I'll lay your soul to waste, mh yeah

I'll lay your soul to waste

Parfois, certains contrats se signaient dans l'idée folle de faire une bonne action ; parfois, les objectifs premiers de vengeance et d'enrichissement étaient bousculés par le semblant d'âme que pouvait conserver la Mercenaire. Damian lui avait bien dit qu'elle avait ce quelque chose qui la rapprochait des héros, et Leta lui avait ri au nez. Pourtant, en voyant l'offre de cette famille esseulée, elle n'avait pas pu détourner le regard. Elle n'avait pas pu les ignorer.

Ils n'allaient rien lui rapporter.
Assurément, pour eux, elle gâcherait quelques heures de son temps.
Mais peu importe.

Parce que le besoin impérieux d'agir pour quelqu'un d'autre que sa personne résonnait en Leta ; il grondait et la dévorait, comme une foutue bestiole affamée, une foutue bestiole qui la menaçait de ses crocs.

Un soupir plus tard et elle avait signé l'accord afin de s'occuper de la cible parasite. Son profil ne lui avait inspiré qu'un dégoût honnête. Il appartenait à cette caste si peu prisée des humains qui faisaient des sales types des saints.

Alors peut-être que dans le fond, c'était vraiment vrai.
Elle allait débarrasser le monde d'une pourriture.
Peut-être qu'elle allait faire une bonne action.

✧ ✧ ✧

Cela faisait bien une heure que Leta poursuivait le fuyard ; pendant que lui, en bon cafard qu’il était, ne cessait de se faufiler dans les recoins les plus obscurs de l'Underapple dans l'espoir de lui échapper. Intérieurement, Darla avait d’ailleurs grimacé devant la cible, tandis que Leta – elle – se sentait déjà impatiente.

Elle souhaitait en finir.
Et vite.

S'engageant dans la Balafre sur la moto gracieusement prêtée – non, c’était faux, elle l'avait payé – par Ryker, elle s'arrêta à quelques mètres du type. Rapidement, elle le repéra avec un autre qu’elle identifia comme un bouclier humain. Levant les yeux au ciel, Leta coupa bientôt le moteur de la cylindrée afin de placer la cale au sol.

Descendant tranquillement de l'engin, elle riva ensuite son regard sur les deux types. Dans la pénombre, son regard céruléen se mit à luire d'un éclat irisé vibrant alors qu'elle s'avançait lentement, sans précipitation aucune.

Sur son pantalon noir brillait la sangle retenant son duo de dagues argentées alors qu'elle portait un simple débardeur noir. Evidemment, Skye ne put voir le semi-automatique accroché au creux de ses reins ; d'autant plus que pour le moment, elle ne s'en saisissait pas.

Au lieu de cela, Leta observait les divers fils de vies entrelacés tandis qu'elle comprenait sans grand mal que les deux types n'entretenaient aucune relation. Surement que sa cible avait vu en lui une parfaite échappatoire.

Parce que parfois, ça faisait l'affaire pour survivre.
Parfois, mais pas avec Leta.

« ..A mieux ? » Demanda Leta qui avait entendu les derniers mots de Skye qu'elle percevait encore comme un inconnu. Quoique.. C'était quoi, ce fils de vie qui s'enlaçait au sien ? Bordel. « Mh.. » Ravala-t-elle, se contentant d'avancer de quelques pas avant d'en revenir au pauvre type qui utilisait Skye comme parfeu ambulant.

« Mec.. » Soupira la Banshee tandis qu'elle passait alternativement son regard de sa cible à Skye jusqu'au flingue que ce dernier tenait. « Un peu de fierté, non ? Quoique, c'est vrai que c'est trop te demander vu que tu kiffes t'en prendre, par surprise, à des meufs qui ne savent pas se défendre. Tout ça, par pur plaisir sadique.. Ou par frustration. » Un éclat double fit briller davantage son regard ; une sorte de fureur conjointe mettait d'accord toutes les versions de Nemhain. « D'ailleurs, c'était par sadisme ou frustration ? La dernière ? » Demanda-t-elle plus froidement en s'avançant encore de trois pas.

Trois pas.
Pour chaque gradation de colère qui se consumait en elle.

Reportant finalement son regard sur Skye, elle le détaillait longuement. A présent, assez proche, son visage lui semblait étrangement familier.

Etrangement familier, c'était le mot.
Oui.

Le visage de Leta se penchait un moment alors qu'elle semblait absorbée par sa plongée contemplative dans les tréfonds de ses souvenirs. Silencieuse, elle remontait le fil de sa propre histoire jusqu'à retrouver ce visage qu'elle n'avait plus vu depuis une éternité. Bientôt, elle en revenait à son adolescence ; à ce gamin avec qui elle se voyait refaire le monde. Bientôt, elle comprenait qui il était ; et fatalement, son cœur loupait un battement.

Skye.
Le regard.
Les cheveux.
Les traits plus mures mais assurément semblables.
C'était lui.

Pour autant, Leta vit le fil de ses pensées et de ses émotions être brutalement coupé tandis que sa cible tentait sournoisement de s'éloigner.

« Toi, tu bouges pas. » Ordonna-t-elle froidement ; contrariée par toutes les émotions qui polluaient sa mission ô combien simple. L'ordure se figea et elle plissa les yeux avant d'en revenir au CERBER. « Skye ? » Demanda-t-elle enfin, le timbre un peu moins polaire, plus posé. Peut-être même un peu plus doux, aussi étonnant que cela puisse paraitre. « .. Pourquoi tu protèges un meurtrier ? »

La question avait quelque chose de terrible, comme si Skye était soudainement passé de bouclier humain à complice. Pour autant, Leta lui donnait ainsi, et tout à fait paradoxalement, une chance de se décaler afin qu'elle mette un terme à ce maudit contrat.

« C'est toi la putain de meurtrière ! T'essaies de me buter ! » Argumenta la cible. Leta haussa un sourcil en réponse.
« Les parents d'Annabelle ne sont pas du même avis. Tu te souviens d'elle, n'est-ce pas ? »
« C'était un accident ! » Balbutia le coupable.
« Ce que tu lui as fait vivre n'avait rien d'un accident. » Répondit finalement Leta froidement en sortant son arme à feu pour la pointer en direction du type, à travers Skye. Elle adressa à ce dernier un regard. « Pousse-toi. »

Elle demandait au moins ; c'était un vrai plus.
Pendant ce temps, l'autre tentait d'en appeler à la compassion de Skye.

I'll lay your soul to waste

Il y avaient des retrouvailles qui se passaient bien, et puis, il y avait les retrouvailles de Skye et Leta. Dans la crasse d'une balafre aux souvenirs criant, la mercenaire se rivait à un objectif que les souvenirs tentaient de bousculer.

La présence du gamin devenu adulte l'avait déstabilisée pendant un moment ; et puis, il y avait eu l'intru qui avait embrasé le feu de son dégoût pour une humanité dégénérée. Originellement, ce n'était pas à cause d'eux que Leta tuait ; elle n'était pas si noble que cela. Mais supprimer une âme viciée ne faisait jamais de mal, c'était peut-être même bon pour son foutu karma. Celui-là même qui attendait qu'elle crève dans l'année afin de reproduire l'ouroboros de son éternité.

Un sourire se dessinait sur les lèvres de Leta alors qu'elle s'amusait des présomptions du CERBER. Si elle était réellement une tueuse.. Affirma-t-il ; comme s'il la connaissait, après vingt ans de silence. Depuis qu'ils s'étaient séparés, le monde s'était écroulé.. Et son monde à elle, il était mort. Enterré dans une boite sans corps, avec un nom qu'elle ne prononçait plus en guise d’épitaphe.

Un nom qu'elle avait passé son existence à mépriser.
Un nom qui lui manquait désormais.
C'était paradoxal.
C'était la vie.

« Tu n'es pas mort parce que tu es toi, nuance. » Tuer sans raison, c'était l'adage des fous, pas des meurtriers. Tuer avec raison était infiniment plus cruel ; plus froid. Ses mots coulaient avec un calme encore trop tranquille, comme si elle n'était pas secouée par ces petites retrouvailles tout en sentiment et en crasse.

Mais Leta avait appris à dissimuler l'émotion derrière une apparente tranquillité.
Elle n'avait pas le cœur au bord des lèvres et le frisson au bout des doigts.
Non, on lui avait plutôt apprit à avoir l'arme au poing et le viseur à l'œil.

Elle, elle ne faisait pas ça pour jubiler. Ou pour jouer.
Elle faisait ça parce qu'elle avait été formée à tuer les monstres.

Un peu comme sa cible.
Mais avec des pouvoirs en plus.

Alors même que Skye l'attrapait, Leta regardait faire sans bouger, l'arme toujours pointée. Elle n'avait aucun ordre à recevoir de lui, ni de personne désormais. Elle était son propre chef.

Et puis, sans prévenir, le nom claquait plus fort que la déflagration.
Forsyth.

Des deux, c'était lui qui lui faisait plisser les yeux.
Le regard luisait d'un éclat lumineux, qui déchirait l'obscurité ambiante.
A défaut d’avoir trouvé sa joie, il avait trouvé sa colère.

Et alors même que Skye enchainait les insultes, elle déviait son arme pour lui tirer dans le genou. Le coup partait ; calculé, froid, minutieux. Il se plaçait justement pour ne pas défoncer durablement le genou, mais juste assez pour faire un mal de chien.

« Première chose : On ne me taxe pas ma cible. » Pour autant, elle sortait son portable de l'autre main et prenait le temps de faire une photo du désastre. Une fois chose faite, elle rangeait l'appareil et revenait braquer son regard sur Skye. « Seconde chose : N'ouvres pas ta gueule pour cracher des conneries plus grosses que toi. T'es qui pour m'appeler encore Forsyth ? T'es qui pour me comparer à ces dégénérés ? »

Et sa sœur alors ?
Elle ignorait le sujet ?
Non.
Oh que non.

Leta esquissa plutôt un rictus que sa contrariété trahissait au sein de son regard céruléen. « Je suis officiellement morte, du con. Si elle me cherche, elle n'a qu'à aller pleurer sur ma tombe en espérant que je lui pardonne. » Cracha-t-elle finalement alors qu'elle distançait les émotions que provoquait cette plongée inopinée dans ses souvenirs.

Leta n'était plus cette gamine malheureuse.
Leta n'était plus cette sœur abandonnée.
Leta n'était plus une Forsyth.

I'll lay your soul to waste

Le coup tiré et le sang qui se rependait ; Leta regardait Skye chuter sans pour autant prendre la peine de regretter son geste. Et tandis que les insultes fusaient, elle haussait un sourcil en se rapprochant de l'arme du CERBER afin de la ramasser et en ôter le chargeur qu'elle balançait au loin. Le geste était méthodique, assuré, en total décalage avec la souffrance de son amour de jeunesse.

D’ailleurs, en d'autres circonstances, Leta aurait pu s'émouvoir de leurs retrouvailles. Elle aurait pu sourire en croisant son regard ; s'amuser des adultes qu'ils étaient devenus. Mais finalement, avec une entame aussi désastreuse, les enfants déchus se retrouvaient plutôt à jouer une scène brutale, dans un théâtre de poussière et de sang.

Et ainsi, de manière toute aussi fatale que décevante, Skye se retrouvait à incarner ce que bien d'autres incarnaient désormais.

Le regret et la nostalgie.
La mort de Leta Forsyth.

« Tu t'en remettras. » Articula la Banshee tout à fait placidement, l'orage de sa colère distançant la panique de Skye. « Fallait vraiment pas buter mon contrat. » Reprenant son avancée, elle s'arrêtait à quelques pas de Skye pour l'observer depuis sa hauteur. « Et puis franchement.. T'es devenu dingue ou quoi ? Les gens, on les flingue pas comme ça. » Et c'était elle, qui lui faisait la morale ? Oui. Tout à fait.

A ses questions concernant l'intégrité de son genou, elle porta son regard céruléen sur la plaie. L'instant d'après, les iris s'illuminaient d'un éclat irisé tandis qu'elle percevait les fils de vie du CERBER. « Tout compte fait, tu vas peut-être te vider de ton sang. » Merci Leta. Les cils battants, ses iris redevenues bleus faisaient le focus sur les traits de Skye. « Surtout si tu continues de me beugler dessus. » C'était une menace ? Ah non, un constat. Juste un constat.

Parce que Leta n'était pas masochiste.
Parce qu’elle ne soignait pas les gens qui l'insultaient.
C'était comme ça.

Remarque, d'ordinaire, elle ne soignait pas non plus les gens sur qui elle tirait.
Alors, il fallait croire qu'il existait des exceptions à toute chose.

« Je peux te soigner, assez pour que t'aille boiter jusqu'à chez un médecin. » Lui proposa-t-elle. « Mais je te préviens, si tu me fais un coup tordu parce que gnagnagna, je t'ai tiré dessus.. Gnagnagna, tu as eu mal. Gnagnagna, je suis une foutue mutante.. Alors, je te laisse là et tu te démerdes. Avec de la chance, tu croiseras peut-être quelqu'un qui voudra bien t'aider. » Ou pas.

Pliant les genoux – parce qu'elle, elle le pouvait encore –, Leta se plaçait finalement à la hauteur Skye.  Elle dégageait ensuite le reste du corps mort sur le côté pour venir se focaliser sur les traits adultes de l'adolescent qu'elle avait connu.

« T'as bien changé quand même. » Constata-t-elle, consciente qu'il en était de même pour elle. « Alors, on tient un deal, ou pas ? »

Il allait devoir promettre.
Jurer.
Et surtout, ne pas lui cracher dessus.
En était-il seulement capable ?

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Skye gueulait encore ; comme dans un besoin d'expulser la douleur ou tout simplement de la couvrir de sa voix. Et Leta, elle, l'observait avec cette distance meurtrière que son regard céruléen sublimait. Il fallut – d’ailleurs – quelques minutes à la mercenaire pour simplement se défaire de sa peau assassine et grimacer. Une œillade était brièvement accordée au corps sans vie alors qu'elle pensait à la suite ; à ce qu'elle allait faire de Skye. Malgré elle, la Banshee entendait les échos lointains de leur complicité enfantine, elle entendait la mélodie de leur jeunesse amoureuse.

Et ça.. Ça la dérangeait.
Malgré elle.

Car ces souvenirs bourdonnaient dans son cœur, lui faisant crisper la main sur la crosse de son arme qu'elle rangeait finalement dans son holster. Les genoux pliés face à Skye, elle l'observa jusqu’à lui marmonner un simple.. « Je n'ai jamais dit que c'était un compliment. »

Non.
Parce que lui aussi semblait avoir changé pour le pire.
Le temps avait déchiré l'âme de l'enfant et les espoirs de l'adolescent.
Et le destin avait fait tout le reste.

Tandis que l'accord était conclu, Leta acquiesçait alors que ses iris céruléennes s'illuminaient d'un éclat irisé. Ainsi, elle percevait la trame et leurs destins enlacés ; elle percevait le rouge de la blessure de Skye. Rapidement, les lèvres se pinçaient pendant que Leta songeait à sa propre vie qu'elle allait inévitablement écourter pour son imbécile de premier amour.

« T'es trop con. » Jura-t-elle dans un murmure avant de finalement l'entendre affabuler.

Il avait rêvé.
Et Leta songeait que c'était un luxe qu'elle n'avait plus.
Non, la réincarnée se souvenait plutôt.
Elle se souvenait, à défaut de rêver.

Tendant la main, elle vint effleurer le fil de vie endommagé afin de rétablir partiellement son intégrité. Ainsi, la blessure cessait de saigner tandis que la balle quittait la chair pour échouer dans le sol crasseux. Si la peau demeurait rose et les chairs douloureusement fragiles, il n'y avait – à présent – plus d'hémorragie ni de danger mortel ou même de douleur lancinante. Skye ne ressentait désormais plus qu'une chaleur étrange qui infusait son genou pour se répandre dans son corps ; comme si un peu de vie lui était offerte en tribu.

« .. Je ne fais plus de promesse que je ne pourrais pas tenir, Skye. » Lui répondit-elle, avec un certain fatalisme mêlé de réalisme. La fatigue inondait doucement les veines d'une Leta dont le genou miroir commençait à la faire souffrir. Ainsi relâcha-t-elle le fil de vie partiellement restauré pour s'installer au sol et étendre la jambe sur le côté. « Bordel. » Jura-t-elle en observant ses fils de vie encore écourtés. Puis, elle reporta son attention sur Skye.

Et comme dans un besoin de rétablir un équilibre entre ce qui avait été pris et ce qu'elle souhaitait reprendre, elle vint effleurer un des fils de vie intègre de Skye. Le mouvement frôlant l'invisible sous l'œil du CERBER lui arracha un frisson alors que la Banshee puisait dans son énergie. Ainsi, il ne fallut que quelques secondes à Leta pour récupérer une partie de son énergie sacrifiée, laissant finalement Skye avec une fatigue surmontable et une douleur acceptable – mais qui le ferait évidemment boiter le temps de guérir totalement – au genou.

Le contact rompu avec le fil de vie de Skye, les iris de Leta retrouvaient leur couleur céruléenne pendant qu'elle mesurait le degré de douleur résiduelle présente dans son propre genou. C'était acceptable. Dans quelques minutes, elle aurait récupéré, elle le savait.. Par force d'habitude.

« On a enterré une boite vide avec mon nom, Skye. Je ne suis pas un foutu fantôme. » Râla-t-elle en observant autour d'elle avant d'enfin reporter son regard sur le principal intéressé. Un soupir passait les lèvres de la Banshee alors qu'elle scrutait les traits de Skye. « Mais ouais, aux yeux du monde, je suis morte.. Et j’ai pas l’impression de t'avoir trop manqué. » Ironisa-t-elle avec un brin de sourire malicieux, volontairement moqueur. « Faut dire que c'est surement mieux de rêver de mon souvenir que de me côtoyer, aujourd'hui. » Ça, ce n'était pas faux.

« En plus d'avoir rêvé de moi, tu m'as écrit des poèmes ? » Le taquina-t-elle en bonne peste qu’elle était, alors que son visage finissait par signer négativement.

Ces retrouvailles..
Elles étaient vraiment bizarres.
Et Leta ignorait encore ce qu'elle devait en penser.

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Décor macabre pour une histoire arrachée aux archives ; c'était dans ce genre d'instant que Leta réalisait le poids du temps passant. Avec la compilation de ses existences, de ses noms, de ses morts, il était devenu affreusement courant à la Banshee de perdre le fil ; c'était un peu comme si elle avait été arrachée à la trame afin d'être placée en spectatrice. Ses propres souvenirs avaient la saveur d'un hier qu'elle reléguait au rang de ses cauchemars, avec ceux des autres.

Parce qu'elles avaient toutes eu leur lot de bonheur et de malheur.
De comédie et de tragédie.
De romantique et d'abjecte.

Pourtant, pour une fois, Leta avait la sensation de retrouver le fil de sa propre existence. Celle-là même qui devait s'achever dans quelques mois, quand son incursion dans la trame finirait de se nécroser.

Scrutant autant Skye qu'il pouvait la dévorer du regard, elle tentait de se rappeler cette adolescente qui avait aimé et espérer. Elle tentait de faire revivre – comme un de ses multiples fantômes – cette adolescente oubliée depuis qu'elle avait dû fuir, grandir, survivre pour exister.

Intuitivement, les épaules se haussaient alors qu'elle ne semblait guère attendre de réponse toute faite. Elle avait connu un Skye capable d'écrire, d'aimer, de s'épancher ; mais désormais, elle avait conscience d'être aux côtés d'un Skye capable de tuer et surement de haïr plus que de ressentir.

Parce que c'était ça que faisait la vie.
Ça abimait les émotions.
Ça les bouffait, petit à petit.

Ou alors, c'était peut-être juste eux.
Parce qu'ils en avaient trop attendu de l'existence.
Allez savoir.

« Tu m'as surement écrit des trucs au début, et puis, un jour, t'as arrêté. T'as oublié. » Répondit-elle à sa place, sans haine ou regret. Sans remord, ni attente. « De toute façon, c'est comme ça que ça se passe. » Surtout dans ce monde généré.

Elle eut un sourire concernant son psy ; lui au moins en voyait un lorsqu'elle, elle savait qu'elle relevait presque du cas clinique. Entre ses traumatismes, ses colères, la mort progressive de son humanité. Tout s'étiolait chez elle, à mesure que la vie la quittait, que l'existence se déroulait et qu'elle s'enfonçait dans la trame. « Ça l'est peut-être. » Thérapeutique.

Le psy savait mieux qu'eux.
C'était toujours comme ça aussi, les autres savaient toujours mieux que les principaux concernés.

Le reproche tombait ensuite, mais Leta ne le prenait pas comme tel alors qu'elle continuait de scruter Skye. Elle décryptait ses silences, décodait ses mots absents. « Le vieux m'a emmené, j'ai pas eu vraiment le choix. » Laisse tomber, dit-il, pourtant, elle continuait avec un soupir de dépit. « Et puis j'ai juste fui, histoire d'arrêter de crever de l'intérieur. » Parce que lui, il savait ce qu'elle avait subi ; la violence morale, physique, le chantage affectif, la cruauté humaine. « Et puis, c'est surement comme pour toi et tes poèmes.. Fallait que je survive, que je vive. Que je fasse un truc. » Alors, elle avait fui, elle avait survécu, elle avait vécu à sa manière. Et dans son malheur, elle avait eu beaucoup trop de chance.

« T'étais où ? » Lui demanda-t-elle sans détour, ni reproche. Elle ne savait pas, parce qu'ils n'avaient été finalement que des gamins qui s'étaient perdu de vue.  Des gamins qui s'étaient égarés.

Assez pour finir par se haïr par force de différence.
Du moins, c'était ce que comprenait assez rapidement Leta tandis qu'elle se relevait également. La douleur fantôme n'était désormais qu'un écho plus ou moins lointain alors qu'elle se retrouvait face à un Skye qu'elle avait autant abimé que soigné.

Au fil des mots et de l'aigreur, l'expression de la Banshee perdait cette douceur qu'elle s'était autorisée dévoiler à Skye le temps de leur micro-retrouvailles. Et finalement, elle l'observait fixement alors qu'il retenait à peine sa haine ; celle qui avait longtemps bouffé Leta, la poussant à se renier presque entièrement.

« Fait gaffe à ce que tu vas dire, Skye. » L'avertit-elle alors que son regard vibrait un instant. La mise en garde posée, elle ne s'arrêtait pas là. « J'ai pas besoin de ta putain de haine, ni de tes amalgames à la con. » Les limites étaient posées, parce que Leta refusait de patauger avec Skye dans le miasme de cette haine qu'on leur avait inculqué. « Je suis comme ça depuis ma naissance et bien avant. » Peu importe ce que cela pouvait vouloir dire. « Et surtout, je suis davantage qu'un abruti qui s'injecte ces saloperies bleues ou rouges. » Et bien plus encore qu'un mutant né par héritage, mais cela, elle ne le partageait pas, pas aussi facilement. « J'étais déjà comme ça quand tu m'aimais. » Lui rappela-t-elle finalement, comme pour le percuter d'une évidence dont il avait besoin de connaitre la saveur.

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De toutes les demandes, de toutes les interrogations, c'était le comment, le quand et le pourquoi qui émergeaient. Si Leta comprenait les deux premières questions, elle s'étonna de la dernière. Et puis, après un bref questionnement intérieur, elle se souvint de la cruauté de son éducation ; de ce qui l'avait peut-être éclaboussé, lui aussi.

Ce mépris des autres différents.
De ceux capables de plus qu'un humain.
De ceux qui inspiraient danger et fascination.
Par jalousie ou par peur.
Les mutants.

Ces mutants qui avaient valu la création des altérés. Et puis, de tous les autres qui s'injectaient du miracle liquide. Une version décadente de celle qui lui trottait en tête ; une version dégénérée de celle qu'on lui avait été injecté quelques vies plutôt.

Darla au dedans, d'ailleurs, se méfiait de Skye ; elle se faisait l'avocate d'une paranoïa facile à cultiver chez la nouvelle Eyre. Elle lui rappelait combien les hommes de leurs vies leurs avaient fait du mal, à force de ne pas les accepter. Elle lui rappelait ces morts provoquées par la haine.

« C'est compliqué. » Répondit alors Leta, d'un timbre absent, alors que son regard se diluait de mercure. Dans ses mots, il y avait un peu de l'Originelle qui veillait. « C'était y'a quelques années déjà, j'ai voulu me foutre une altération et j'ai faillis y rester. Ça m'a foutu dans le coma pendant un temps et quand je me suis réveillée, c'était le bordel dans ma tête. » Exposa Leta en respectant la volonté de Darla.

L'une ne voulait pas se dévoiler.
Tandis que l'autre tentait de trouver le juste milieu.

Après tout, Skye restait Skye ; malgré le sang et le sale qui le maculait.
Skye restait ce gamin qui lui avait promis monts et merveilles.
Mais dans le fond, Skye s'en était allé avec ses monts et ses merveilles.

« Mais maintenant, ça va mieux. » Jugea-t-elle bon d'ajouter, avec une once de fierté qui réconforta au dedans Darla.

En bonne gardienne de ses souffrances et de ses secrets, l'ancienne Forsyth taisait les tortures qu'elle avait subi de la part de son Goliath ; elle taisait ses cauchemars, elle ignorait son échéance mortelle.

Elle enfermait le tout dans un coffre caché à la vue de Skye.
Parce qu’ils n'étaient plus.
Parce qu'ils n'étaient plus assez.

Confidence cachée pour confidence offerte, Skye faisait le premier pas en révélant la mort de .. de.. De qui ? Le silence passé sur l'identité du trépassé plongea la mutante dans une longue réflexion tandis qu'elle scrutait les traits de son amour d'hier.

« .. Qui ? » Demanda-t-elle de prime abord afin de s'échapper du brouillard. « Ta mère ? » Tenta-t-elle ensuite, consciente qu'elle avait été, avant tout, la première femme de sa vie. Au fil des secondes, Leta compris qu'il s'agissait bel et bien de sa mère et elle ne put s'empêcher de ressentir cette pointe de tristesse pour Skye ; parce que c'était souvent plus triste pour ceux qui restaient. « Je suis désolée. » Pour tout.

Elle s'approcha d'un pas et lui tendit la main afin de l'aider à se relever. Geste pragmatique qui gagnait en symbolique ; il représentait ce pont qui devait se faire entre hier et aujourd'hui. Car désormais, ils n'étaient plus des gamins sous influence, tout juste des adultes qui devaient vivre avec leurs traumatismes.

« Ça te sert à quoi de vivre dans le regret ? Tu devrais plutôt vivre pour faire la fierté de ta mère, non ? » Balança abruptement Leta, comme elle l'avait toujours fait. « Crever, c'est facile hein. Mais si t'es encore là, c'est que tu ne veux pas vraiment crever, alors tu devrais plutôt te relever et te remuer le cul. J'ai pas soigné ta jambe pour que tu rampes dans la merde. » De la poésie à l'état pur Leta.. Vraiment.

Il fallait dire qu'elle n'avait jamais été douée pour gérer les états d'âme.
Que ce soit les siens ou ceux des autres.