imitosis (elizabeth)

We were all basically alone
w/ @Elizabeth Merrow

Parmi les innombrables choses (et détritus) que laisse traîner Amy il y a parfois des éléments pour le moins singuliers, comme cette boisson protéinée goût bubble-gum ou ce croquis maladroit du futur logo du Red Chips (deux frites croisées sous un tête de poisson mort, façon drapeau pirate des ordures… c’est d’un goût discutable mais l’intention est là), ou encore, plus subtil (et donc assez étonnant) un magazine de cuisine, gastronomie & vins comme on en trouve religieusement posés sur les chevets des grands chefs de New Blossom. Le n°158 acheté (?) par le chef Armostrong ne repose cependant pas sur son chevet, mais sur l’épais ilot central de la cuisine d’Osmond où il prend son petit expresso. Il s’agace d’abord de l’énième merde abandonnée là par son locataire-cuistot-privé-homme-à-tout-faire, puis s’en amuse quand même, parce que ça reste toujours divertissant et curieux (sauf les détritus). Mais alors que sa main feuillette distraitement les pages, une toux le prend ; sortie de route du café, apparition surprise…

… d’un portrait, page 4, illustrant la propriétaire du Golden Eyes. Remis de sa quinte, Osmond plisse son regard derrière le verre de ses lunettes de vue. Le déjà-vu est si prégnant qu’il se lève de son tabouret de bar, et fait quelques pas jusqu’à la baie vitrée, le magazine tordu-roulé dans sa main tandis que l’autre continue plus tranquillement de tenir l’expresso. Ce visage lui dit définitivement quelque chose. Mais ce n’est pas un visage comme il peut s’en remémorer parfois, entre deux pertes de mémoire sélectives : c’est un visage qui remonte à loin, à une époque qui lui semble parfois si éloignée qu’il l’aurait rêvée, entre cauchemar et fantasme. Il lit Elizabeth Merrow mais ça ne fait pas de suite tilt. Il faut qu’il commence à lire les deux premières lignes de l’article (il n’ira guère plus loin) pour qu’un souvenir le percute de plein fouet ; 1819, Samson lève les yeux au ciel et lui répète, avec un petit pli de bouche chafouin : "Caroline-Elizabeth, Cecil, pas Coralie-Eleanor". C’était un an avant sa mort. Osmond se crispe un peu, debout, seul dans son grand penthouse, un tremblement fébrile dans le bras et l’envie de vomir son petit-déjeuner équilibré (café-clope). Le portrait de la directrice du Golden Eyes lui devient de suite plus familier - pas qu’ils aient partagé beaucoup de choses ensemble, mais ce qu'il faut pour avoir marqué le Serpent à vie. Et puis, la survivance rapproche.

Cinq minutes plus tard Osmond passe un coup de fil.
"Monsieur Rose. De Rose Industries. Oui, celui-là même. J’aimerais une table pour demain. Oh si, je suis sûr que vous avez une place, regardez mieux (…) formidable ! Merci mon petit."

* * *

Le Golden Eyes est somptueux, on ne peut pas lui retirer ça. Tout de dorures et de moulures, il s’accompagne d’une vaisselle en argent impeccable et d’un cristal limpide malgré la multitude de rouge-à-lèvres longue tenue qui s’y déposent. Quoi qu'il déteste être à l'Aérium, de surcroît pour se rendre dans un lieu si huppé, Osmond entre là-dedans d’un pas confiant, somme toute peu impressionné, le sourire magnétique et le mot gentil pour l’hôtesse qui l’accueille. Il s’assoit à la table qu’on lui désigne (la meilleure, il n’en doute pas), et se commande un Petrus en précisant bien qu’il lui faudra un second verre. "Autre chose Monsieur ? - Pas pour l’instant, merci. Ah ! si. Madame Merrow est-elle ici ? - Eh bien il se trouve que oui, Monsieur. Elle devrait venir vous voir d’ici peu." Grand sourire. "Très bien."

tw: male gaze, sexisme-ish.

Osmond a un grand sourire quand on lui présente Mme Merrow. Ses attitudes sans-gêne de magnat pour qui tout est acquis le clouent d’abord à sa chaise, puis enfin, comme s’il se souvenait avoir été lord et bénéficié d’une éducation en conséquence, il se lève, reboutonne sa veste, serre la délicate main, présente à la propriétaire sa propre chaise, et se rassoit en déboutonnant derechef sa veste - Seigneur, que ces salamalecs l’ennuient.

Il est surpris par le ton qu’Elizabeth emploie, justement plein d’une révérence qu’il n’a ni préparée, ni envie d’embrasser. "Oh ça ne m’ennuie pas le moins du monde, Elizabeth !" Il est après tout ici pour ça. D’un pli de lippes, il ajoute. "Lâchons le vouvoiement voyons, nous sommes entre vieux amis, non ?" L’Originel étire un nouveau sourire qui, une fois n’est pas coutume, atteint ses yeux. S’il le cache lui aussi merveilleusement bien, Osmond n’est pas moins mal à l’aise qu’elle ; ce n’est pas tant la présence d’Elizabeth qui, de son côté, le chamboule, mais tout ce qu’elle transporte avec elle de souvenirs anciens. Peut-être, et même probablement, que la jeunesse éternelle de sa vieille connaissance n’arrange rien. Il a l’impression de se retrouver deux cent ans plus tôt, chez les Blount où quelques Nightbringers allaient parfois trouver refuge pour soigner leurs plaies - changement radical de décor.

Perdu dans ses pensées, Osmond réintègre l'instant en voyant qu’Elizabeth attend une réponse. "Mh ?" Sourcils haussés. Mine étonnée. Les mots prononcés son rattrapés dans son esprit par quelque miracle cognitif. "Oh ! Comment je t’ai retrouvée", répète-t-il, tournant alors le visage vers le reste de la salle où il cherche leur serveur très poli. "C’est assez cocasse je dois dire." Son visage s’illumine d’un nouveau sourire alors que ses yeux froids reviennent se planter dans ceux de sa convive - qui est en fait son hôte. Il croise ses mains entre elles. "Figure-toi que mon cuisinier - Aimee Armstrong, tu en as peut-être entendu parler ? il a des doigts d’or, mais hélas il s’ignore - bref, Aimee, donc, a laissé traîner un magazine gastronomique dans lequel tu apparais !" Un rire feutré grimpe le long de son œsophage. A la pensée de son homme à tout faire, Osmond retrouve un second souffle qui l’éloigne de la mélancolie. "Le Golden Eyes est donc à toi !" Fait-il en ouvrant les bras, délibérément impressionné par l’établissement dans lequel ils se trouvent, puis renoue ses doigts entre eux. "J’en ai souvent entendu parler, dans le milieu." Entendre : la haute société. Quoi que cela veuille dire de nos jours. "Mais je ne savais pas que tu en étais la propriétaire." Un respect entendu traverse le grain de sa voix. Osmond a toujours aimé les femmes entreprenantes - sous quelque prisme que ce soit, mais c’est un autre sujet.

"Ça ne m’étonne pas," poursuit-il, là sans plus trop d’honnêteté. Il faut dire qu’à l’époque - et quelle époque - Caroline-Elizabeth versait davantage dans l’allégorie domestique que dans celle de l’indépendance - tout le contraire de Darla. N’ayant jamais eu de sœurs et n’ayant jamais été proche de sa première épouse - une lady bonne qu’à marier, tristement chiante et tragiquement convertie au patriarcat - lord Worgan éprouvait une difficulté particulière à comprendre et apprécier les femmes britanniques de son rang, affreusement bien éduquées - selon lui insipides. Agnès, prussienne et de surcroît rejetonne de la maison Wittelsbach, avait déjà plus de saveur, sans compter bien évidemment Katharina qui dès leur première rencontre l’avait défié au pistolet pour une chasse improvisée en plein milieu de la nuit. "Tu as toujours été", Osmond cherche les bons mots qui pourront compléter la flatterie, chose assez peu aisée puisqu’ils se connaissent somme toute peu, ne s’étant côtoyés qu’entre des lits de blessés et une marmaille Blount à contenir, "si opiniâtre !" Dans son sourire de façade, une fêlure apparaît, nouvel émoi du lobe temporel qui le ramène cette fois directement au souvenir de Samson. Samson, pour une raison qui dépassait Cecil, appréciait très sincèrement Caroline-Elizabeth. Elle est loyale, ça se voit, lui avait-il dit en quittant la maison des Blount.

"Je dois avouer que la situation est étrange." La gueule du magnat redevient plus sérieuse, comme alourdie par le relent de mélancolie. "Tu n’a pas changé d’un iota, Elizabeth, tu es restée la jeune-femme qui nous a un jour offert l’asile. Alors que, moi…!" Osmond se met à rire. Un sifflement percé d’aigreur. Pourquoi faut-il toujours que ses pairs Originels soient immortels ! Il se fait l’effet d’un vieux fruit qui pourrit dans le très beau panier des très belles personnes qui forment leur cercle très secret. Il a une pensée pour Darius, satané bellâtre à qui il jalouse la belle gueule restée intacte. "Je voulais te voir en l'honneur du bon vieux temps, mais… quelle claque !", admet-t-il avec amusement, réarrangeant les pans de sa veste d’un geste cependant irrité. "Ah, quand même." Le serveur très poli revient avec le Petrus et les deux verres. On propose à Mr Rose de goûter avant, proposition qu’il écarte d’un signe de main ; bien évidemment que le Petrus lui ira et, bien évidemment qu’il ne sera pas bouchonné - ne sont-ils pas dans le meilleur restaurant de luxe de tout New Blossom ? "Tu veux manger quelque chose, peut-être ? Je t’invite, ça va de soi."

Osmond n’a rien répondu à la proposition très sous-entendue d’Elizabeth au sujet du talent d’Aimee Armstrong, pour la simple raison qu’il considère Armstrong, son talent et toute sa personne comme étant sa propriété - enfin, sa trouvaille. Il balaie d’un revers de main compréhensif ce qui suit, signifiant ostensiblement qu’il comprend l’autre sous-entendu qu’elle émet au sujet de son rôle de propriétaire du Golden Eyes et de la discrétion qu’elle compte préserver à ce propos. Osmond avait oublié à quel point Elizabeth peut être sibylline dans ses propos, à moins que ce soit tout simplement la situation - et le lieu - qui force sa dose d’allusions ; ou peut-être est-elle décidément trop britannique pour lui, qui a soit trop évolué avec son temps soit trop pris en témérité. Il marque son refus de lui céder l’invitation d’un petit signe de tête saupoudré d’un sourire onctueux. "Comme tu veux Elizabeth." Ça lui changera de ses dîners habituels, qu’ils soient d’affaire ou de plaisir, lors desquels c’est lui qui raque - sans qu’il n’y rechigne jamais, car il est après tout généreux et trouve une satisfaction non négligeable à gâter celles et ceux qu’il apprécie, lui sont utiles, ou les deux à la fois.

Le toast le prend de court. La prononciation seule du prénom de Samson - de ce Samson-là - le prend de court. Il ne l’avait pas entendu dans la bouche d'un.e Originel.le… depuis des siècles. Osmond a tellement pris l’habitude de vivre avec ses propres fantômes, engourdi dans sa propre solitude séculaire, qu’il s’en trouve presque heurté qu’on lui arrache soudain cette douleur pour la partager avec lui. Il force le sourire, récupère le verre qui a été rempli et provoque un petit tintement de circonstance avec celui d’Elizabeth - veillant, dans sa force et sa rage soudaines, à ne pas faire éclater les verres entre leurs doigts. La première gorgée de Petrus est moins savourée que consommée ; mais elle a au moins le mérite de calmer ses tripes et ramener son sang-froid. Une chaleur conviviale revient même dorloter ses yeux froids, lesquels redeviennent complaisants à l’endroit de son hôte. Il n’aura pas eu un mot pour William - ni pour Samson - mais le geste est après tout fait et cela se suffit bien.

Un éclat de rire le secoue enfin quand Elizabeth le flatte de jeune-homme. Il sait parfaitement qu’il n’en a plus ni l’allure ni même - et surtout - la santé, mais ça fait toujours plaisir à entendre. Osmond s’en gargarise avec joie, buvant encore et peu, et regardant Elizabeth toujours un peu plus chaleureusement. Il ne cherche même pas à creuser le degré de sérieux avec lequel elle pense ça, ni à savoir si elle est honnête, et se satisfait en l’état de son compliment déguisé en aveu. Géras préfère s’imaginer ainsi, ou qu’on se l’imagine ainsi - ce qui est parfois équivalent, voire mieux, quand on veut créer et entretenir le mythe. Son poignet arrête de faire tournoyer son calice pour aérer les arômes du vin quand Elizabeth se fend de nouvelles insinuations.

"Eux…?" Ce serait mentir de dire qu’il ne feint pas l’incompréhension. Quoi qu’il y ait une part de sincérité dans son étonnement : Osmond méprise tellement cet Eux qu’il a fini par en dédaigner la menace. Deux cent ans qu’il gambade librement au nez et à la barbe d’Icarus et jamais il n’a été inquiété outre mesure par la méchante corporation dont ses pairs parlent tout bas. S’il est vrai qu’il est de temps en temps frappé d’une phobie irrationnelle quand il se retrouve, par exemple et au hasard, en plein milieu du SHC, jamais ces frousses ne s’accompagnent-elles d’une pensée logique. Ses réflexes survivalistes se sont éteints avec la milice d’Icare. Peut-être à tort. Sûrement à raison. Les faits sont après tout là, à la fois inscrits dans son patrimoine économique qu’il fait très intelligemment prospérer depuis le XIXème siècle, à la fois sur sa personne de toute évidence intacte - à peu de choses près, mais la corporation n’y est pour rien.

"Tu as été sollicitée, depuis ?" Comprendre : Icarus et sa bande sont-ils venus t’emmerder ? - mais puisqu’il faut se plier au jeu de l’elliptique, Osmond s’y plie. Des choses lui ont peut-être échappé. Peut-être que d’autres Originel.le.s ayant survécu aux affres du temps - et aux coups de la milice - se sont vu.e.s traqué.e.s par leur mère-corporation. Ce n’est pas son cas, mais ça ne veut pas nécessairement dire que c’est le cas de tous.tes les autres. Osmond repense à Darius, à Darla, à Reiner, autant d’acolytes revu.e.s épisodiquement au fil des années et resté.e.s, comme lui, comme elle, hors de portée d’Icarus. A moins qu’on ne lui ait pas tout dit. Possible. Très possible. Que seraient les Originel.le.s, Premiers parmi les émules, s’ils ne s'entouraient pas d’un peu - beaucoup - de secrets. Lui-même en a pléthore. "New Blossom n’est peut-être pas la meilleure des villes où venir te cacher, cela dit", plaisante-t-il à moitié. "Encore moins l’Aérium. Tu ne pouvais pas faire plus flagrant." La mine d’Osmond s’assombrit. Il ne porte clairement pas la ville suspendue dans son cœur - et trouve honnêtement la stratégie d’Elizabeth médiocre, si tant est qu’il s’agisse d’une stratégie.

"Remarque", reprend-t-il plus légèrement, "j’ai ma résidence principale en plein Solaris." Il boit une fine gorgée, savourant cette fois davantage les arômes qu’il a patiemment travaillés. "Pile devant leur tour d’ivoire", - comme il aime bien l'appeler. Il retient un sourire féroce, ne dégageant sur ses traits qu’une sempiternelle vague de flegme agrémentée d’un peu de douceur - le vin est bon, il se délecte. Pourquoi il a choisi d’être aussi près de la tour de Solaris ne regarde manifestement que lui, puisqu'il ne développe pas. "Tu as une raison, je me trompe ? d’être venue ici, aussi près d’Eux", hasarde-t-il soudain, sans trop d’hésitation cependant. S’il se souvient bien d’une chose la concernant, c’est qu’Elizabeth est prudente. Du temps des Nightbringers ils ne se côtoyaient pas à la table des décisions comme c’était le cas avec Darla et Darius, mais il ne lui avait pas fallu plus de deux rencontres avec l’épouse Blount pour se rendre compte des précautions qu’elle employait. Peut-être parce qu’elle avait beaucoup plus à perdre qu’eux - beaucoup plus à perdre que lui, en tout cas.