(not very) happy awakening

Contrairement à ce que pouvait dérouler la fiction dans ses meilleures séries, le réveil d'un coma ne se fait ni en deux jours, ni sans séquelles. Il va même de soi que les visites sont triées sur le volet pour ne pas aggraver l'état du patient, qui, depuis quelques jours maintenant, projette déjà de se barrer de là (et par la porte dorée).

Cinq jours plus tôt, Darius est passé le voir, sur sa demande. Ayant les idées un peu plus claires (discutable), Samuel a cru bon de vouloir lui parler de cette jambe qui ne répond plus vraiment. Celle qui se fait dépasser par des paresthésies et un froid qui ne lui plait pas. Force est de constater que cette information incroyable était déjà sue de ce dernier, alors qu'il ne se rappelle à aucun moment d'avoir essayé de marcher - une très mauvaise idée d'ailleurs, de faire marcher une personne aux fonctions encore à moitié endormies.

Deux jours plus tôt, c'est son père, seul, qui est venu le voir. Le fait qu'il soit venu sans rien dans les mains, mais plein de saloperies dans la besace, ne sont pas tout à fait étonnantes. Tout ce qu'il voulait, c'était de préserver l'image des Norton, car bien entendu, cette histoire avait été ébruitée sitôt que Samuel s'était enveloppé dans un long sommeil le jour de son anniversaire. Pas qu'il avait prévu le soir même la plus grande fête de l'histoire, mais on était pas loin niveau cachet. Le médecin alité aurait fortement apprécié pouvoir appeler ses infirmier-es comme au Moyen Âge, à savoir en les hélant comme gardes, pour faire sortir ce clown aux mocassins cirés. Il a essayé de savoir le pourquoi du comment, à bouffer à tous les râteliers pour dénicher l'information, pour mieux la contrôler ensuite. Un bon chien d'Icarus, comme toute la fratrie. Tous mutants et globalement brillants (Samuel est au dessus du lot, il le rappellera), ils ne se sont pas demandé un seul instant si ce n'était pas précisément ladite mutation qui s'exprimait ainsi. L'ego du patient est affûté et ses défenses ont pu retrouver de leur nuance, 'grâce à' (ou 'à cause de') cette visite. Samuel tait l'information et bénit silencieusement chaque jours qui passe de ne connaître aucun télépathe autour de lui (et que Yassine n'ait pas l'idée de s'implanter un énième dispositif dans la caboche pour le faire chier).

Parlant de ça, c'est Yassine - ou plutôt Abel - qui viennent le voir ce jour-là. Plutôt de marbre à cette idée, Samuel se rappelle pourtant de certaines choses qu'il a perçues lorsqu'il était de l'autre côté. Des choses pour le moins affligeantes. S'étonne même que Warda n'ait pas fait en sorte de missionner sa nounou préférée pour l'emmener le voir - force est de constater qu'elle a préféré se prendre de plein fouet son allergie, quitte à en avoir les yeux brillants par moments. Un acte de bravoure qu'il ne féliciterait pas, même si on le menaçait de le cramer sur place avec un rot draconique. Peut-être même que ce serait pas plus mal de retourner dans ce là-bas : au moins, il ne sentait rien de toute cette douleur, de cette fatigue, et de ces choses qui font qu'il est un homme qui vit.

Le Dr. Norton a reprit un peu plus du poil de la bête et, il valait mieux plutôt ça pour se montrer face à sa progéniture. Que va t-il lui dire ? Quelque chose d'idiot comme un 'papa je t'aime' ? Est-ce que ses lunettes sont réparées ? A t-il lu le livre qu'il lui avait donné, sur l'épigénétique ? Va t-il lui faire l'affront de pleurer ?

Lorsque la porte s'ouvre, il y a d'abord le visage du Dr. Dura qui apparait, et qui lui demande s'il est en capacité d'accueillir le duo. "Votre femme et votre fils sont là. - Ce n'est pas... ma femme," corrige t-il avec une incision certaine. Dans le dos de la médecin, Samuel croit même avoir entendu l'écho de la voix de Yassine, qui a corrigé elle aussi cette information douteuse (et particulièrement effrayante). Sans doute l'a t-il rêvé, comme tout le reste ces derniers temps. Quoiqu'il en soit, la petite tête et celle plus haute de l'agent CERBER apparaissent, et la porte se ferme. Qu'est-ce qu'il doit dire à ce moment-là ? Bonjour ? La spontanéité du gamin lui, permet de briser tous les murs qui pouvaient jusqu'alors les séparer.
"Papa !" L'enfant. Il ne lui laisse pas le temps de grand chose, fait le tour du lit pour aller sur l'un des côtés, et lui faire un câlin au bras, faute de mieux. "T'as rézon maman, il é révéillé !!" qu'Abel dit en tournant fièrement sa tête vers la concernée. Il lui a probablement demandé pendant ces derniers jours "quand est-ce qu'on reverra les yeux bleus de papa", ce qui est pour le moins poétique pour un rat de bibliothèque. Non, ça, c'est surtout ce qu'il s'imagine, alors que le gosse a dû pleurer plus qu'il n'a su parler. "Zé compté lé zour. Za fé vin... vin... virgule deux !" Samuel ignore pourquoi il le fixe aussi longtemps, et pourquoi il a l'impression d'avoir une vanne qui s'ouvre à l'intérieur. Ce n'est pas du tout sa façon de fonctionner habituellement mais, qui a t-il de vraiment habituel dans cette situation ? Ce père qui se hasarde aurait probablement été sarcastique, ou lui aurait servi un plat tout fait, dans de belles paroles. Or, rien ne sort.

"Maman ? (regard brouillé de larmes, inquiet) Papa, tu peu parlé maintenan hein ?" s'inquiète t-il, alors que les mouvements oculaires sont bel et bien naturels, et que le papa est en position quasi assise. L'on remarquera que le concerné n'a pas encore levé les yeux pour regarder quelqu'un d'autre que son fils (ou ses mains plus pâles que d'habitude, qui ont plus l'air d'un autoroute qu'autre chose). "Vingt et un," car il entendait déjà les gens comme avant au 21ème jour. Nous sommes arrivés courant juillet (pour ne pas dire presque à sa fin) et son anniversaire est loin. L'écho de sa voix, lui, fait vraisemblablement chouiner Abel. Il fouille dans son petit sac à dos à l'effigie de Wolfman, quelque chose, quelque chose qui a de la valeur pour lui. Mais beaucoup moins pour Samuel, a priori.

"Tien papa..." il lui tend quelque chose en baissant la tête. Il y a un dessin (très moche)(il aura hérité du sens artistique de ses deux parents) à moitié froissé (c'est des gouttes de larmes séchées qui a fait baver le dessus ?) et un objet en pâte à modeler cuite designé par le grand maître susnommé, qui représente... un ange ? Pourquoi diable aurait-il besoin d'un ange pour son annivers- ... "C'est quoi ?" Abel s'est réfugié dans les pattes de sa mère lorsque Samuel pose la question. C'est un dessin, oui, mais ensuite ? Qu'est-ce que c'est sensé représenter ? Pour ainsi dire, le gros cerveau de la pièce n'a pas fait le lien avec son anniversaire. Faut dire que c'était passé depuis un moment.

Ce n'est que dans cette tentative de déchiffrage qu'il va (enfin) attraper le regard de Yassine.

Et il ne sait même pas vraiment ce qu'il y voit non plus, à ce moment-là.

tw ; négligence parentale, langage grossier

Sa maladresse est bien entendu évidente dans pareille situation et, s'il a bel et bien un alibi cette fois, cela n'arrange bien entendu aucunement le tableau déjà bien garni d'horreurs. Toutes ces fois où il a mit sur les épaules du gamin une pression monstrueuse pour apprendre, où il l'a laissé dans sa chambre sans s'en occuper, l'a biberonné aux kebab plutôt que de cuisiner ne serait-ce qu'un bol de pâtes. L'enfant n'a l'air de lui en vouloir pour rien au monde, semble même avoir oublié ses frustrations passées avec lui, à chaque fois qu'il le revoit pour quelques jours ou parfois, pour quelques minutes, comme aujourd'hui.

La seule qui a encore la décence de lui en vouloir est là elle aussi, et Yassine a raison de faire tourner la roue du karma comme elle le devrait. Il y a pourtant quelque chose de différent à ce moment, probablement parce que Abel est dans un état second depuis des semaines, et qu'il sort enfin la tête de l'eau. Samuel se garderait de dire quoi que ce soit sur sa mutation, sur ce qu'il a vu, entendu, pas à Yass : elle en profiterait. La vérité est que lui pourrait en profiter en premier, pour la mettre dans un embarras sans pareil. Voulait t-il seulement parler de ce qu'il a cru lire sur sa face à certains moments ? Tout ce qu'il avait vu était une mère inquiète pour son fils et dépassée. C'est peut-être ce dont il s'aperçoit aussi encore ce jour, les yeux bien ouverts, la cognition roulée comme une boule de glace à moitié fondue.

Si bien que les considérations de la Warda sont salutaires.

"De l'art symbolique." C'est précisément la raison pour laquelle il ne parvient pas à catch son énergie, comprendre ce que Ab' avait voulu y faire vivre. "Le dessin s'est un peu froissé, Ab' le garde dans son sac depuis vingt-deux jours. Il voulait pas que tu attendes plus pour ton cadeau d'anniversaire. T'auras qu'à le mettre sous quelques encyclopédies pendant quinze jours quand tu seras rentré." Sur le moment, le docteur ne sait pas si elle s'adresse à son fils ou à son vil ex - qui n'est même pas un ex, seulement une erreur de parcours évidente. Les seules encyclopédies encore sorties dans sa villa trop grande, c'est celles qui sont préparées pour qu'Abel puisse s'en imprégner. Finalement, il ne voit même pas l'intérêt de le foutre à cet endroit, même s'il s'était fait étouffer par ses propres envies cyniques et dérangées. Peut-être parce que ça ne l'est pas assez. "En tout cas Samuel, tu as l'air en pleine forme, ton affabilité n'a pas bougé d'un pou" Le concerné s'apprête à lui dire T'es épuisante, mais la pensée est trop lente et les autres trop rapides. "Maman, za veut dire quoi affabilité ? -  ... Explique ton dessin à Papa."

Papa lui jette un regard lourd de reproche à cet instant, comme s'il lui en voulait d'avoir ramené son ressentiment à un moment pareil. La partition n'est pas comme celle qu'ils connaissent d'habitude, Samuel qui réagit comme une Warda blessée par la négligence qu'on porterait à son fils. Ces non-dits, ce regard, c'est comme s'il lui disait : c'est notre enfant.

(Terrifiant.)

C'est d'autant plus ressenti que femme et enfant s'assied sur le bord de lit. Il tend un peu la nuque pour pouvoir voir le dessin dans le bon angle - ou le meilleur, dépendant de ce qu'on voulait vraiment y trouver, sur ce dessin d'enfant. Abel explique avec grandiloquence pour son âge (normal, il tient de son père) mais devient de plus en plus fébrile au fil des secondes, laissant ses yeux et son coeur s'embourber dans des larmes qui témoignent de toute l'inquiétude qu'il a pu avoir pour son papa. "Parce que tu dormais et tu te réveillais pas et la maîtresse a dit que les anges ils pourraient veiller sur toi et et et..." Il se met à pleurer, à en menacer son dessin. Samuel ne sait pas ce qui l'inquiète le plus sur le moment : qu'il abîme ce cadeau ou bien qu'il se mette à noyer son lit déjà de très mauvaise facture. Peut-être qu'au fond, il pense un peu au gamin aussi, ne se l'avouera pas - il ne comprend déjà pas pourquoi il se sent avec si peu de filtres, Norton Jr.

Ni même pourquoi il frotte un peu la tête d'Ab', en récupérant son dessin doucement (il glisse de ses doigts sans aucune difficulté). "Abel ?" L'enfant a du mal à se sortir de ses sanglots, comme l'adulte qui lui, a l'œil brillant et quelque chose d'à son tour coincé dans la gorge. Est-ce que ça s'entend quand il poursuit, il ne sait pas. Si c'est le cas, il préfèrerait ne jamais s'en rappeler. "Tu diras à ta maîtresse qu'ils ont... bien veillé sur moi." S'agirait t-il de lui dire que ces anges ont omit de lui rendre la capacité de marcher comme avant ? L'idée en elle-même le rend mal, voire, en colère - sur le papier. Parce qu'il ne sait pas ressentir grand chose depuis qu'il s'est réveillé, ou plutôt sans savoir le nommer.

Du reste, il n'a pas de mouchoirs à lui donner, c'est à peine si l'on trouve quelque chose d'à peu près humanisant dans cette chambre. Y'a son téléphone mit en mode avion sur la table, un verre d'eau vide, et tout le reste participe au monitoring du patient.

"Merci. Il est cool ton... dessin." Samuel a fait l'effort d'utiliser un langage qu'il n'utilise guère à son habitude, bien plus apprêté pour les tournures péteuses. Abel, l'instant d'après, lui quémande un câlin. C'est bien entendu quelque chose qu'il subit sans rien dire, Samuel, l'air aussi éteint qu'un phare côtier en plein jour. Contre à toute attente, il laisse même sa vieille fringue d'hôpital se faire noyer par l'enfant qui n'arrive alors pas à le lâcher, maintenant qu'il a atteint ces bras qui n'en veulent jamais.

"Je sais pas... quand je ressortirais. J'ai des choses... à faire." souffle t-il un peu plus bas, à l'attention de Yassine, à qui il prête un regard sans beaucoup le soutenir. Il va de soi qu'il l'aurait fait avec tout le venin qui l'habite, d'habitude. Ces choses à faire, il n'en parle pas parce que d'une part, il n'a pas l'énergie pour ça. Cela sous entend surtout une rééducation, un suivi, un traitement stabilisant probablement aussi avant de pouvoir daigner ressortir d'ici. A commencer pour dormir, ce qu'il ne semble pas réussir à faire correctement depuis... "Je te dirais quand... je pourrais le garder à nouveau." Car finalement c'est la seule chose qui les relie encore aujourd'hui, sur le papier comme dans les faits - Abel est la glue qui les maintient, alors qu'ils auraient dû se perdre de vue depuis des années.

Abel encore dans les choux, le visage pressé sur le haut de son père, il déverse à nouveau des choses, des choses qui ont de l'importance pour lui visiblement. "Pourquoi... pourquoi maman t'aimes pas papa... et papa... (renifle) ...t'aime pas maman... pourquoi... (renifle encore une fois)" Si ce n'est pas vraiment le moment de parler de ça, cela coupe la chique à Samuel : l'enfant n'a jamais parlé de ça avant alors que pourtant, cela semble le tourmenter, et pas que depuis hier. Parce que c'est une connasse. C'est ce que son esprit aurait dû lui souffler comme l'évidence, à répondre à lui-même à cette question. A l'inverse, les pensées de la Warda ne doivent pas être très loin de ça non plus. Sauf qu'encore une fois, il n'arrive pas trop à croire à cette phrase devenue automatique, cette fois.

Comme si le mal du marmot venait mettre en lumière le bête et cruel exercice (quasi-rituel) auquel ils s'adonnaient depuis tout ce temps, sans chercher plus loin. Sans doute n'y a t-il qu'un seul adulte dans cette pièce, et il ne s'agit pas de ces deux-là.