I am not afraid anymore

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Sur l’écran, les caractères s’étalent. Toutes les lettres de l’alphabet combinées en des mots, en des phrases, en des commentaires. Des commentaires critiques, négatifs, violents. Lancer le concours si tôt n’était pas une bonne idée. Tout le monde le savait. La Direction n’avait pas souhaité écouter. Il fallait agir maintenant. Dans l’urgence. Action désespérée pour se remettre de l’attaque et montrer que la Corporation n’est pas finie. Le concours n’était pas une bonne idée, non. Mais ça allait encore. C’était gérable. Jusqu’à hier. Le concours est passé à un autre niveau. Il s’est transformé en cauchemar. Pluie de commentaires négatifs. De nouveaux publiés chaque seconde. Les trois candidats jetés en pâture. Un harcèlement comme jamais on en a vu. C’est ce qu’elle a sous les yeux, Sloane. Les mots ne lui sont pas adressés et pourtant, elle les prend pour elle. Parce que Loth et June sont au milieu et qu’elle est incapable de les protéger de ce ras-de-marée. À quoi bon être à ce poste, si elle ne peut rien faire pour les aider ?

Le désastre est juste là. Suffit de scroller, encore et encore. Les vidéos, les publications, les commentaires. Tout y est. Vaudrait mieux tout annuler et annoncer que c’était une blague. Icarus s’en sortirait un peu mieux que là. Sloane se sert un nouveau verre de vin. La consommation s’était calmée avec Rhys. Elle a repris ces derniers temps. L’arrêt de travail n’a pas aidé. Pas plus que les récents rebondissements. Il faut bien ça pour tenir le coup et retrouver un peu - juste un peu - de patience et de recul. C’est qu’elle n’en peut plus de voir le travail de son équipe bafoué en toute impunité, dans l’irrespect le plus total. De voir les gens blessés par les agissements d’une poignée de personnes. Et ça, tout doucement, c’est en train de la ronger, de la dévorer. L’explosion est proche.

Tranquillité brisée au premier coup contre la porte. Elle sursaute au milieu du silence. L’impression d’avoir halluciné. Tout se fige, le temps d’écouter. Elle tente de capter un bruit, une respiration, un son de l’autre côté de la porte. Le deuxième coup arrive. Puis, la voix. Pas de doute, il y a quelqu’un. Et ce quelqu’un est plus qu’impatient. Elle soupire, sachant déjà qui se trouve sur son palier. L’impatience décrit bien Elvira. Elle n’a jamais mieux porté un adjectif que celui-ci. “C’est bon, c’est bon, j’arrive !” qu’elle balance, sans trop savoir si on l’entendra de l’autre côté de la porte. Sloane abandonne l’ordinateur sur la table basse. Traîne sa carcasse jusqu’à l’entrée. Le monde n’a jamais eu l’air d’autant peser sur ses épaules qu’à cet instant. Non, plutôt depuis hier. Depuis qu’Elvira a fait scandale. Un énième, elle devrait être habituée. À ceci près que les nerfs sont épuisés, usés. Plus grand chose qui la tienne en place et s’assure du bon fonctionnement de la machine. Le physique, le mois dernier. Le mental, ce mois-ci. Il semblerait que son coeur veuille lui faire passer un message. À elle de l’écouter. Mais pas maintenant. Pas tout de suite. Trop à gérer pour s’autoriser à écouter les signaux.

La porte ouverte laisse apparaître un sourire. Il lui barre le visage, malgré toutes les rancunes, tous les déboires. Y aura toujours ce petit sourire. Vestige d’une période où il n’y a eu que du positif entre elles. “J’avais entendu la première fois, Elvira.” Suffit de laisser aux gens le temps de traverser leur appartement pour ouvrir la porte. L'héroïne devrait le savoir. Elle vit dans un palace qui doit demander le double temps pour aller d’un bout à l’autre. Mais ça, Sloane ne le prononce pas. Elle reste bien bloquée dans l’encadrement de la porte, à observer son invitée surprise, pas tant surprise. Sa venue était prévue. Quand, c’était l’unique question qui subsistait. “Est-ce que c’est bien toi ?” Interrogation lâchée quand des photos de Siren sont déjà sur l’Argo. Siren est à une soirée. Siren s’amuse après sa sortie publique contre Icarus. Siren profite de sa liberté, pour combien de temps encore ? Mais alors, qu’est-ce que fait Siren devant sa porte ? Quel est ce tour de magie ?

Le tour de magie, elle le connaît. Elle connaît les secrets qui le rendent parfait. Pour autant, Sloane n’est toujours pas capable de déterminer qui elle a en face d’elle. L’illusion est parfaite. Elle pourrait bien se faire avoir par Jerry. Mais ce n’est pas avec lui qu’elle entend s’entretenir. Ni même avec Siren. C’est Elvira qu’elle souhaite voir. La vraie Elvira.

@Elvira Wingfield

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Annonce de sa promotion. Soirée organisée. Les souvenirs sont encore là. Si frais, pourtant si anciens. Le corps, lui, se souvient. Mémoire physique qui fait se crisper les doigts. La poignée de la porte se transforme en exutoire. Elle se rappelle l’angoisse d’avant-annonce, d’avoir mis du temps à chercher sa tenue (pas trop soignée pour ne pas donner l’impression de sortir d’une brochure d’école privée destinée aux plus riches, pas trop décontractée pour se donner un air professionnel), d’être allée à cette soirée la boule au ventre, d’avoir souri machinalement jusqu’à en avoir la mâchoire douloureuse, d’avoir serré des mains, de s’être enfin détendue, un verre dans la paume de droite. Jusqu’à ce qu’Elvira lui glisse cette annonce au creux de l’oreille. Pas une heure qu’elle était officiellement attachée de presse que déjà, une crise se déclarait. Une crise déclenchée par celle qui avait été un jour son amante, sa confidente, son alliée. Le pire cadeau qu’elle pouvait lui faire, ce soir-là. La jeter dans le grand bain de la façon la plus puérile qui soit. Pour découvrir ce soir le mensonge. Des années après, ça lui fait encore mal. Ça ravive les émotions. Elle n’avait pas eu le temps d’être en colère et d’en vouloir à Elvira, ce soir-là. Il fallait réagir pour sauver la soirée, avant que quelqu’un ne s’en rende compte. Ça avait été un enfer. De A à Z.

Identité à peine vérifiée, Elvira entre dans l’appartement. Sloane, elle, reste là. Face au couloir de l’immeuble. Paupières closes, à tempérer l'énervement. L’heure n’est plus à la colère. Il est temps de passer à autre chose. Doigt après doigt, ils retrouvent leur souplesse et finissent par lâcher la poignée. Porte refermée au ralenti, elle cherche le calme dans cette lenteur. Qu’est-ce que dirait Imran, déjà ? Elle n’en sait rien. Peu importe. Elvira a passé le test, non sans oublier de l’écorcher au passage, mais elle l’a fait. Sloane se détourne de l’entrée et suit l'invitée jusqu’à la pièce à vivre. Assez spacieuse pour y accueillir salon, cuisine et salle à manger. Un espace à peine décoré, d’une lampe et d’un tableau. Le temps lui a toujours manqué pour décorer l’endroit. Il n’y a que récemment où un tapis à rejoint le canapé et qu’un petit cactus a été ajouté sur l'îlot central. À ce rythme, Sloane sera morte quand l’appartement sera fini d'être décoré. En attendant, il a au moins le mérite d’être épuré et lumineux.

Les lèvres s’étirent à l’écoute de la question. “Oui, l’hôpital te remercie pour ta générosité. Ils ont grandement apprécié les boîtes de chocolat et les bouquets.” Une semaine hospitalisée et elle avait été envahie de bouquets de sa part. Ils se sont ajoutés à ceux livrés par quelques médias voulant se faire bien voir. La chambre a vite débordé et ce sont les équipes qui ont pu en profiter. Quant aux chocolats, ils ont servi de monnaie d’échange contre un enfer écourté. Ça n’avait pas très bien fonctionné. “Pour les sex toys, tu pourras repartir avec. Je t’ai préparé un carton.” Là, le sourire s’éteint. Cadeaux devenus déplacés lorsqu’ils viennent d’une ex. Sloane les avait rassemblés et gardés dans un coin. Si possible dans un coin caché afin qu’elle n’ait pas à expliquer à l’équipe médicale pourquoi sa chambre est devenue un sex shop aux odeurs de fleurs fraîches. Sloane abandonne le ressentiment. Elles ne sont pas là pour se disputer. C’en est fini de ça. Il y a d'autres sujets plus importants qui méritent qu'elles s'entendent et que Sloane se montre reconnaissante. Parce qu'elle l'est, reconnaissante. “Merci pour toutes ces attentions. Tu n’étais pas obligée.” C’était trop. Et en même temps, pas assez. Bien la seule à avoir fait l’effort de lui livrer des présents, quand les autres collègues se sont contentés d’un message, tout au plus. Fallait que ce soit Elvira qui se montre la plus humaine. Voilà ce qu’elle se doit de retenir.

“Jerry a l’air de passer du bon temps.” Avec son visage. Avec son nom. Avec sa réputation. “C’est pour le remercier de se taper les réunions avec Icarus à ta place ?” Pas même un reproche. Même s’il y en a plein qui lui viendrait. Notamment lui reprocher de ne pas jouer le jeu d’Icarus et ne pas assumer la crise qu’elle a provoquée. Mais ça, ce sera pour une autre fois. Quand Sloane aura l’énergie de se battre. “Tu veux boire quelque chose ?” Pas manger. Elle ne lui fera pas l’affront de lui cuisiner quelque chose, avec le peu d’aliments qui remplissent son frigo ou ses placards. Tout juste de quoi préparer des pâtes et les agrémenter de sel.

 @Elvira Wingfield  

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Les relents du passé surgissent en voyant Elvira entre ses murs. Il y a eu une période où la distance n’était pas la même, où les discussions étaient différentes, où la tendresse était présente. Les années se sont écoulées. Laissant seulement un souvenir doux-amer sur le palais. Les années se sont écoulées. Donnant l’impression que c’était il y a une éternité, dans une autre vie. C’est étrange de la revoir ici. Évoluer au milieu de ses meubles, de ses affaires, s’approprier l’espace avec toujours la même aisance, la même familiarité. Mais ça, ça n’a rien à voir avec ses habitudes d’antan. C’est seulement la magie d’Elvira. Capable d’évoluer dans n’importe quel environnement, avec assurance, comme si elle avait toujours été là. Une capacité qui a toujours émerveillé Sloane. Elle l’admire pour cela, même si elle n’est pas dupe. S’approprier les lieux, c’est une manière de montrer à tout le monde qu’elle est là, c’est une revanche contre le monde qui l’a longtemps repoussée, rejetée. Fuir ce rejet, c’est peut-être ce qui amène Elvira à gâter Sloane. Trop. C’est le terme. Trop gâtée. Toujours dans l’excès. Jamais dans la mesure. Jusqu’à la couvrir de jouets. Un don, voilà ce qui est recommandé pour se débarrasser de cet excès. “Au nom d’Icarus ?” L’idée la fait sourire. Cependant, l’idée est repoussée. Elle trouvera bien un moyen de liquider ce stock.

Les remerciements ne sont qu’une formalité. Ils sont dû. Ils sont logiques. Est-ce que Jerry fait preuve d’autant d’assurance lorsqu’il se glisse dans la peau de l’héroïne ? À sourire, à embrasser, à toucher ses fidèles, prêts à danser et faire la fête avec ellui jusqu’au bout de la nuit ? Sûrement, car il trompe tout le monde. Les gens présents à la soirée, mais pas que. Icarus se laisse avoir par la belle parure. Se contente d’observer le physique, sans questionner le reste. C’est que Jerry est doué. Il arrive à maintenir les apparences. Sa fascination, son sens de l’observation, son obsession lui ont permis de copier les tics, le ton, les gestes, les réactions. Jerry est Siren plus qu’Elvira elle-même. Jerry en omet celle qui lui prête ses traits. “Les gens oublient toujours qu’il y a une personne différente derrière la personnalité publique.” Un des revers de la surmédiatisation, de la célébrité. Encore plus quand les gens apprécient davantage le personnage que l’être humain. “Mais je pensais qu’il savait, lui.” Parce qu’il est son ombre depuis des années. Aliéné à sa cause, à sa personne. Serviteur fidèle jusque dans la sphère privée. Jerry a des accès qu’aucun autre n’a. Et même lui est parvenu à oublier que Siren n’est qu’un personnage fictif, créé dans la décadence et la lumière. Ça pousse à se demander qui Sloane voit avec le visage d’Elvira. La super-héroïne ou l’humaine ? Cette question, elle se la garde pour plus tard. Plutôt occupée à un peu de savoir-vivre quand il s’agit d’accueillir quelqu’un chez soi.

Du vin, donc. Sloane sort une bouteille, deux verres, un tire-bouchon. Ramène le tout vers la table basse, là où Elvira a élu domicile pour la soirée. Accueillie par une question semblant sortir de nulle part. Une question sur la décoration. Sloane a un sourire en coin. Elle observe la pièce. Il y a encore du travail, elle est loin d’avoir personnalisé l’appartement. Les seuls indices de présence humaine sont le bordel laissé ici et là par Loth et elle. “Oui, j’ai eu du temps à tuer pendant mon arrêt.” Même s’ils se sont assurés qu’elle ne s’ennuie pas, altruistes que sont les Sept. Elle s’applique à ouvrir la bouteille et à servir deux bonnes rations. Surtout pour Elvira. Le verre lui est tendu, mais reste en suspens entre elles sous l'effet de l'annonce. Les mots font planter le cerveau. Le sens des phrases ne percute pas. Encore un instant et elle retrouve la capacité de parole. “Comment ça te barrer ?” Elle s’efforce de garder l’attachée de presse en arrière, repoussée le plus loin possible pour ne pas sauter du canapé et faire les cent pas. Cette version d'elle-même doit rester en cage. Elle peut au moins faire ça pour Elvira. “Tu veux partir partir ? Tu démissionnes ?” Elle comprend cette envie. Sloane l’a eue aussi. Elle a découvert ce qu’elle n’aurait jamais voulu découvrir pendant l’attentat. Elle aurait préféré ne jamais connaître les manigances d’Orion. Elle aurait préféré ne jamais savoir ce qu’Icarus lui demandait. Ça a tout remis en question. Sa légitimité à ce poste. Sa complicité dans les affaires des Sept et d'Icarus. L’éthique de ses actions. Et sa place au sein de cette Corporation. Elle a voulu partir. Elle a préféré rester.

Elle aussi, elle a besoin d’un verre bien rempli. Elle se rajoute une rasade de vin. Là, elle peut s'enfoncer dans le canapé et noyer son odorat et ses papilles dans le liquide rougeâtre. Cette bouteille est une trop bonne cuvée pour ce genre de soirée. Elles ne vont même pas le savourer. Elle observe son verre d’un oeil morne, dépitée. Du gâchis. Tant pis. Trop tard pour la ranger. “J’aurais dû sortir quelque chose de plus fort.” Depuis quelque temps, l’alcool est devenu son radeau de sauvetage sur lequel s’échouer en pleine tourmente. Un verre à la fin d’une longue journée. Un verre pour l’accompagner lorsqu’elle travaille. Un verre lorsque son téléphone sonne. Un verre quand Elvira lui annonce sa démission.

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Elle veut partir.
Se casser.
Démissionner.
Même délestée du verre de vin, Sloane ne parvient pas à réagir. Il n’y a rien qui se passe. La surprise écrase tout. Remplace les émotions. Repousse les questions. Elle parvient juste à reformuler, à demander confirmation. Et elle confirme, Elvira. Elle a bien entendu. Elle a trop bien entendu. Merde. Oui, il faut quelque chose de plus fort à boire. Peut-être que ça débloquera ce qui est verrouillé. Peut-être qu’elle arrivera à faire face à ses émotions. Le malheur, c’est qu’elle est clouée au canapé. Engloutie par les coussins. Incapable de s’imaginer bouger de là. Sloane boit. C’est tout ce dont elle est capable. Une gorgée sucrée pour adoucir les maux. Une gorgée âpre pour lui rappeler que le repos ne sera jamais permis. Viendra toujours un problème. Et comme un écho à sa lassitude, Elvira lui conseille de partir elle aussi. Avant qu’il ne soit trop tard. Sloane a un pâle sourire. “J’en sais déjà trop, Elvira. Trop pour espérer partir juste en envoyant ma lettre de démission.” C’est utopiste de croire qu’ils la laisseront partir avec tous les secrets des Sept, avec quelques secrets de la Corporation. Ce serait risqué. Et ce jour-là, Sloane ne voudra pas se retrouver en tête-à-tête avec Orion parce qu’alors elle saura ce qui l’attend. Des minutes, des heures, des semaines, des années de fracas effacées par la magie d’un seul esprit. Sloane s’est jetée dans un piège sans même s’en rendre compte. Coincée à travailler pour une firme qui exploite des humains, qui efface les traces de leurs actes, qui flirte avec la frontière de la légalité.

Le sujet a été abordé avec Rhys. Encore et encore. Les doutes ont été exprimés, entendus. Le résultat est devant les yeux d’Elvira : Sloane est toujours attachée de presse. Elle lutte toujours pour son poste. Elle continue d’arranger les choses, même du fin fond de son canapé. Pour les quelques amitiés liées avec les Sept. Celles qui comptent vraiment. Pas celles qui gangrènent son calme, qui empoisonnent ses nuits, qui paralysent ses journées. Parce que ça compte et qu’elle souhaite être un soutien. Parce qu’elle refuse l’idée qu’ils se retrouvent seuls face à Icarus. Si Elvira veut partir, okay. La surprise s’efface et laisse la place à la résignation. Il est juste dommage de la voir abandonner le navire au pire moment. Mais est-ce que Elvira est connue pour son esprit d’équipe ? Son égoïsme et son égocentrisme la poussent à fuir dès que ça sent le roussi. Et finir à l’hôpital, ça sent mauvais. Être destituée de son poste qui lui apporte gloire et richesse, ça sent encore plus mauvais. Fallait s’y attendre. Ça devait arriver à un moment. On ne peut pas demander à des gens de risquer leur vie éternellement quand ils préfèrent la célébrité à l’humanité. Mais quand même.

Elle ne s’attendait pas à ce que cela arrive ici et maintenant. Avec un tel coup d’éclat. La situation est-elle si urgente qu’il faut tout faire, tout dire, quitte à blesser, pour pouvoir partir ? “Tu…” La phrase s’arrête après un mot. Le verre est posé sur la table basse pour pouvoir se tourner entièrement vers l’héroïne démissionnaire. Elle cherche son regard, veut y implanter une vérité qui fera sens chez elle. “Elvira, tu sais qu’ils ne l’ont pas dégagée ? Le concours est arrivé trop vite, okay, mais ils s’en seraient passés.” Tout le monde aurait préféré voir Bonnie sortir de là en vainqueure. Icarus se retrouve déséquilibré sans elle. Ils perdent bien plus qu’ils ne gagnent avec cette histoire. Surtout avec les répercussions négatives du concours, de la prise de parole d’Elvira. L'image des Sept solides se fracture, se fissure, se déchire. Chaque membre remet en question cette décision. Icarus a tout à perdre, rien à gagner. “Sans compte que sept personnes ne sont pas de trop pour retrouver ces terroristes et leur faire payer ce qu'ils ont fait.” Et c’est pour cela que la place de Bonnie n’aura pas le temps de refroidir. Il faut retrouver les responsables afin qu’ils payent ce qu’ils lui ont fait, afin que tout le monde puisse redormir sur leurs deux oreilles. Sloane en a terriblement besoin.

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Le raisonnement s’achève sur le rire d’Elvira. Un rire à créer des frissons sur les bras. Ce n’est pas un rire joyeux, léger. C’est un rire de moquerie, un rire au bord du gouffre. La folie n’est pas loin. Elle guette et attend sagement que la frontière soit franchie. Et ce rire lui est adressé. C’est Sloane dont on se moque. Sloane est risible. Sloane est ridicule. Parce qu’elle croit à ces conneries. Quelles conneries ? Qu’Icarus est vraiment affligée de ce qu’il est arrivé à Bonnie ? Qu’Icarus se serait bien passé de cette affaire ? Probablement. Mais il y a plus. Parce que les accusations claquent. Elvira lui en veut, sans que Sloane n’en connaisse les raisons. Laissée sur le quai, pendant que le train des évidences s’éloigne. Elle essaye de comprendre, Sloane, de rattraper son retard. En quête de réponses que le regard d’Elvira pourrait lui offrir. Elle n’y voit que colère, agacement, Mais le train s’arrête, fait marche arrière pour revenir à son niveau. Et les premières révélations tombent. Bonnie enquêtait. Bonnie a mis le nez là où il ne le fallait pas. Et Bonnie en a subi les conséquences.

Il y a de la douleur dans les iris bleus de Sloane. La douleur de la trahison. La douleur de la découverte. Son amie est dans le coma parce qu’elle a fouiné, parce qu’elle a voulu faire le bien. Son amie a été fauchée en pleine enquête par son propre employeur. Les sourcils se froncent. Le cerveau n’arrive pas à se concentrer sur le reste des paroles. Tout occupé à se focaliser sur ses sensations. Les nerfs sont à l’agonie sous la pince d’Elvira. Une main se pose sur le poignet de la sirène. Supplie qu’elle relâche son emprise. “Tu me fais mal, Elvira…” Les doigts s’éloignent, mais laissent leurs empreintes sur sa peau. Leur sensation reste, comme s’ils étaient toujours là. Sloane résiste à l’envie de s'écarter afin de ne pas subir davantage, parce qu’elle sait la super-héroïne capable de pire. De bien pire. Mais qu’est-ce que sa douleur comparée à celle que fait subir Icarus à ces enfants enlevés ? Parce que c’est de ça dont il est question. De gamins enlevés. Pour quoi ? Pour des raisons assez atroces, au point de demander à Orion d’agir.

Elvira annonce son départ. Elvira se lève. Les phalanges attrapent son poignet sans lui laisser le temps de faire un pas de plus. “Elvira, reste, s’il te plaît.” Ce n’était pas une mauvaise idée. Si seulement Elvira savait. Les doutes qui tournent en boucle dans les pensées de Sloane. La remise en question des décisions d’Icarus. Elle est à la croisée de plusieurs chemins. Le premier, le déni. Il semble chaleureux et agréable de prime abord. Le deuxième, la vérité. Il est sombre, lugubre, déstabilisant. L’attachée de presse est entre les deux. Un pied sur chaque chemin. Pas le courage de choisir. Parce que l’un comme l’autre, cela voudra dire être complice d’Icarus. Elle l’est, de toute façon. L’enjeu maintenant est de savoir si elle va continuer de l’être en toute conscience ou en se mentant à elle-même. “Je ne sais pas tout.” L’attachée de presse n’est pas conviée à toutes les réunions de la Direction d’Icarus. Seulement appelée quand sa présence est requise. C’est-à-dire le moins souvent possible. “Je sais seulement que je ne laisserais pas Orion s’approcher de mon cerveau parce qu’il en a déjà assez fait.” Il l’a avoué de ses propres mots. Confiance pulvérisée sans aucune pitié. Et maintenant, il faut composer avec. Avoir des entretiens avec lui avec la peur au ventre qu’il s’insinue dans ses pensées et joue avec. Une nouvelle fois.

Les yeux se lèvent vers ceux d’Elvira, les accrochent et ne les lâchent pas. Si elle sait quelque chose, il est essentiel qu’elle le partage, qu’elle en parle. “Je sais qu’il s’amuse, sur ordre d’Icarus, à effacer et à manipuler nos souvenirs.” Sloane avait été naïve de croire qu’Orion restait loin des cerveaux de ses collègues. Elle pensait qu’il s’en prenait seulement à ceux qui l’agaçaient, qui ne lui donnaient pas ce qu’il voulait. Pas que ça allait jusqu’à suivre des ordres. “Je sais que si j’ai été informée d’une quelconque manière de cette enquête, il se sera assuré que j'oublie tout et que je ne soupçonne rien.” Seule certitude de Sloane. Icarus s'assure de la laisser dans l'ignorance la plus totale. Distille parfois quelques indices sur leurs plans, sans jamais détailler, sans jamais rien lâcher de compromettant. “Alors, dis-moi. Raconte-moi ce que tu sais.” La main libère Elvira. “Je veux savoir pour qui je travaille.” Parce que c’est là que réside la zone d’ombre. Elle ignore quasiment tout des agissements de la Corporation, des affaires dans lesquelles elle baigne. C’est grâce à cela que l'entreprise parvient encore et encore à fonctionner et à encaisser des millions de dollars tous les mois. “S’il te plaît.” Sloane supplie. Sloane veut savoir. Sloane a besoin de savoir.

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TW : enlèvement, disparition d'enfant, vomi

La Vérité se faufile entre ses lèvres, se lie à ses mots, virevolte entre les deux femmes. La Vérité englobe ses phrases, les rend encore plus cruelles. Sloane cherche le mensonge. La faille de cette histoire. Celle qui fera basculer Elvira dans le camp des menteurs. Quête nécessaire. Vitale. Le cerveau est incapable de comprendre cette inhumanité décrite. Il ne parvient pas à lui donner du sens. Il refuse. Réfute. Repousse. Il se raccroche à des certitudes, à des mensonges. La limite n’est pas franchie. Même pas un semi-mensonge. Même pas un soupçon. Juste la Vérité. Pure. Vraie. Brute. Vérité douloureuse qui la fait remercier le canapé de la soutenir. Vérité violente qui bouscule, chamboule le myocarde. L’envie de vomir grimpe, laisse un goût de bile au fond de la gorge. Y a un temps pour cracher son repas. Y a un temps pour écouter. Le premier n’est pas arrivé. Le second occupe toute sa concentration.

Poignet attrapé. Force l’ancrage dans cette réalité. Oblige à la concentration. Énigme distillée, suspendue aux lèvres d’Elvira. Sens échappe à Sloane. Ne pas avoir peur de ce qu’elle connaît, mais avoir peur de ce qu’elle ne connaît pas. Tête secouée de droite à gauche, à ça d’attribuer ses paroles à celle d’un délire. Incompréhension est abandonnée, quand le verdict mortel est annoncé. À moins que l’incompréhension ne se creuse davantage. Rien n’a de sens. La réflexion en berne. Laissée à des kilomètres de la réalité. Sloane préfère se réfugier dans un monde où cette cruauté n’est pas possible. Elle préfère nier. Nier aussi fort qu’elle le peut. Nier aussi longtemps qu’il le faut. “Non.” La négation tombe. Froide. Sèche. Rapide. Non, elle ne peut pas fréquenter des gens qui s’en prennent à des enfants. Non, elle ne peut pas travailler pour des gens qui commettent autant de crimes. “Non.” Le cerveau se bat, se débat. Il n’y arrive pas. Il ne parvient pas à accepter cette information. Elle est trop dure à avaler. “Ce n’est pas possible, Elvira.” La certitude se fracture. Le doute s’immisce. Le déni se fait la malle. Aux abonnés absents pour ne plus protéger le mental qui s’effrite. Château de sable en pleine chute. Déjà amoché, encore plus détruit. Les vagues ne lui laissent pas de répit. Le château ne sera bientôt plus rien. Juste des grains de sable épars. Juste des fragments d’un rien. “Ça ne peut pas être possible.” Et pourtant. Il y a une liste avec des noms et des prénoms d’enfants arrachés à leurs parents, des enfants disparus dont les familles s'inquiètent. Des enfants dont les parents attendent des nouvelles, attendent que le téléphone sonne avec une bonne nouvelle au bout du fil.

Le cerveau ne sait plus. Le corps ne sait plus. Tout a cessé de fonctionner. Silhouette entière paralysée. Sidérée. La nausée revient. S’infiltre dans les tripes. Grimpe à l’intérieur. Sloane se lève d’un bond, fonce vers l’évier, s’y échoue. Les mains de part et d’autre. La tête penchée. Finissent au fond tout ce qui a été retenu ces dernières semaines. Démons enfouis, cauchemars oubliés. Le corps déborde. Murs mentaux repoussés encore et encore. Jusqu’à atteindre les limites de l’entendable. Le corps rejette. Sature. Il n’en peut plus. Il n’a plus de place pour d’autres horreurs. Il n’a plus la capacité d’encaisser davantage. Le corps s’y refuse. À moins que tout cela ne soit que l'effet de l'alcool dans un ventre vide ou d'un parfait mélange entre les deux. Sloane renifle, passe une main sur son front. Phalanges tremblantes. Prise dans un tourbillon. Tempête dévastatrice, emportant toujours plus, arrachant les croyances, démontant les certitudes. Cauchemar dont elle va finir par se réveiller. Il le faut. Apprendre qu’Icarus efface les mémoires avec l’aide d’Orion est une chose. Découvrir leurs agissements abominables en est une autre. Elvira assiste à la chute. Pas celle d’Icarus. Celle de Sloane.

Où est Hector quand on a besoin de ses foutus conseils ? Cyberdog absent pour lui rappeler comment respirer, pour lui chuchoter le secret du bonheur. Elle en a besoin. Plus que jamais. Car, là, elle sombre. S’enlise. Son salut, Sloane le trouve dans la bouteille de vin. Retour vers le canapé. La main récupère la bouteille et boit à même le goulot. Rasade avalée, sans aucun effet magique. Toujours ce goût âpre de l’horreur sur la langue. Elle pourrait boire toute la bouteille que ça n’y changerait rien. Le vin ne peut effacer ce qui est atroce. Coin de la bouche essuyé du dos de la main. Bouteille pendue au bout de son bras. Bouée de sauvetage dont elle ne peut se séparer, au risque de chavirer. “Qu’est-ce qu’ils font à ces enfants ? Où est-ce qu’ils les emmènent ? Combien sont concernés ?” L’avertissement d’Elvira est jeté à la poubelle. Pas envie de faire attention, Sloane. Ça rimerait à quoi ? Faire attention quand des gamins disparaissent entre les griffes d’Icarus. C’est égoïste. C’est lâche. Elle ne fera pas attention. Pas tant que ces enfants n’auront pas retrouvé leur foyer. Pas tant qu’Icarus poursuivra ses agissements. La colère gronde contre l’employeur. Il n’est plus possible d’être aveugle. Il n’est plus possible d’accepter. C’en est finie, l’impunité.

 @Elvira Wingfield  

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TW : enlèvement, disparition d'enfant

Le monde vacille. Noircit. Se nécrose. Il n’est plus ce qu’il était. Il n’a jamais été ce qu’il était. Il a toujours été plus monstrueux, plus moche, plus cruel, plus violent. Ce que les parents racontent aux enfants, au détour d’un conte, d’une chanson, n’est que mensonge. Destiné à placer de l’espoir et de l’insouciance dans le regard des plus jeunes. Parce que si même les enfants perdent espoir, alors que reste-t-il aux adultes ? Rien. Une noirceur épaisse, tenace. Une noirceur meurtrière, déprimante. Sloane tombe dedans. Chute libre, ballotée de droite à gauche par son corps en plein combat. État de choc duquel elle tente de se défaire. Icarus a franchi une limite inimagineable. Icarus l’a fait sans regarder en arrière. Icarus n’en a plus rien à faire. Corporation tellement puissante qu’ils ne craignent plus les conséquences. L’humanité délaissée au profit d’un capitalisme ensanglanté, d’une puissance dominante. Et elles, elles sont au cœur de cette machine. Elles, elles lui permettent de vivre, de fonctionner, de s’étendre.

Ce n’est plus possible.
C’est plus permis.
Tout ceci doit cesser. Et ça commence maintenant. En cherchant des réponses auprès de la seule personne capable d’en parler, la seule personne dotée de réponses. Elvira. Elvira qui laisse à peine entrevoir la réalité. Elvira qui se renferme. Elvira qui enlève l’habit de la super-héroïne. Elle veut juste partir. Sloane secoue la tête. Les doigts se resserrent autour du goulot. Ce n’est pas le moment de faiblir, pas le moment de s’en aller. C’est la première fois où son statut de super-héroïne pourrait réellement servir, pourrait réellement avoir de la valeur et un impact. La première fois où elle pourrait mériter ce statut. Elle pourrait sauver des gamins arrachés de leur univers pour on-ne-sait-quelles-raisons. Non. Elvira préfère s’éloigner de tout cela. “Je ne comprends pas…” Comment on peut ne pas vouloir sauver ces enfants. Comment on peut fuir au pire moment. Pourquoi Elvira est ici pour lui raconter cela. Pourquoi elle la met en garde et l’invite à partir aussi. Sloane ne comprend pas.

Et comme à chaque fois qu’elle ne comprend pas, elle doit reprendre depuis le début. Alors, elle s’assoit. La bouteille retrouve sa place sur la table basse. Les yeux se perdent sur l’une des rares photos de l’appartement. Une de Loth et elle. Le genre de photo rare. Mais le jour où elle a été prise, il y avait une certaine allégresse. Tout allait bien. C’est à ce souvenir joyeux qu’elle s’accroche pour faire face au cauchemar. “Tu te dresses publiquement contre Icarus à cause de ça.” Le message n’est pas passé inaperçu. Tout le monde l’a vu. Tout le monde a eu le temps d’en faire une capture d’écran. Avant que le commentaire ne soit modéré. “Tu viens ici pour m’en parler.” Elle voulait lui en parler de vive voix, pas par message, pas par téléphone. En face-à-face afin que personne ne vole ses mots, n’écoute ses révélations. Elvira a fait le déplacement. Elle est venue chargée de ses bagages trop lourds. Et elle en a parlé. En une poignée de phrases, laissant trop de zones obscures. “Mais tu ne veux pas creuser davantage et sauver ces gamins.” Les yeux se plissent. Se détournent du doux souvenir pour se tourner vers la super-héroïne. “Tu veux juste… partir.” Et laisser Icarus continuer ses actions, en fermant les yeux. Si Sloane se rend complice de nombreuses décisions de la Corporation, Elvira est pire. Elle abandonne. Elle fuit. Avec toute sa douceur, toute son incompréhension, Sloane tente de comprendre l'impossible.

“Pourquoi venir m’en parler dans ce cas ?” Pas un soupçon de reproche, de colère, d’agacement. Elle est seulement perdue. Perdue dans un vaste labyrinthe, dont les culs-de-sac sont trop nombreux, dans lequel des monstres se planquent. “Je ne peux pas rien faire toute seule, Elvira.” Parce qu’elle fera, Sloane. Elle agira. Elle se refuse de continuer à travailler pour Icarus. Mais elle se refuse de partir en fermant les yeux. Elle doit arrêter cette histoire. Et elle ne peut pas le faire toute seule. Si ce n’est pas Elvira qui l’accompagne, ce sera quelqu’un d’autre. Sloane trouvera les armes et les acolytes pour l’aider. Elle trouvera tout ce qu’il faut pour cesser ces enlèvements, pour que ces familles soient de nouveau au complet. Leur agonie a trop duré.

 @Elvira Wingfield  

┄ I AM NOT AFRAID ANYMORE

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TW : enlèvement, disparition d'enfant

Énigme déversée, offerte à l'unique joueuse de ce jeu. À peine des bribes d’informations. Tout juste une piste à explorer. Rien de plus. À Sloane de se débrouiller avec ces éléments. À Sloane de creuser en quête de vérité et de justice. Les règles du jeu ne plaisent pas. Elles laissent dépitée, elles découragent. Personne sur qui compter. Pas même Elvira. Elvira n’est plus. Elvira est un oiseau de mauvais augure. Venu chez elle afin de délivrer des messages funestes, afin de briser les espoirs. Il ne doit en exister aucun entre ses lèvres, entre ses doigts. Tout doit être tué avant même de grandir, avant même d’essayer. Et c’est ainsi qu’elle condamne les enfants. Les annonce déjà perdus. Les déclare déjà morts. Elvira baisse les bras. Elvira lâche l’affaire sans essayer. C’est tout ce que Sloane observe. La super-héroïne est affectée. Bien plus que l’attachée de presse. Ça saute aux yeux. Elle abandonne parce que la chute est trop longue, trop violente. Elle abandonne parce que c’est plus facile. Sloane peut comprendre. Enfin, elle pense pouvoir comprendre. La tolérance est une notion étrange dans ce genre de situation, où les opinions s’entrechoquent, où les chemins se séparent.

Besoin d’aide dans cette histoire. Peut-être la première fois qu’elle le fait. Demander de l’aide. Demander le soutien d’Elvira. Sloane ne se rappelle pas de la dernière fois qu'elle l'a fait. Obstinée à s’en sortir seule. Habituée à ne compter que sur elle-même. Jamais à abuser de l’autre. Jamais à exploiter la bienveillance. Juste pour cette fois, juste pour les gamins, elle a besoin d’Elvira à ses côtés. À deux, elles seront inarrêtables. À deux, elles pourront avancer. À deux, elles pourront sauver les disparus. Mais le calcul est faussé depuis le départ. Elvira ne s'est jamais incluse dans l'équation. Son agacement le lui hurle au visage. Sloane s’est trompée. Elle a cru à un monde où on l’aiderait. La croyance se voit repoussée, rejetée. Mais il n'y a pas de place pour une blessure. Parce que l’éclat d’Elvira laisse entrevoir une faille. Une blessure. Sloane la voit. Dans son regard agacé. Dans sa voix cassée. La mutante ne dit pas tout, tait une grande partie. Un secret jalousement gardé, mais tellement douloureux. Sloane le cherche, tente de percer le mystère camouflé dans la noirceur de ses yeux. Il n’y a rien. L’instant était éphémère. Il n’existe déjà plus.

Il est chassé. Rangé au profit d’un reproche. Celui du silence. Elvira pense avoir deux coups d’avance, imagine déjà savoir ce qu’il se passera. Mais Sloane ne se taira pas. Sloane hurlera au monde ce qu’il se passe dans les coulisses d’Icarus. Parce qu’elle connaît le meilleur avocat de New Blossom, parce qu’elle connaît sept incroyables super-héros, parce qu’elle a les bons contacts dans la presse. Cette histoire ne restera pas dans l’ombre plus longtemps. Elle sera révélée au grand jour. Elle brisera l’impunité de la Corporation. Elle les obligera à rendre des comptes. Et alors, ce sera une victoire. Non, elle ne se taira pas, Sloane. Persuadée de pouvoir réunir une armée autour d’elle. “Non, Elvi, on ira au bout.” C’est une promesse. Quoiqu’il se passe, quoiqu’elle essaye de cacher, Elvira peut repartir avec cette promesse. Cette certitude que la vérité sera faite et que des gens se démèneront pour utiliser ses informations. Cette certitude que sa voix compte et qu’on la croit.

Puis en un battement de cils, Elvira est là. Contre elle. Bras autour d’elle. Cette soudaineté fait planter la machine. Sloane galère à comprendre ce qu’il se passe, à réaliser les larmes qui mouillent son épaule. Quand elle le réalise, la bouteille est lâchée, les mains s’installent dans le dos de la femme. Elle la serre. La serre comme si elle devait la sauver. Comme si Elvira pouvait s’effondrer à n’importe quel moment. Une vulnérabilité rarement vue, rarement vécue. Plus qu’une vulnérabilité, une fragilité. Elle est si frêle entre les bras de Sloane. Faite de verre. Capable de se briser au moindre faux-mouvement. L’attachée de presse ne bouge pas. Ne respire plus. Elle accueille cette tristesse qui la dépasse, elle recueille ces émotions inconnues. Elle est là. Présente. Et c’est tout ce qui compte. Puis bientôt, au milieu de l’averse, quelques mots. Chargée d’un nouveau défaitisme. Les bras se resserrent autour de l’héroïne, les resserrent pour ne pas qu’elle tangue, les resserrent pour ne pas qu’elle se noie. “Laisse-moi essayer, Elvira.” S’il te plaît. Sloane a besoin d’essayer. Elle a besoin de se battre pour eux. Elle le fait pour elle. Culpabilité égoïste qui l’empêcherait de fermer l'œil de la nuit, à imaginer la souffrance et la peur de ces enfants. Elle doit tout tenter. Pour eux. Pour Elvira. “On ne peut pas les condamner.” Tant qu’il y a des enfants en vie, chaque adulte se doit de les sauver. Si les adultes ne le font pas, qui le fera ? Ils sont là pour les protéger, pour les aimer, pour les guider. Ils doivent mériter la confiance que les enfants mettent en eux. Ils doivent mériter leur amour. Et ce n’est pas en les abandonnant que les adultes en seront dignes.

L’étreinte s’interrompt et la distance est de nouveau requise. Suivie d'un remerciement. Pourquoi ? Sloane est toujours aussi perdue, toujours à la ramasse. Elle n’arrive pas à s’en agacer. Persuadée que ce qu’elle doit savoir est là, sous ses yeux, et que ça lui échappe encore. “Elvira.” Le prénom n’a jamais été aussi autoritaire dans sa bouche. Balancé afin de la retenir, de l’empêcher de fuir. Une mise en garde. Un avertissement. “Ne t’avise pas de partir comme ça.” Pas les joues inondées par les larmes. Pas après des adieux glaçants. Sloane se met debout. “Reste.” Le ton a changé. Plus d’autorité. Seulement une supplique. Sloane ne supplie pas pour elle. Elle supplie pour Elvira. Pour lui promettre cette oreille attentive qui semble lui manquer. Pour lui garantir une épaule sur laquelle pleurer. “Viens, on se commande à manger et on refait le monde devant une émission à la con,” La retenir à tout prix. Avec la sensation urgente qu’Elvira est au bord du précipice. Capable du pire. Du pire pour elle. Du pire pour les autres. “Tu n’es pas obligée de rentrer maintenant.” Pas obligée de retrouver sa solitude. Pas obligée de retrouver ce semblant de vie construit qui ne fait que de la détruire un peu plus chaque jour, chaque nuit. Là où elle va, il n’y a rien pour la protéger, rien pour l’aimer, rien pour l’entourer. Là où elle va, il n’y aura que la solitude, même au milieu d’une foule qui l’adule, même sous des mains avides. Une solitude, toujours, dans laquelle la violence est maîtresse. Et Sloane veut l’éviter. Lui offrir tout l’inverse.

 @Elvira Wingfield