Always on duty

TW : Alcool, accident de voiture, mention de cul

Il faut rentrer. D’habitude c’est la lumière du jour qui le guide sur quand se réveiller mais là il a ouvert les yeux dans le lit de cette fille. Sandy ? Cindy ? Candy pour tout ce qu’il en sait. Il sait qu’il est torché parce qu’il a dû faire deux pas pour arriver à mettre la deuxième jambe dans son pantalon. Il marche plus droit. Il a envie de dormir. Il a pas envie de donner des raisons à cette femme de le retenir. Il lui a pas donné son numéro, normalement, il croit. Il trouve la porte de son appartement.

Il se retrouve dans la rue qu’il a vu y a quelques heures. Il est plus sûr. Si à gauche. C’est à gauche qu’y a le bar où ils se sont rencontrés. C’est à partir du bar qu’il pourra rentrer. Pas en forme, et nulle part d’être sobre, Ishan a au moins l’habitude de naviguer dans des états misérables. Il avance dans la rue, a envie de rentrer, a envie de pioncer, a la démarche lamentable des gars trop bourrés qui ont à peine réussi à lever ce qu’ils devaient pour finir dans des draps qui leur appartiennent pas. Une bonne soirée.

Il aurait la mâchoire qui le démange pour bailler, et l’acouphène a aucune raison d’exister ce soir. Il l’avait pas quand il s’est endormi, il a pas mis d’écouteur, pas claqué de porte, même pas parlé. Pourquoi son implant décide toujours de le torturer ? Il jure qu’il va voir un technicien à ce sujet, sourit comme un con parce qu’il sait qu’au levé du soleil il aura oublié la sage résolution. Il frotte le mur de l’épaule et se redresse, marche toujours dans une trajectoire un peu foireuse. Il va retrouver l’appart, son lit, dormir.

Mais y a un bruit de pneus étrange derrière lui. Il tourne la tête avec du retard. La voiture derrière lui passe devant, se tape le trou dans la chaussée beaucoup trop vite, vrille de sa course, tape le lampadaire dans un coin du pare-chocs, crissements de pneus, tonneau, elle s’arrête dans le sens inverse à ce qu’elle venait. Aussi sur le toit, au passage. Bonus pour la carrosserie enfoncée. Ishan a quelques secondes de vide. Il se reprend et il avance. Il trouve la portière conducteur et tombe sur un autre connard torché au volant, ou défoncé, il voit déjà flou lui demandez pas de deviner. Le gars a du sang sur la gueule mais il arrive à le regarder à défaut de lui parler. C’est le passager à coté qui est inconscient, en tous cas il a les yeux fermés et la nuque qui supporte plus sa tête, donc pas si loin, Ishan dirait.

Merde.

La seringue dans le pouce de son bras fait aussi le café, quand elle crève l’air-bag, qu’il peut tirer ce con halluciné hors de la carcasse. « Damien ? » Qu’il demande, et Ishan est déjà dans un trop sale état lui-même mais arrive à supposer que c’est le seul autre mec dans la voiture. « Je le sors après. » Il sécurise un mec à la fois okay. « Essaye pas de bouger. » Ah merde. Il essaye de se lever du sol où il l’a posé et retombe à genoux. Vous attendez quoi des gens qui trainent dans les rues à 4h du matin sérieusement ? Evidemment qu’ils reviennent tous de soirées trop torchés. Trop pour se faire passer pour des urgentistes capables de gérer. Mais y a personne d’autre. Ah si. Y a une fille. Elle arrive vers eux et il s’entend gueuler. « Appelle les secours ! » Parce qu’il va réanimer personne dans son état et avec juste un téléphone comme matériel sous la main.

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Tw : Comme le monsieur au dessus, sans le cul x)

Sasha savait que ce n'était pas une bonne idée de sortir aussi tard. Elle était contente de revoir une ancienne copine mais elle n'a pas vu la soirée passer. Il doit être 3 ou 4h du matin et le réveil demain matin va piquer, le réveil matin étant son fils, Lukas, de 11 mois. Il est gentiment gardé ce soir par une voisine et il ne connait pas encore le concept de grasse matinée, comme tous les bambins de son âge. Elle presse le pas et s'apprête à appeler un taxi pour rentrer chez elle, à Crimson Bay. Cette soirée l'aura décidément ruinée, entre les cocktails hors de prix qui ont mis son amie complètement KO et dont elle n'a pu qu'apprécier le goût et le prix du taxi vu qu'aucun transport en commun ne fonctionne à cette heure-ci... Elle n'est pas vraiment rassurée de marcher seule dans les rues, même si Nexus craint beaucoup moins que Crimson Bay. Les ruelles sont tout de même désertes. Seul le bruit de ses talons résonne dans la ruelle et elle referme les pans de sa veste autour de ses épaules nues, si sa tenue était adaptée en début de soirée, elle l'est beaucoup moins à cette heure de la nuit.

Alors qu'elle marche encore, un grand bruit de crissement de pneus puis de tôles froissées la surprend. Au loin, une voiture fait un dérapage, se prend un trou sur la chaussée et part en vrilles. Crotte. Le véhicule s'arrête un peu plus loin, sur le toit. Sasha se précipite alors, elle court pour arriver au devant de l'accident, là où un homme s'active déjà pour sortir les blessés. La mutante s'avance vers le premier passager. « Restez assis ! » ordonne-t-elle alors au blessé. L'homme s'exécute, de toute façon trop mal en point pour faire autrement. Son haleine empeste l'alcool et elle retient un juron, tu m'étonnes qu'il n'ait pas su contrôler son véhicule... Tss. A priori, ses blessures sont assez bénignes et n'ont pas un caractère urgent.

La métisse s'avance alors vers le deuxième homme, celui qui sort le deuxième passager, et souffle : « Je suis médecin ! » Bon, dans l'immédiat, ce n'est pas totalement la vérité, mais avec sa mutation, c'est un peu comme si elle l'était, non ? Et puis, elle ne tient pas à utiliser son don devant n'importe qui, un ignorant de la médecine ne remarquera surement pas ses gestes. « Sortez-le et nous appellerons les secours après ! » Le deuxième passager a vraiment l'air mal en point. Quand l'inconnu le sort de la voiture, elle remarque aussitôt qu'il saigne abondamment de la jambe, un bout de ferraille est planté dans sa cuisse. Il est inconscient et a une large entaille sur le front. Il a du subir un gros choc au niveau de la tête. « Allongez-le ici ! » ordonne-t-elle.

La métisse se penche alors vers l'homme inconscient et analyse les blessures les plus urgentes à soigner. Sa mutation ne lui permettra pas de les guérir toutes, elle n'en est pas capable et s'épuisera trop. Il lui faut donc agir au plus vite en attendant que les secours arrivent. La ferraille dans sa cuisse est plantée au niveau de son artère fémorale. Elle sait pertinemment que les secours ne pourront pas la retirer sans qu'il ne se vide de son sang. Elle, elle aura le temps. Alors sans prévenir, elle tire dessus et laisse ses mains agir. Le flot de sang est immédiat, mais elle parvient à le stopper rapidement. Elle grimace lorsque la douleur se fait ressentir dans sa propre cuisse.

ft. @Ishan Chopra

TW : Alcool, accident de voiture, plus de cul mais le médical

Okay, okay. Y a une fille pour le seconder, assez sobre pour courir droit, ça va aller. Elle gueule qu’elle est médecin et Ishan mentirait s’il se disait pas soulagé. Il va même pas mentionner être medic lui aussi, à 6 grammes dans chaque bras il a à peu près les mêmes capacité qu’une infirmière du lycée. Il lui laisse babysitter le premier, doit foutre tous les efforts du monde pour s’appuyer à deux mains sur la chaussée et se lever. Allez. Un deuxième con à sortir, c’est parti. Et cette portière a morflée, enfoncée dans ses gonds. Fait chier. Il tire comme un bâtard mais ça décolle pas. Un souffle long, il considère le trainer par l’autre coté, mais allez. Un pied contre la portière arrière, deux bras pour la poignée. Boum. Ca s’ouvre. Ou alors c’est le bruit qu’il fait quand il se viande en arrière. Arrêtez de juger l’équilibre du mec torché qu’essaye de sauver des vies ok. Il se remet à genoux, re sur ses pieds, et crever l’air-bag est la partie simple.

Bon. Il est inconscient, il a été dans un crash, ça va être compliqué de savoir si sa nuque a morflé. Comment on sort un mec sans lui potentiellement sectionner la moelle sans matos pendant qu’on est à 4 grammes ? Une seconde il considère vraiment le laisser pendre là et attendre les pros, mais il a l’impression de pas le voir respirer. Lui semble que perdre l’usage des jambes est moins pire qu’arrêter de respirer. Et un autre gars sur le pavé. Il l’allonge où la doc dit, repart vers le conducteur qui semble plus réveillé.

« T’as mal où ? » Partout. Oui, bon, certes, question con. « Y a un endroit où c’est pire ? » La tête. Okay on se rapproche. « Visage ou derrière ? » Arrière. Ishan accuse l’appuie-tête dans la salle à manger. Le gars a déjà bougé les mains et les pieds, y a pas de fracture de la colonne pour l’inquiéter. Il peut lui soulever la nuque et palper. Pas de sang, trop tôt pour un hématome. Il va pour gueuler son diagnostique de la dèche à la doc mais… elle branle quoi là ? « Hey ! » Elle vient de lui retirer la barre là ? Evidemment que ça gicle, c’est le seul truc qui empêchait l’artère de pisser. Et… ça se stoppe net. Il a comme quatre secondes à la fixer. Première fois qu’une fémorale décide spontanément de stopper le geyser. Vraiment il est encore plus torché que ce qu’il pensait. Okay on en revient à son blessé. Il sait pas où prendre ses constantes par ce qu’il se sent pas de se battre pour lui enlever sa veste en l’état. Bon bah le gars inconnu d’1m88 et 120kg de muscle le choppe à la carotide. Ouais, ouais, ça fait flipper, mais il fait ce qu’il peut ici.

Le cache saute pour regarder. « 70 de bat, 85 de pulse. » A l’attention de la médecin. « J’crois que c’est ma faute la pulsation. » Il tient quand même un type qui comprend déjà rien à sa vie par la gorge. Bon en tous cas, rien de terrible. Quelque chose lui dit qu’en l’absence de questions à poser à leur inconscient, ce serait une bonne idée d’avoir à minima ses constantes. Putain faut encore se lever. Ça commence à lui filer la gerbe pour dire la vérité. Au moins celui-là a eu le bon gout d’avoir les bras à poil. Ishan se viande à moitié pour finir à genoux. Il se saisit du bras. « Hmmm » Yep c’est bas. Ça peut être le sang perdu, ça peut être une chiée de trucs. Il en a perdu autant ? Pouce dans l’humérale. Une longue seconde pour que ça analyse. On oubliera le taux d’alcoolémie ridicule, Ishan serait mal placé pour juger, mais la saturation en oxygène, elle… « Et merde. » Un regard à sa collègue quand il lui montre l’écran de résultats. « T’as pas un ballon dans ta poche par hasard ? » Parce qu’il tape une dépression respiratoire leur John Doe. Et les medics sont basiquement à poil sans matos.

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Tw : Comme le monsieur au dessus x)

C'est bien la première fois qu'une telle situation lui arrive. Sasha ne se serait jamais doutée que ce soir, en rentrant, elle porterait secours à deux inconnus, victimes d'un accident de la route. Les deux hommes semblent enivrés, leur haleine sent l'alcool, c'est surement la cause de l'accident.

Au moment où elle enlève le bout de ferraille de la cuisse du deuxième blessé, le cri de l'inconnu l'interpelle. Oups, il a pu voir ce qu'elle a fait. Heureusement, il semble vite s'en détourner. Sasha se reconcentre sur la blessure qu'elle est en train de soigner. Ses mains agissent, réparent les tissus, arrêtent l'hémorragie et cela a une contrepartie évidemment. Son visage se crispe quand la douleur à sa propre cuisse se fait plus vive. Si sa chaire est intacte, la douleur, elle, est bien là. C'est une de ses limites : en plus de la fatigue que soigner peut engendrer, elle ressent dans sa chaire la douleur de ceux qu'elle soigne.

La mutante ferme les yeux, elle a besoin de toute sa concentration, mais les mots de l'inconnu lui arrivent aux oreilles : 70 de bat et 85 de pulse. Et cela la perturbe. Wow, c'est un médecin ? Comment sait-il tout ça ? Il doit faire partie du milieu médical et face à ce constat, elle retient un juron : difficile de se faire passer pour une médecin devant... un potentiel collègue. « Ok ! » Elle lève un pouce dans sa direction. Bien entendu, elle n'a aucune idée de la signification de ces chiffres, juste que ça n'a pas l'air terrible terrible. Et maintenant, l'autre met son doigt sous le bras du blessé, mais bon sang, que fabrique-t-il ?

Lorsqu'il tourne un écran de résultats vers elle, Sasha comprend mieux. C'est un altéré. Elle grommelle alors : « J'ai rien de tout ça, appelle les secours. » Parce qu'à un moment ou à un autre, il faudra le faire. Elle n'aura pas l'énergie suffisante pour les remettre sur pieds tous les deux. Dernières secondes de concentration, elle puise dans son énergie et l'artère fémorale du blessé est refermé. Elle n'ira pas plus loin sur cet homme. La blessure reste ouverte, saigne mais l'hémorragie est arrêté et sa vie n'est plus en danger. La métisse préfère garder ses forces pour le premier homme. Elle se sent fébrile, ses mains tremblent mais elle a encore du boulot.

Sasha tente de se relever mais affaiblie, elle a un vertige et doit se retenir au sol pour ne pas s'écrouler. Sa tête tourne, conséquence directe de l'énergie qu'elle a utilisé pour soigner l'homme. Elle parvient tout de même à se rapprocher de l'inconnu : « T'es médecin ? » souffle Sasha « Ou infirmier ? » Il a des connaissances médicales et son altération semble être utilisée dans ce sens. A ses côtés, elle fronce soudainement les sourcils et plante sur lui un regard accusateur : « Wow, tu empestes l'alcool aussi. » Et pourtant, elle doit lui faire confiance. Ils vont devoir s'allier pour sauver les deux blessés. Bordel.

« Qu'est-ce qu'il lui arrive ? » demande-t-elle en montrant l'écran affichant les résultats. Sasha a besoin d'avoir une idée précise de la blessure pour pouvoir le soigner. Et là, comme ça, elle serait bien incapable de trouver la cause précise de ses chiffres trop bas. Ils ont l'air malin tous les deux : elle avec sa mutation mais aucune connaissance médicale et lui avec les connaissances, mais ivre et sans matériel. Le duo parfait.

ft. @Ishan Chopra

TW : Alcool, accident de voiture, médical

Appeler les secours, ouais. C’est pas comme si c’était littéralement la première phrase qu’il a prononcé y a déjà cinq minutes de ça. Merde. Il a oublié depuis. Bizarrement dans un coin de son crâne il s’était dit qu’il lui avait ordonné alors elle l’avait fait. C’est vraiment pas bon d’opérer torché. En même temps s’il le fait pas y a un mec qui va claquer. Il suppose qu’un médic bourré vaut mieux qu’absolument personne et s’éteindre sur le pavé. Ishan galère à poser son oreillette, il sent que ça va bien encore aider l’acouphène. Faut juste attendre que la centrale décroche, et c’est assez aléatoire. Qu’est-ce qu’elle branle à lui tenir la cuisse depuis le début ? Parce qu’elle semble concentrée mais elle lui serre juste le muscle. Et maintenant elle aussi a du mal à se lever, alors qu’elle arrivait en courant sur des talons. Il comprend plus rien à la situation.

« Médecin ouais. » Il re-regarde son bras, essaye de trouver quoi branler avec les infos qu’il fait défiler. Son regard revient à elle quand elle semble l’accuser. « Je suis pas en service, je me torche si j’ai envie. » Il devait prévoir que des cons se viandent en bagnole ? Il devrait se balader avec un duffle médical en permanence ? Oh, les medics aussi ont le droit d’avoir une vie. Et la question qui suit fout encore plus le merdier dans son crâne. Attends elle est médecin et elle sait pas lire une analyse de sang ? Et la fémorale, parce qu’il est persuadé d’avoir vu la gerbe de sang, et que le trou est pile au-dessus, elle s’est spontanément calmée ? Il relève les yeux. « T’es pas une doc hein ? » Y a un type en train de claquer devant leurs genoux, qu’elle lui ait menti est le cadet de ses soucis, il veut juste savoir sur quel pied danser.

« Il fait une dépression… » Merde c’est quoi le mot, il pointe ses propres poumons. « Il arrive pas à respirer, s’il a pas assez d’oxygène ça va poser problème. » Genre décéder sur la chaussée. « Respiratoire. Dépression respiratoire. » Eh il serait à moitié fier de l’avoir trouvé, mais le gars est toujours en train de crever.

Ah, ça décroche. L’autre au bout du fil a à peine le temps de finir son accueil, il connait le protocole. « Ishan, j’ai un accident de la route, un blessé stable, un inconscient en détresse respiratoire avec une » Il est obligé de regarder la jambe à nouveau parce qu’il y a du sang mais c’est extrêmement bizarre comme réaction. « possible hémorragie. » D’autres blessés ? « Non. » L’adresse ? « Pas loin de Maiden Street. » Il porte un regard à sa collègue de galère, il sait pas où ils sont, ça fait même pas deux mois qu’il est en ville. Possible alcoolémie ? « Oui. » Et juste comme ça leur situation vient de descendre d’un étage de priorité. C’est pas des ultras-riches, c’est des petits cons qui picolent de nuit et subissent les conséquences de leurs actions. Le temps file, même si c’est cinq secondes. Ishan reprend les constantes.

12 minutes sont annoncées. « Il descend de 10 en sat d’oxygène par minute, il a pas 10 minutes. » Vu que le max est de 100 et qu’ils étaient déjà à 86 à la première prise. 78 là, quand on lui dit de patienter un petit quart d’heure. L’autre au téléphone se fend de conseils de merde, d’essayer de le réveiller, de rester calme. « Oh. » Il le coupe. « Je suis médic aussi, je te dis que j’ai une urgence vitale, tu me donne une réponse d’urgence vitale, commence pas à me les briser. » Une équipe est en route, mais faudra encore 11 minutes. On lui demande de rester calme. « Vas-y tu casses les couilles. » Ishan vire l’oreillette sans avoir raccroché, il est aussi calme qu'on peut l'être quand quelqu'un va pas tenir le temps que les secours arrivent. Yep, c’est bien la merde.

« Bon. » Ça va qu’y a l’adrénaline qui prend un peu de dessus sur l’éthanol. « Essaye de voir si les phares marchent encore, histoire qu’on y voit quelque chose. » Parce que diagnostiquer dans le noir le pourquoi d’une détresse respiratoire, les constantes c’est gentillet mais ça va pas beaucoup plus les aider. « Soit on diagnostique, soit il claque avant que l’ambulance arrive. » Au moins que ce soit clair sur les enjeux cette nuit. Et encore même s’ils comprennent précisément ce qui se passe, va falloir agir, sans matos ou pharmacie.

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Tw : Comme le monsieur au dessus x)

L'inconnu est bien un médecin. Sasha pince ses lèvres et préfère ne pas répondre lorsque l'inconnu sous-entend qu'elle, elle n'est pas docteure. Difficile de le cacher, elle n'a jamais pris le temps d'apprendre tous ces termes médicaux. A quoi cela servirait ? Sa mutation permet de guérir, mais si elle aurait pu faire médecin, il lui est trop tard pour reprendre des études, surtout avec un bébé.

Grâce au docteur, la métisse comprend rapidement que l'homme n'arrive pas à respirer. Elle le laisse tenter de contacter les secours. Cela ne se passe pas exactement comme ils pouvaient l'espérer. Le temps d'attente est trop long. Le blessé ne survivra pas autant de temps et elle n'a plus assez d'énergie pour le tirer d'affaire. « Ils ont des voitures volantes et ils sont pas foutus d'arriver plus tôt ? » soupire-t-elle. La conversation entre le médecin et l'opérateur continue et Sasha écarte les bras, incapable de lui donner une adresse plus précise. Elle n'habite pas ici, elle ne faisait que passer dans le coin. L'homme enlève alors son oreillette, surement agacé par la situation. « Il n'a pas autant de temps » souffle-t-elle, espérant qu'il ait une solution.

Elle a l'esprit encore un peu embrouillé, soigner l'artère du premier blessé lui a demandé de l'énergie. L'homme lui demande d'allumer les phares et elle se redresse tant bien que mal. Elle avance jusqu'à la voiture sur le toit et se glisse par la porte dégondée. Les clés sont toujours sur le contact. « Comment ça fonctionne ce truc ? » grommelle-t-elle. Non, la miss n'a pas le permis et n'a jamais posé ses fesses derrière un volant, elle est donc incapable d'allumer ces fichus phares. Elle tente d'appuyer sur plusieurs boutons et une alarme se met alors à résonner dans la ruelle déserte. Sasha laisse échapper un juron, suivi d'un petit cri victorieux quand devant elle, la lumière fuse. Malheureusement, c'est furtif, à peine quelques secondes avant que la voiture rende définitivement l'âme, la batterie avec. Un nouveau juron passe ses lèvres. Bon sang, ils n'ont pas de chance.

Sasha revient vite auprès du blessé et du médecin. « On va devoir faire sans lumière. » Et le pire ? Il commence à pleuvoir, d'abord quelques gouttes, puis un déluge. Ils sont rapidement trempés tous les deux. Elle frissonne, ils n'ont rien pour protéger les blessés et leur diagnostique vital risque encore d'en prendre un coup. Après quelques secondes d'hésitation, elle lui fait signe de s'écarter. « Pousse-toi... » demande-t-elle alors. Il est hors de question de le laisser mourir ici et tant pis s'il doit deviner sa mutation. La vie de cet homme est prioritaire. Sasha se positionne au niveau des poumons de l'homme. Elle déchire son t-shirt déjà bien abîmé pour révéler une peau blanchâtre. L'homme a effectivement du mal à respirer. Elle ferme les yeux et se concentre.

Ses mains cherchent une blessure, importante et elle finit par la trouver : « Il a des côtes cassées. Elles compriment le poumon. » Elle grimace, elle a déjà soigné des côtes fêlées et niveau douleur, ce n'est pas joyeux. Elle prend une inspiration et l'énergie fuse de ses mains pour soigner l'homme. Elle n'a jamais pu expliquer concrètement ce qu'elle faisait. Ses mains sentent la blessure, la maladie et parviennent à forcer les chaires à se reconstruire ou le système immunitaire à combattre un virus ou une bactérie. Et en même temps, son propre corps s'imprègne du mal, il le copie, elle le ressent alors dans sa chaire sans que ça ne l'affecte réellement et elle peut être capable après, de le transférer sur une autre personne.

La douleur dans ses propres côtes est immédiate et son visage se déforme sous l'effet de la souffrance. C'est comme si une main tentait de lui broyer les côtes. Son souffle devient plus court, elle transpire même sous le déluge. Elle continue, pousse l'énergie à aller le plus loin possible. Elle sent ses mains trembler. Quand la pluie s'arrête enfin, Sasha se rend compte qu'elle saigne du nez. Elle a ressoudé deux côtes et espère que ce sera suffisant. « Est-ce qu'il va mieux ? » demande-t-elle à bout de souffle, à deux doigts de tourner de l’œil.

ft. @Ishan Chopra

TW : Alcool, accident de voiture, médical, décès presque certain

Bon. Les diagnostics torchés du docteur Chopra. Autant lire les constantes ça va, dire que la saturation d’oxygène baisse donc y a dépression ça demande 60 de QI environ. Mais là va falloir trouver une cause, sans imagerie, sans instrument, et sans le moindre matos pour leur fournir un peu plus de temps. Comme si c’était pas déjà assez la merde, une alarme lui vrille les tympans. Il est forcé de tout lâcher pour tenter de limiter la casse parce que son implant passe sous stéroïdes là. Putain. Il a pas l’air con à essayer de se boucher les oreilles quand l’acouphène est tranquillement greffé dans sa tête. Sa mère. S’il retrouve ce chirurgien il l’éclate. C’est assez fort pour le rendre sourd.

Et la lumière fut. Deux secondes environ. De quoi voir que la trachée est pas déviée, pneumothorax écarté. Et le noir encore. Au moins l’alarme est morte aussi, mais les dégâts sont déjà fait. Il a super mal au crâne à ce stade. Il a du mal à comprendre ce qu’elle dit, mais il suppose que si elle revient sans avoir laissé les phares allumés… ah bah tiens, l’option pluie. Si y a un Dieu quelque part qui existe, franchement il est pas le genre à soutenir ceux qui aident leur prochain cette nuit.

Un soupir, elle lui fait signe de bouger et il le fait. Il se colle une main sur le crâne comme si ça pouvait aider. Il est posé sur ses fesses, a quasiment abandonné la situation. La fille ouvre et… oh tiens, y a de la coloration. On supposerait une hémorragie. Elle parle, il entend pas. Mais si c’est les côtes qu’elle touche, bah c’est mort. Ishan veut bien tout tenter mais il peut pas lui redresser les os par la pensée, il a rien pour l’intuber, le massage cardiaque pour faire circuler l’air manuellement va juste encore plus les enfoncer avec risque de perforer les poumons complètement. Fini. L’acouphène commence à réduire, un peu, vraiment le seul truc de positif. Ils sont condamnés à le regarder s’étouffer lentement. Un regard à son pote qui a toujours l’air de rien comprendre à ce qui se passe autour. Il peut pas être sur de ce qu’il a mais c’est neurologique pour lui. Il est bon pour l’imagerie.

Un regard à côté, mais qu’est-ce qu’elle branle encore à foutre ses mains sur ce gars ? Il a pas déjà des côtes en assez sale état qu’elle voudrait au moins pas y appuyer ? Si au moins il avait pas un acouphène pareil il se fendrait d’une remarque. Au lieu de ça il fixe la carcasse. C’était une bonne soirée jusque-là. Les dernières dix minutes, faut admettre, c’pas trop ça. A nouveau il regarde la fille pour lui dire d’abandonner. Elle saigne du nez ? Elle est totalement concentrée au point de grimacer et elle saigne du nez. Hm. Moment d’absence. Un regard a la fémorale mystérieusement calmée. Un regard au bras de leur patient à quelques minutes de l’arme à gauche près. Erreur sur son analyse. Putain le cache est plein. Allez, un peu plus ou moins de son sang sur la chaussée, Ishan vide ça à la zeub. Il se secoue le bras comme un idiot et referme la zone. Okay re-tentative de prise et c’est à 72. Il aurait dû s’attendre à 50. Un regard à la meuf qui semble en finir. Ça connecte. La médecin qui sait pas lire une prise de sang, l’artère qui arrête de pisser mystérieusement, elle qui saigne du nez quand la saturation remonte.

« Doucement cocotte. » Elle a pas l’air bien leur mutante. Il fait une prise de constantes à sa carotide. Un peu froide mais on accusera la pluie, par contre sa pression est merdique. « Tu nous fais une chute de tension, on va s’allonger deux minutes ok ? » Il sait pas à quel volume il parle, peut-être il murmure, peut-être il parle trop fort, peut-être à ce qu’il voudrait, toujours est-il qu’il a une main dans le dos de la donzelle et une sur ses clavicules pour l’accompagner. On a connu mieux que du goudron trempé mais il fait avec les moyens qu’il a à ce stade. Et on prend ses cuisses pour les poser pour les siennes. « On fait remonter le sang dans ta tête ça ira mieux vite. » Parce que ça va être compliqué de reprendre une analyse de sang avec le risque de la contaminer avec l’autre à côté. Maintenant qu’il y pense tiens. « On est remonté à 76, il va nous tenir jusqu’à l’ambulance. » Il lui frotte le bras comme on flatterait un chien. « Attagirl. »

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Tw : Alcool, accident de voiture, pas de décès puisque Sasha est trop forte x)

Tandis que Sasha s'acharne à sauver la vie de l'inconnu, le médecin, non loin, semble avoir lâché l'affaire. De son côté, elle ne renoncera pas tant qu'elle n'aura pas fait son maximum. Il est hors de question qu'elle baisse les bras tant qu'elle peut encore agir. Et pourtant, elle se sent déjà faible, son mal de crâne est presque insupportable et la douleur dans ses côtes la ferait presque gémir. Ce n'est pas la première fois qu'elle doit supporter pareille limite, mais bon sang, on ne peut pas s'habituer à la douleur. A chaque fois, elle souffre le martyre et si son corps n'en garde aucune séquelle, sur le moment, elle souffre réellement. Sasha serre les dents, résiste et parvient à ressouder les côtes pour qu'elles cessent de comprimer le poumon du blessé. La mutante espère qu'il est désormais tirer d'affaire mais elle n'a pas le temps de s'en assurer que tout tourne dangereusement autour d'elle. Une fois l'adrénaline envolée, elle se sent complètement épuisée. Elle retombe sur les fesses, légèrement sonnée.

Sasha hoche la tête quand le médecin affirme qu'elle soit s'allonger. Elle se laisse faire et se retrouve au sol, sur la chaussée détrempée. Elle frissonne. Ses vêtements sont mouillés et le froid s'insinue doucement mais surement en elle. La mutante sent toujours le monde tourner autour d'elle et elle ferme les yeux brièvement pour tenter de calmer le malaise. Elle se sent vidée de toute son énergie et doit vraiment luter pour ne pas tourner de l’œil. Les minutes passent, la douleur s'estompe peu à peu et elle parvient à nouveau à respirer convenablement, sans cet étau qui lui serre la poitrine. « Les secours vont arriver, je ne veux pas rester là... » murmure-t-elle. Ils vont forcément leur poser des questions, prendre leurs noms et elle ne veut pas être mêlée à ce genre d'histoires. « Je dois y aller... Je ne veux pas rester ici... » poursuit-elle. Dans l'immédiat, elle serait bien incapable de faire deux pas malheureusement.

Sasha se remet assise, tant bien que mal, et soudain, c'est une sensation, trop peu familière qui arrive. « Oh non... » souffle-t-elle quand elle sent sa tête lui tourner dangereusement à nouveau. Cette fois-ci, pas d'évanouissement en vue, mais une vision floutée, une sensation brève d'euphorie et la douleur qui diminue, comme anesthésiée. Et elle ne tarde pas à en comprendre la raison. « C'est... C'est l'alcool, j'ai pas l'habitude... » Non, non, elle n'a pas bu une seule goutte d'alcool mais en soignant les deux hommes enivrés, elle n'a pas seulement absorber leurs blessures, mais leur taux d'alcool aussi. Super, la voici bourrée maintenant. Ses paroles sont forcément un peu décousues et elle n'est pas certaine que le médecin comprenne tout.

Et dire qu'elle peut boire des litres d'alcool sans que ça ne lui fasse aucun effet. Tout ce qui passe dans son sang est totalement inactif sur son organisme : alcool donc, mais aussi drogue ou simple médicament. Et là, il lui suffit de soigner une personne ivre pour en ressentir aussitôt les effets. Fichue mutation. Ce n'est pas la première fois que ça lui arrive, et c'est le même constat à chaque fois : pourquoi les gens boivent-ils si c'est pour perdre le contrôle d'eux-même ? « Quelle soirée pourrie... » Un rire nerveux la secoue. Et la ruelle s'éclaire des gyrophares des secours qui arrivent. Oh non, il ne manquait plus que ça...

ft. @Ishan Chopra