, mais d’autres, comme Chad ou lui-même, ont la métamorphose particulièrement crade. Une chose semble cependant persister et ce quel que soit le cas ; la souffrance. Hammer ne l’exprime jamais parce que Hammer encaisse, mais Osmond l’a plus d’une fois sentie et vue, cette gêne suppliciée, flotter dans l’air ou marquer les chairs d’Amy bien après que le métal se soit retiré de son corps. La souffrance. Chad, ou ce qu’il reste de Chad, en déborde littéralement, par vapeurs noires et relents d’ombre. La main du Serpent quitte l’interrupteur de la lampe qu’elle vient d’allumer, se dérobe avec prudence jusqu’à ce qu’elle se pose sur la chaise en plastique, qu’elle écarte du passage. La scène est grotesque. Ne gît devant lui qu’un tas organique peinant à reprendre forme ; les yeux froids, frappés de stupeur, toisent le mutant avec une attention équivoque. Entre méfiance, déplaisir, et fascination.

Les genoux finissent par se plier, et c’est tout le corps du Serpent qui se baisse alors à hauteur de l’Orphan. "Engagé par qui…?", souffle-t-il, la voix dépourvue de cette émotion à la fois douce et cruelle qui humidifie son regard. L’impatience, évidemment, grouille sous ses chairs comme autant de vers. Ça fait des jours qu’il attendait ça, qu’on lui livre un minimum de réponses, et maintenant qu’elles se présentent à ses pieds il faut que la syncope garrotte les mots de Chad. Le corps d’Osmond se noue malgré la position, des tensions à la nuque et dans les épaules qui provoquent l’inconfort - pénibilité risible quand, sous lui, à même le sol poussiéreux, se démènent organes, litres d’eau et substances variées afin de reprendre littéralement contenance, mais il en faut plus au Serpent pour que sa pitié pointe le bout de son vieux nez. Les cervicales se tendent enfin. La gueule du magnat se penche un peu vers l’intrus, laissant ses yeux parcourir sa forme trouble qui ne manque pas, à sa manière, de somptuosité. "Mon pauvre…", murmure-t-il presque plus pour lui. Il y a dans la détresse de Chad quelque chose de presque trop sacré pour lui, qui se remet toujours de tout depuis de trop nombreux siècles. En soi, c’est injuste : que des crevards comme lui survivent quand des bons gars comme Clay Barton sont jetés aux ordures de la malchance. Osmond hausse les sourcils. Trois secondes de réalisation cantique qui adoucissent ses traits et donnent à son regard la même tendresse qu’il a livrée à Ace.

Passées ces trois secondes il se redresse un peu, et tire de sous son blouson une autre fiole rouge, semblable à celle tirée un peu plus tôt. "Tranquille, Chad, tiens le coup." La sincérité est troublante. Le grain de cette voix naturellement feutrée gagne en compassion ; pourtant le visage taillé à la serpe n’est pas plus expressif. C’est tout le paradoxe d’Osmond Rose - ou quel que soit son nom : si Janus avait un frère ce serait lui, moitié bon moitié mauvais, avec en prime l’impossibilité de savoir quand laquelle de ces moitiés est aux commandes. Un atout qu’il bichonne soigneusement, qu’importe la solitude récoltée en conséquence. "Tu veux d’une dose ?" Les doigts pincés autour de la fiole passent devant ce qu’il devine être le visage de Chad. Pas sûr que le Red puisse fixer son état mais, en même temps, pourquoi pas. Les Carbon Copy sont un mystère pour l’Originel, qui se contente de les utiliser pour son profit personnel sans s’embêter à les comprendre. Ce ne sont, après tout, que de piètres toxicos. Qu’est-ce qu’il y a de plus à dire ? Un genou est posé à terre, près de l’Ombre, et le corps tout entier se rapproche. Osmond sent un frisson lui grimper le long de l’échine, sans savoir s’il s’agit de l’irritation provoquée par l’impatience ou ses instincts qui lui disent de rester prudent. "Dis-moi ce que je peux faire." C’est assez inouï pour le souligner : voilà bien la première fois que le Serpent demande à Chad ce qu’il peut faire pour lui. La question est honnête, et le plissement de sourcils même assez soucieux.

10/02/2023

TW : narration gore.

C'est une réelle morsure ; faite d'avec toutes les dents que la chair recèle, à savoir se faire si prédatrice d'avec ses propres petits bout de soi. Et Chad en paye le prix, d'en avoir autant usé, d'avoir voulu écouter jusqu'au bout les conversations, même lorsqu'elles n'en valaient pas le coup, à grapiller le moindre bout d'information pour relier les informations entre elles ; voici le poids de toute cette inutilité qui lui tombe sur le recoin des organes internes. Et il a cette crainte silencieuse qu'un jour, ça ne marche plus même vraiment, qu'ils se déverseront alors sur le plancher et qu'il en mourra ainsi, plus même par la faute de ce qui le tue déjà. Et y penser le terrifie un peu plus à chaque fois ; mais les monstres n'apprennent jamais de leurs erreurs, c'est ce qui fait qu'ils sont si terrifiants après tout. Alors le voilà à s'écrouler, à tenter de dire au plus vite les informations d'avant que sa langue ne lui paraisse trop énorme pour sa propre bouche, parce qu'incapable de comprendre tout de suite que c'est en fait normal ; mais ça sonne trop tard quand il ressent comme une vague dans l'estomac, une de celles qui fauchent les belles intentions et qui font ramper.

L'ombre n'est plus ; et revoit la lumière artificielle comme particulièrement intrusive quand ses yeux redeviennent un vaste réseau de circulation et que toutes les routes mènent à la tumeur ; que ça lui brûle déjà la peau qui réapparaît et qu'entraîne avec elle les fringues qu'il emporte toujours dans sa déchirure. Ses traits dans lesquels ne résident plus grande vie d'ordinaire se tord sous cette douleur qui le foudroie, lui donne cette impression d'être toujours plus humilié à chaque fois - et c'est là pourtant qu'il puise le fuel pour recommencer à chaque fois. La bête se recroqueville presque, même si elle n'en possède plus la force ; comme un réflexe plus qu'autre chose de vouloir prendre le moins de place ; ou d'en donner le moins possible à toute cette douleur. Le coeur gelé d'ordinaire pulse à toute allure, renvoie ce sang qui redevient liquide et qui vient napper la bouche de son fer ; et le seul signe de toute cette agitation et ce nez qui saigne à l'occasion, quand la pression se fait trop pour la cervelle qui souhaiterait l'achever face à tout ses abus.

Osmond assiste à la lutte d'un être qui ne veut plus être vivant et qui pourtant connaît le tourment de ceux qui courent après la vie ; Chad s'inflige après tout cela volontairement, à s'injecter chaque semaine son venin personnel. Les dents qui se serrent, désormais que leur porcelaine a vu de nouveau le jour ; teintées de rouge déjà ; et le regard fiévreux qui se pose sur le visage angulaire de l'autre, quand sa voix siffle dans les airs, qu'il ne peut que se raccrocher à ça pour tenter d'oublier un brin ce qu'il peut se passer ; tiens le coup ; et c'est un nouveau râle qui s'échappe de ce corps épuisé d'être détruit à chaque fois. Il aimerait lui dire qu'il ne mourra pas encore, qu'il tiendra d'aussi longtemps que nécessaire, qu'il pourrait même finir par accepter de voir quelqu'un pour relâcher la pression de sa tête pour tenir un peu plus longtemps, juste pour voir les puissants chuter, juste pour voir Megamind enfin enchaîné ((plus qu'il ne l'est déjà)) et que ce n'est pas maintenant qu'il ira pour mourir... Mais Chad ne peut plus causer ; pas quand dans sa bouche se nappe un peu plus de cette Humanité qui le conduira vers sa perte.

La sueur s'invite à présent sur les morceaux de peaux à portée, couvre le front et le dos d'une chaleur désagréable, d'une humidité dont il se passerait bien ; et Osmond n'est que le second à pouvoir assister à ce triste spectacle, à veiller sur un mort qui se refuse encore à aller voir Charon, comme s'il n'avait aucune pièce pour le passage alors que ses poches sont pourtant pleines ; c'est ça le goût de fer dans la bouche. Mais une proposition tombe ; une dose ; et il n'a jamais testé, Chad, de s'en injecter une quand il était ainsi ; misérable. Parce qu'il ne peut pas bouger, parce qu'il n'est plus capable de rien pour des heures, si ce n'est de subir sa propre condition et entretenir sa propre haine ; une dose. Peut-être a-t-il mal compris ; peut-être vaudrait-il mieux ; peut-être ne devrait-il pas être si humain devant celui qui doit l'aider à oublier toute cette part de lui-même, pour brûler le monde.

Peut-être ; à quoi bon songer à ce qu'aurait été une autre vie, hein ?

"R-re...d." Qu'il murmure, après un si intense effort qu'il se retrouve plus encore couvert de sueur ; qu'il s'accroche alors à l'idée de cette puissance qu'ils ressentent à chaque nouvelle dose, à cette adrénaline injectée qui détruit les cellules plus assurément encore que la fois d'avant ; alors il accepte, parce qu'au pire, quoi ? Ce n'est pas comme si sa mort pouvait importer à qui que ce soit ; peut-être agacera-t-elle éventuellement Osmond, parce qu'il faudrait alors renvoyer quelqu'un chercher après des infos que le mutant sous ses yeux possédaient déjà. Mais le reste du monde ? Rien de plus qu'un cadavre dans l'Underapple dont plus personne ne connaissait la réelle identité. Alors qu'Osmond la lui pique ou le force à la boire, qu'importe ! Dans le fond, Chad a bien assez de volonté pour ne pas crever sur ce sol moisi, qu'il a un soleil à faire tomber de son ciel ; c'est dans ses flammes qu'il brûlera.

• • •

Sans doute est-ce pire encore ; de ne pas laisser le cycle se faire "naturellement", de ne pas laisser à ce corps l'occasion de se reposer comme il faudrait, de se remettre de la mutation. Mais qu'importe ; l'adrénaline que le poison fait naître soulage un brin la douleur ; offre à sa mâchoire assez de relâche pour parvenir à souffler enfin ; les fringues sont humides à force qu'il sue de toute cette peine ; mais qu'importe, n'est-ce pas ? Enfin il retrouve figure humaine, à ne plus sentir son visage se tordre sous les supplices de la transformation... Mais il ne doit pas s'habituer pour autant. Et après de longues minutes, Chad rouvre finalement les yeux, ce vert sale qui se pose sur Osmond à nouveau, la fièvre qui lui tient un peu moins au corps. Et il se rappelle alors ce qu'il a pu se passer, capable de réfléchir à nouveau, juste assez ; finalement, il n'est pas mort. "Vot'gars... Il a été payé par un gang pour foutre le bordel." Sa voix est lente, empreinte de ce ton qu'ont les gens que la souffrance paralyse ; et en même temps, il est comme shooté par le demi bien-être que le venin a fait naître dans le fond des entrailles blessées. Il en oublie le goût du sang, Clay, ne prête plus même attention à ce nez qui laisse le fluide vital s'échapper. "J'ai entendu... Que c'était un altéré... Qui avait pris du V²..." Nouvelle drogue du moment ; encore une autre saloperie, n'est-ce pas ? Il se tord un peu, Clay, juste parce qu'il ressent le froid l'envahir et qu'il a besoin de cette sensation de chaleur ; la mort n'a vraiment rien d'agréable.

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pour que mon corps sache qu'il est en vie, désormais il est tout à toi

13/02/2023

tw: mention d'expérience scientifique.

Chad reprend forme humaine sous les yeux froids du Serpent. Sans s’être écarté après l’administration de la dose, il observe le phénomène d’un œil curieux, aussi curieux qu’ont pu l’être les scientifiques d’Icarus Inc. quand, dans sa vingtaine, ils l’ont cueilli pour l’intoxiquer, le brûler de l’intérieur, et certaines autres expérimentations encore qui lui reviennent parfois sous forme de mémoire sensorielle. La tête se penche. Dodeline même en signe d’appréciation quand le visage de l’Ombre devient tangible et sa bouche opérationnelle. "Très bien…", encourage Osmond, tout autant son Orphan, que les miracles du sérum. Et dire que sans, Chad ne serait qu’un homme mourant des plus inintéressants. Et dire que sans, les héros d’Icarus ne seraient que des petites poupées de chiffon sans verni de gloire ni gage de puissance. Que de pitoyabilité savamment camouflée. Au moins Chad est-il du bon côté. De son côté.

Les premiers mots sortent, arrachant au Serpent une mine deux fois plus concernée, et deux fois plus soucieuse quand leur sens l’atteint. Payé par un gang. Il ne lui manquait plus que ça. Rien de surprenant, cela dit, lui-même utilise l’arantèle criminelle pour agir en toute impunité : si Theseus Corp. est bel et bien derrière ce coup, il a fallu qu’ils passent par des voies latérales pour qu’aucun soupçon ne pèse sur eux. Ils avaient déjà forcé leur chance une fois, sur sa plateforme d’extraction en mer Noire quand ils avaient financé un sabotage d’activistes, alors pourquoi pas une deuxième fois en prétextant une cyberattaque. Le poing resté en suspension se serre un peu. Osmond sent son poids peser davantage sur le seul genou qu’il a mis à terre, et ses maxillaires se figer douloureusement tandis que le venin suinte dans sa gueule.

L’information supplémentaire ramène son regard perçant - pendant un moment suspendu entre deux états - directement sur le profil suintant étendu en dessous. Un altéré qui a pris du V². Voilà qui explique l’étrange symbiose entre la protochirurgie et les tissus organiques de l'homme-pieuvre. Les monstres n’ont jamais été aussi près de leur porte. C’est quelque chose qui, naturellement, devrait l’inquiéter, l’offusquer, même, lui qui justement a fait partie des premières expériences, et pourtant la curiosité demeure, déplacée cette fois vers le souvenir du hacker mort à ses pieds, grossier et spectaculaire. Quel dommage que le bougre ait choisi le mauvais côté. Monstres, ombres, débris et rebuts ont après tout leur place auprès de lui. Lui qui rassemble les ordures d’un monde dépravé. "Merci Chad, ce sont des informations précieuses." Osmond porte sur le mutant un regard reconnaissant. On a tant à gagner à le satisfaire. A lui obéir. L’Originel se fait dès lors Saint Patron, l’attention généreuse et la démiurgie tutélaire.

Il se redresse en quelques craquements, rejoint le matelas d’Ace, y récupère sa couverture, et revient vers Chad. Sur les épaules de qui il dépose le tissu, avant de l’aider à s’y emmitoufler pour traverser dans un confort relatif la fièvre qui le plombe. Veillant à ne pas le toucher directement - l’homme a déjà montré, par le passé, quelques signes de phobie tactile - la main d’Osmond se presse cependant sur la couverture à l’endroit du dos, frottant brièvement la matière et le corps reposant dessous, enfin solide. "Je suppose que tu ne connais pas l’identité de ce gang", relève-t-il enfin, dans un timbre de voix calme mais équivoque. Si déception il y a, elle est tamisée. Il va falloir qu’il tire sur d’autres cordes, encore, fasse preuve d’une patience à toute épreuve, encore. Après s’être assuré que Chad soit complètement revenu à la normale, il tire l’une des deux chaises en plastique et l’aide à s’assoir dessus, passant du sol à un minimum de dignité. Ceci fait, il reprend place sur sa propre chaise, en face.

"Tu sais quelque chose d’autre ?" Le répit est de courte durée. Mais le temps c’est de l’argent et l’argent est son pouvoir. Et on lui en a fait déjà suffisamment perdre comme ça ; temps, comme argent. "Le Violet circule bien, ici ?" Revenu à une posture droite, coudes sur les cuisses, il jette un petit coup d’œil en direction de la porte d’entrée que la masse ténébreuse a traversée plus tôt. Ici : l’Underapple. Le marché noir, plus précisément, dans lequel Chad a ses repères et habitudes. "Qu’en disent les gens ?" Y a-t-il de la crainte ? De l’espoir ? De la méfiance ? Y en a-t-il qui en parlent plus que d’autres… Osmond continue de fixer sur l’Orphan son attention, terrible en intensité.

10/02/2023

Deux informations ; c'est ce qu'il a eu le temps de récupérer, lorsque son corps n'était plus tangible, qu'il a pu modifier sa forme pour rentrer entre les lames d'une ventilation depuis longtemps oubliée, qu'il a écouté à cette porte-là avant de devoir repartir, parce qu'il n'était plus capable de maintenir le tout, qu'il devait rentrer d'avant de s'effondrer, de louper le rendez-vous avec Osmond. Chad n'est pas né de la dernière buée, sait que trop bien comme peuvent réagir les hauts de ce monde, si on vient à décevoir. Et parce que l'autre est une porte grande ouverte pour sa vengeance, qu'il ne peut que l'aider à atteindre des sommets qu'il n'aurait jamais pu effleurer autrement... Chad a tout fait pour parvenir jusqu'ici, se condamnant sans doute un peu plus vite encore, en poussant jusqu'au bout son corps déjà malade à plus encore. Mais qu'importe ; ce n'est qu'une donnée dans toute cette organisation, qu'un point noir qui, certes se rapproche, mais qui est encore assez éloigné pour ne pas être pris en compte ; le Bennington le prendra en compte lorsqu'il rampera même sans transformation au préalable ; quand le Red ne suffira plus à l'être qu'il est.

Pour l'heure, voici celle des affaires ; il faut payer cette dose de Red. Mais... Mais Osmond se montre étrangement... Miséricordieux ? La sensation d'une couette, aussi légère pourrait-elle être, est une véritable bénédiction pour ce corps qui peine à comprendre comment il fonctionne encore, d'où définir ses limites ; avoir quelque chose qui l'entoure, qui semble peser sur sa carcasse... Cela lui paraît presque être inédit ; comme si la dose de Red l'aidait à mieux le percevoir encore - une main. Se sentir aussi vulnérable ; putain ; un jour, il parviendra à reprendre forme humaine sans être... Sans être ça ; à la merci de cette main qui le nourrit pour l'heure, qui ne s'est pas encore montrée mauvaise ; au contraire, Osmond Rose semble savoir prendre soin de ses ouailles quand il le faut. "Pas encore... Mais j'l'apprendrais..." Sa voix brûle de cette certitude, parce qu'aussi inhumain puisse-t-il être à présent... Une part de lui ne souhaite toujours pas décevoir ce qui lui est supérieur ; idiot d'homme. "Je sais où chercher, à présent..." Et peut-être pourrait-il réussir à retrouver le type ? La fièvre lui file encore quelques déraisonnables envies ; réussir.

La gravité change ; et sa face ne se retrouve plus collée au sol. Le sang semble ne faire qu'un tour quand on le redresse, l'aide à s'asseoir ; et le tableau doit être étrange, de voir un type comme Rose faire attention à une bête comme Bennington. Comme s'il y avait un souci dans cette matrice-là ; comme si le monde ne tournait définitivement plus rond ; et si Chad n'avait pas aussi mal, sans doute aurait-il pu laisser un rire s'échapper à constater cette scène. Mais il n'a pas le coeur à se marrer ; ni même la capacité pulmonaire pour ; mieux vaut garder l'air pour causer. "Il y en aurait sur le marché noir... Des nouveaux dealers, des anciens qu'on a pu engager..." Il ferme un peu les yeux, tente de se refaire le film. "Les gens... Ici, ils en disent rien... C'est juste... Une merde de plus qui se vend." Une inspiration, avant de rouvrir les yeux, de se rappeler où il est. "On m'en avait proposé une dose... M'disant que c'était moins cher qu'l'Red... Et ça... C'est pas normal." Parce que le Red coûte déjà peu cher ; une fortune ceci dit pour les pauvres de cet endroit ; surtout quand il s'agit d'en prendre chaque semaine. "Y'en a... Y disent qu'ça viendrait d'Icarus, qu'ça veut s'faire sa part de marché dans l'coin... D'où l'nom..." Il fronce les sourcils, Clay ; ne sait pas bien quoi en penser. "D'autres... Y pensent à Theseus... Parce que les altérés... C'marche sur eux, apparemment." Que d'ordinaire, les implants sont rejetées. "Ca finira mal dans tous les cas... L'Red... C'est déjà une sacré saloperie... Alors un truc qui permet de transcender à c'point l'Homme... ?" Et un rictus douloureux s'échappe de lui, tandis qu'il était à mimer une expression tierce. "C'finiral mal." Mais à quel point, désormais ?

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pour que mon corps sache qu'il est en vie, désormais il est tout à toi

13/02/2023

Chad a raison. Ça finira mal. Mais Chad, comme tous les autres pions du grand échiquier qu’est New Blossom, ne se doute probablement pas d’à quel point ça finira mal. Osmond sait. Parce qu’Osmond est prêt à y foutre le feu comme si les enfers dégueulaient leur rage - sa rage - par tous les interstices possibles et imaginables. La vengeance sous la peau, vieille et usée, mais certainement pas éteinte : longtemps, il s’est complu dans la profusion de ses richesses, longtemps, il s’est endormi sur les cimes de son empire, mais Osmond est éveillé, maintenant, éveillé comme un volcan s’éveille et prépare sa catastrophe. Le plus fort dans tout ça ? C’est qu’il n’est pas le seul. Alors, oui, tôt ou tard : ça finira mal.

"Ils ont raison", répond-t-il après un court temps factice de réflexion. "Le Violet est certainement l’œuvre d’une des deux corporations." Osmond est soulagé de savoir que le doute plane, que, malgré les dégénéré.e.s et autre décérébré.e.s qui composent cette population-là, une certaine paranoïa les a conduit.e.s à se poser les bonnes questions. Ne jamais sous-estimer la masse : de pitoyable à impitoyable il n’y a qu’un consensus à trouver. Dispersée elle n’est rien, mais rassemblée autour d’une même révolte elle est une armée. Une armée indisciplinée bonne qu’à semer le chaos. Un allié idéal, donc. "Mais Icarus a plus à gagner, tu ne trouves pas ?" Osmond s’interroge sans véritablement s’interroger. Ses yeux glissent de la carrure voûté de Chad jusqu’au papier journal obstruant la seule fenêtre de la planque. "Ils débordent sur le marché de la cyber-tech et, voilà, les altérés deviennent eux aussi des mutants." Planter la graine dans l’esprit confus de Chad, l’arroser et la voir germer. "L’inverse est peut-être vrai, peut-être que des mutants pourront bientôt se doter d’altérations grâce au Violet, mais ça reste à prouver…" L’objectivité sur la question est diablement bien feinte. Ses traits tranquilles et le relief de ses rides lui donnent un charme sage qu’on a envie d’écouter et de croire.

Osmond continue d’observer la fenêtre et devine la silhouette d’Ace derrière le papier journal. Iel fait maintenant les cent pas devant la planque, reboosté.e par sa dose de Red, enthousiaste dans sa tâche comme un chien bien dressé. Osmond espère qu’Ace ne se risquera pas à prendre du Violet. Il s’est attaché à ellui. Il s’est attaché à sa gueule dépravée, sa gestuelle sinoque et ses grands yeux émus percés de veines éclatées. Il s’est attaché à sa loyauté féroce qui le ferait se tuer si Osmond le lui demandait. "C’est bien, que tu n’en aies pas pris", dit-il alors à l’attention de Chad. Sa voix feutrée se teinte de préoccupation. La paire d’yeux clairs revient sur son Orphan, un regard captivant qui attend précisément de retrouver celui brillant et fatigué de Chad pour ne plus le lâcher. "N’en prends jamais, d’accord ? C’est trop risqué." Une sollicitude touchante pour celui qui abreuve ses ouailles de Red. Mais au moins les effets sont-ils connus. Chad, l’Ombre mourante mais vindicative de ses Orphans, pourrait tout à fait être tenté : qu’aurait-il à perdre, après tout ? Pas grand chose, à part l’accomplissement de sa vengeance s’il venait à crever prématurément. Et Osmond ne veut pas que Chad crève prématurément : quel gâchis ce serait.

"Bon, pour le gang, renseigne-toi. Je veux le fin mot de cette histoire." Sa ride du lion est soudain plus visible. La magnat est retourné à ses autres préoccupations. "Pour le reste, continue de tendre l’oreille. S’il y a des informations qui te semblent pertinentes à me partager, concernant le Violet ou non, partage-les moi. Tu n’as pas mon numéro, il me semble ?" Ses sourcils se froncent doucement à cette réalisation. Il plonge une main dans le revers de son blouson et en tire une carte de visite, qu’il tend d’abord à Chad avant de lever le poignet, soustrayant au dernier moment le petit carton noir à la main du mutant. "Il est confidentiel, comme tu t’en doutes. Je ne partage pas mon numéro à n’importe lequel des Orphans." Le poignet se rabaisse, réaccordant la prise aux doigts de Chad. "Seulement à celles et ceux envers qui j’ai confiance." Osmond a le regard insistant, pesant. C’est un cadeau merveilleux que d’avoir la confiance du Serpent. Un fardeau terrible aussi. Et dans l’un comme l’autre des cas, on n’a pas tellement d’autres choix que de l’accepter.

La carte de visite saisie, Osmond recroise ses mains entre elles. Il commence à avoir un peu froid. L’humidité de la planque traverse ses frusques et vient s’encastrer sur son corps mutant qui baisse tout naturellement de température. Il déteste quand ça lui arrive. Il a l’impression de devenir un cadavre, comme ces cadavres froids et raides qu’il allait autrefois déterrer dans les cimetières de Londres pour les revendre trois shillings à des anatomistes peu regardants. Un frisson le parcoure. Il serre ses paumes l’une contre l’autre et s’agite d’une énergie nouvelle pour chasser le contact de l’humidité - l’impression de la mort. "Comment se passe ton intégration, d’ailleurs." Le ton est plus léger. Un demi-sourire s’est aligné sur ses lèvres, sincère et optimiste même s’il n’atteint pas ses yeux. "Tu as pu faire connaissance avec certains autres Orphans ?" Kian ne lui a encore rien dit au sujet de Chad, ce qui est en général une bonne nouvelle et signe que les choses se passent, sinon bien, en tout cas comme il faut. "Tu sais que certains d’entre eux sont tes voisins de pallier ?" Sort of.

10/02/2023

Une suggestion sur qui est le plus capable de propager la V² ; et Chad fait au mieux pour mettre toutes ses cellules non occupées par l'inondation de douleur pour y réfléchir ; et vrai qu'Icarus a tout à gagner, qu'en prime ils peuvent déployer leurs beaux héros pour endiguer cette nouvelle menace... Et si une version plus officielle sort à l'avenir, ils pourront toujours faire mine qu'ils ont étudié cette version sauvage afin d'aider les altérés qui avaient pu en prendre ; une connerie du genre, sans doute. Le mutant sous red grogne, n'aimant pas bien déjà la corporation, haïssant d'autant plus cette possibilité qui, définitivement, semble que trop probable vu toutes les horreurs que la corporation cache en son sein. "D'la merde, dans tous les cas..." Qu'il crache entre ses dents serrées, cette lueur dans le regard qui lui donne envie d'en trouver une dose pour la remettre au Rose ; pour qu'il en fasse ce qu'il veut, pour qu'il puisse la ressortir comme une pièce maitresse à un quelconque moment.

Et si l'ancien Barton se shootait à présent d'avec le Red, pour autant il ne touchera pas au Violet, parce qu'il n'en a que faire, qu'il est très bien dans déjà dans cette descente aux enfers et qu'il touche déjà bien assez le Nyx ainsi ; alors il a ce bref sourire sarcastique, à la réflexion d'Osmond, le genre d'air qui dit que ça ne risquerait pas d'arriver quoi qu'il en soit ; Chad est peut-être une boule de haine à présent qui coure vers sa fin d'avec une assurance qu'il n'avait jamais possédé auparavant... Toujours est-il qu'il n'est pas encore assez stupide pour se foutre en prime les deux pieds dans la tombe. "Aucune chance. Le Red suffit déjà amplement." Osmond sait ce qu'il en est, pour Chad ; et même si la date fatidique approche sans doute à grands pas... Le Rose sait aussi que son soldat préfère mourir sur le champ de bataille plutôt que d'avec un sérum à la con pour en tester les effets ; la mutation qu'il a pu développer lui va et il entraîne jusqu'à l'épuisement pour en exploiter la moindre possibilité ; pour qu'un jour, Orion en vienne à regretter de l'avoir connu un jour.

Mais il n'est pas question des Sept ; juste de cette mission où il n'avait plus assez de temps pour parvenir au bout ; mais il n'a rien de mieux à faire en soi, Chad, de son temps libre... Et en vérité, il est quelque peu obsessionnel ; alors il trouvera, fouillerait encore même si Osmond lui avait dit de cesser l'enquête. "M'nan, j'ai rien." Il avait eu besoin d'y réfléchir, mais en effet ; il y avait les rendez-vous de ce genre et ça lui suffisait ; et au pire, il pouvait passer par des biais détournés - Ace - pour tenter de contacter l'orphan en chef ; mais ce dernier semble placer bien trop d'espoirs en plus ; fort heureusement pour lui, Chad est véritablement de confiance. "J'vois pas d'quel numéro vous parlez." Qu'il dit, en venant se saisir de la carte alors qu'il tremble ; l'allure d'un volcan sur le point d'exploser, alors qu'en vérité, la lave est déjà en train de couler entre ses veines. Ses doigts répondent avec difficultés, mais parviennent à ramener le précieux vers lui, alors qu'il l'engouffre à nouveau dans la couette.

Mais Osmond n'a pas recruté le plus social des cabots. "Nan, j'les ai pas approché encore." Il tente de hausser les épaules, mais la douleur qui se diffuse dans ses clavicules le stop net ; simple mais efficace. "J-j'me suis dit... Que tant que c'était pas nécessaire... J'faisais peut-être mieux d'rester dans mon coin." Comme un as dans la manche qu'on pourrait sortir à tout moment ; et ce fameux atout servira bientôt, sans qu'ils s'en doutent encore. "Vous avez ramassé tous les miséreux de l'Under ?" Brin de sourire ; pense que c'est une bonne stratégie, parce que beaucoup ici n'ont absolument rien du tout, que vendre son âme pour un peu d'attention, de thunes ou de Red semble finalement le bon plan ; sans compter tout celleux qui ont tout perdu à cause d'une corporation. "Parfois, j'me dis qu'moins j'en sais, mieux tout l'monde se porte." Sans doute est-ce les résidus de paranoïa qui parlent pour lui ; persuadé qu'Orion pourrait finir par l'apprendre sinon ; toujours persécuté par les pensées parasites et par cette sensation pesante et constante qu'il ne sait même pas ce qui était vrai ou non dans ses souvenirs ; pauvre âme, va.

Un regard sur l'homme ; à rassembler encore les morceaux éclatés de sa cervelle. "Vous évitez les intermédiaires, avec moi." Il songe ; et ça rend un brin curieux Chad, quand bien même ce qu'il a pu dire la minute d'avant ; comme si sa cervelle montrait ainsi ses quelques failles. "J'apprécie." Peut-être est-ce la faute même de Chad ; parce qu'il se montre clairement peu confiant envers les gens de manière générale, qu'il a ses épisodes de parano parfois, qu'il pue la méfiance à des kilomètres carrés ; qu'il est le genre de soldat à qui il faut prêter une certaine attention, qui n'accordera sa loyauté qu'à une seule figure ; et malheureusement pour Osmond, il a endossé celle-ci dès lors qu'il lui avait glissé entre les mains la possibilité de véritablement se venger contre les Sept. Mais reste que Chad se demande, oui ; alors que dans le fond, sans doute ne veut-il pas vraiment de la réponse alors il ne demande pas ; moins il en sait... Drôle de tête.

Mais au moins, quand Osmond le laisse au bout de ce compte, il peut rester seul et se reposer un peu ; se retrouver, lui et ses pensées ; lui et sa vengeance ; s'accrocher à elle, pour ne jamais plus flancher.

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pour que mon corps sache qu'il est en vie, désormais il est tout à toi